Мальчик из джунглей

Надо как-то прогнать эти мысли. Прогнать нарастающий внутри страх. И тогда я начал декламировать стихотворение про тигра – на этот раз вслух, но тихонько, чтобы не разбудить малышей. Потом я решил, что спою все песни, какие знаю. И я начал мычать себе под нос. Я вспомнил все песни Джорджа Формби[10], которые мы с папой распевали дома: папа играл на укулеле «Блюз китайской прачечной» и «Вот стою я на углу, прислонившись к фонарю, жду, когда пройдёт красотка, та, которую люблю…».

Затем – даже не знаю почему – я вдруг запел гимн «Челси»: «Синий – наш цвет, футбол – наша жизнь…». Его исполняли каждый раз в конце матча на стадионе «Стэмфорд Бридж». Мы с папой вставали и пели, а нам вторил хор из сорока тысяч болельщиков. И посреди знакомой мелодии меня наконец сморил сон.

Я проснулся от шума мотора. По размытой колее с хлюпаньем и хрустом ехал автомобиль. Осторожно, чтобы не потревожить дремлющих малышей, я приподнялся на локтях. Огромный чёрный джип с затемнёнными окнами подкатывал к самому большому дому в посёлке. Этот дом я ещё вчера заметил – он выделялся среди остальных здешних лачуг. Собственно, это был единственный настоящий дом здесь – с нормальными застеклёнными окнами, с верандой, с невысокой деревянной изгородью. На веранде, прямо перед входом, стояло кресло-качалка. Я сразу подумал, что рядом со здешними развалюхами этот дом смотрится как-то очень уж по-домашнему.

К джипу уже со всех ног мчался босой рабочий, чтобы распахнуть дверцу автомобиля. Ещё двое поспешно раскатывали циновку от машины до веранды. Я на всякий случай задвинулся поглубже в клетку, а то ещё заметят. Теперь я видел только дверцы джипа, его огромные, заляпанные грязью шины и множество перепачканных ног, мелькавших мимо меня.

На циновку ступил мужчина в начищенных до глянца коричневых туфлях и белых брюках с безукоризненными стрелками. Он сделал несколько шагов в сторону веранды, но потом замер, развернулся и направился прямо ко мне. В руках у него была отполированная чёрная трость. На каждом пальце сверкали золотые кольца – где одно, а где и больше. Внезапно у меня прямо носом оказалось его лицо – бледное, одутловатое, потное, с блестящими ехидными глазками.

– Вот, значит, ты какой, – растягивая слова, произнёс мужчина по-английски. – Мне уже сказали про обезьяньего мальчика. Сядь-ка, обезьяний мальчик, дай посмотреть на тебя.

Выговор у него был какой-то странный, незнакомый. Где так разговаривают, я не знал. Знал я только то, что это и был тот самый мистер Энтони из Джакарты, о котором рассказывал Кайя. Который тут вроде Господа Бога. Мужчина вытер шею носовым платком.

– Ты знаешь, кто ты, обезьяний мальчик? – продолжал он. – Заноза в заднице, вот ты кто. Бельмо на глазу. От тебя одни только проблемы, а проблемы мне ни к чему. Имеешь проблему – избавься от неё, я так думаю. Так что, может, я пущу тебе пулю в лоб и прикажу бросить в яму где-нибудь в джунглях. Была проблема – нет проблемы. Хотя… Хотя, возможно, ты принесёшь мне доллар-другой, а после уж я тебя пущу в расход. Это всегда успеется, верно? Подумаю, что с тобой делать, за завтраком.

Он выпрямился и приказал:

– Приведите обезьяньего мальчика в дом. Только сначала вымойте как следует этого оборванца. А то от него несёт за милю.

Мистер Энтони зашагал через толпу – и Кайя тоже был там, – а жители посёлка опускали глаза и кланялись, когда он проходил мимо.

– Ну и где этот драный тигр? – спросил мистер Энтони. – Давайте покажите. Я хочу видеть тигра. И смотрите мне, если он вдруг нехорош.

Его сопровождали телохранители, все в блестящих чёрных костюмах, у каждого в руках ружьё.

Я всё ждал и ждал, когда же за мной придут. Час тянулся за часом – так мне, по крайней мере, казалось, – и всё это время я боролся со страхом. Я старался думать о маме с папой, о ферме, пытался мысленно увидеть всех и всё. Представить, что я с ними – с дедушкой на тракторе, с папой на футболе. Пусть это будут мои последние мысли, если уж мне суждено умереть. Я закрыл глаза и попробовал погрузиться в воспоминания. И тут за мной пришли.

Сильные руки выдернули меня из клетки и стиснули мои локти. Пока меня тащили, маленькие орангутаны висели на мне, крепко цепляясь за что попало. Хоть и я и боялся до смерти, одно было хорошо: я выбрался из клетки и мог размять ноги. Народ за нами так и валил – все обезумели от восторга, вопили, улюлюкали. Людей становилось всё больше и больше.

Я наконец увидел, что они припасли для нас. Один из охотников – тот самый, в красной бандане, – стоял возле кухни со шлангом в руке и махал рукой: мол, подведите его поближе. Толпа сомкнулась вокруг нас. Сперва я не беспокоился насчёт шланга – подумаешь, шланг, что такого. Даже неплохо будет сполоснуться, думал я. Конечно, на глазах у всех это не очень-то приятно, но зато хоть как-то освежусь. А потом я заметил, что охотник в красной бандане улыбается, и удивился: чего это он?