Макошин скит

На мониторе горело распахнутое сообщение – письмо от арт-директора журнала «Фотограф»: «Дорогой Рафаэль. Я очарован созданным вами образом. Признаюсь, мы рассчитывали получить что-то другое, но увидев эту девушку на пожарище, перебирающую бессмысленные головешки разрушенного храма… Черт, Рафаэль, это до слез: у каждого из нас если не разрушился, то пошатнулся свой храм, чем бы он ни был. И этот образ – в самое сердце. Я еще не успел обсудить все нюансы с коллегами, но уверен, что они поддержат меня. Вам пришлют официальное письмо с приглашением. Буду рад встретиться с вами лично во время FineArt Rapsody. Сердечно ваш, Франц Бернинг».

Рафаэль представил, как бы он, натянув на голову майку, бегал по квартире и орал, что это победа, как бы целовал Карину и таскал ее на руках. Как бы он хотел разделить с ней эту победу!

Вместо этого он сидел в пустой квартире, окруженный напряженной тишиной, словно в коконом. Под сердцем роилась тоска.

Он методично раскачивал телефон в руке, смотрел прямо перед собой.

«Это твоя женщина. Твоя жена, – сказал сам себе. – Но вместо того, чтобы что-то делать, сидишь здесь».

«Ты позвал Макса, Аделию, ты просто спрятался за их решением помочь, – мысли хлестали по щекам. – Это ведь так удобно – переложить ответственность на кого-то, а самому продолжать заниматься своими делами, жить, строить карьеру».

Телефон жег руку, в висках пульсировала кровь, которая будто стала гуще – он чувствовал, как она болезненно текла по венам, как судорожно сжималось сердце:

«А что ты можешь?» – спрашивал у него.

«Все» – отвечало.

Рафаэль смотрел на пульсирующую в углу монитора иконку принятого сообщения – он знал, что это – официальное приглашение от журнала и уведомление об участии в FineArt Rapsody.

Свернув все окна, Рафаэль перевел компьютер в режим сна.

Окинул взглядом комнату: разбросанные на полу подушки, отпечатки кружков на матовой поверхности журнального столика, скомканные обрывки испорченных листов у переполненной мусорной корзины.

Этот дом – не дом без нее, без Карины.

Быстрым шагом прошел в кухню, достал из шкафа большой пакет для мусора, решительно собрал в него коробки из-под пиццы, упаковки от суши и использованные чайные пакетики – все следы своей холостяцкой жизни. Придирчиво оглядел кухню, вытер пыль с подоконника, поправил занавески.

«Я верну тебя домой», – мысль расцветала вместе с огнями за окном, заполняла его вместе первыми лучами восходящего солнца, когда Рафаэль, завершив уборку и собрав последний мусор, завязал черный полиэтиленовый пакет, взял ключи и вышел из дома.

Ему нужно поговорить с ней, спокойно.

Сказать ей, что она ему нужна. Несмотря ни на что.

Автомобиль, привыкший к благородному асфальтовому покрытию, забуксовал на съезде на грунтовку, ведшую к главным воротам поселения. Рафаэль вышел из салона, обошел машину, прикидывая, сколько времени он провозится с ней, посмотрел на проступившую за черным лесом багряную полоску солнца, тонкую пока, несмелую. Посмотрел на часы – чуть больше четырех часов утра, если у него и есть шанс застать Карину, то надо торопиться. Закрыв машину, пешком направился к скиту.

Поднявшись на пригорок, обратил внимание, что над одной из центральных изб клубится дым, и прибавил скорость. Идти приходилось по обочине, по склизким от влажной глины камням. Иногда – перепрыгивая жирные лужи, подкрашенные розово-оранжевыми бликами. Кроссовки проваливались в грязь, вязли. Чертыхаясь, Рафаэль выбрался на поляну перед воротами скита. Справа – пролесок с мостком через наполненную талыми водами речушку. От нее тянулся серый промозглый туман. Рафаэль плотнее натянул шапку, постучал в калитку. Тишина.

Постучал настойчивее – может, не слышат.

– Что надо? – сонный и неприветливый голос изнутри, даже не от калитки, а откуда-то издалека.

Рафаэль сделал шаг назад, запрокинув голову заорал:

– Откройте! Мне нужно к настоятельнице…

– Проваливай… Нет ее.

Он слышал, что за воротами кто-то ходит. Стучал снова и снова.

– Собак спущу, – отозвался снова тот же неприветливый голос уже у самой калитки. – Проваливай!.. Не будет матушки сегодня!

Рафаэль стоял, уперев руки в бока. Над горизонтом показался верхний край солнечного диска – утренние сумерки отступили, тревожно собравшись чернотой на дне канавы, под тощими, не тронутыми весной кустами.

– Черт с вами, – пробормотал.

Раф посмотрел по сторонам, примеряясь, как можно обойти скит и найти другие выходы. Молодой человек расстегнул куртку, чтобы было удобнее двигаться, стянул с головы шапку и сунул ее в карман, под «молнию».

Забор подходил к самому краю склона, фактически упирался в стоянку для машин. Осторожно, чтобы не сорваться, он прошел по краю обрыва, обогнул угол забора. Удерживаясь правой рукой за выступ, перешагнул сток. Здесь оказалось чуть больше места и более пологий спуск в лесополосу.

Рафаэль прошел вперед.