Малиновые страницы

Мы с детства были с Толькой неразлучны
и в садик вместе шли рука к руке,
где в школе были драки, дело случая,
вставали вместе мы спина к спине.

На нашу долю выпала война…

Вокруг стрельба и взрывов канонада.
Темно, до жути страшно,
пульс в висках.
Мы видим только цель,
ружьё в руках.

Тогда мы ещё не были герои…

Из нашей роты
остались только двое на земле…
– Прикроешь, друг?
– Конечно, я прикрою.
Мы встали, как всегда, спина к спине.

Лет сто прошло…

Мне друг другой не нужен,
живу один без Тольки на земле,
лишь по ночам, во сне, я вижу друга,
где снова мы стоим спина к спине.

Портрет в малиновых тонах

«Портрет в малиновых тонах» —
так свою выставку назвал
один художник-профессионал.
Развесил он картины по стенам,
ажиотажем галерею он взорвал.
Мне очень повезло, и вот я там,
смотрю, как все, по сторонам.
Был героический художник,
он очень долго рисовал.
И ракурс выбрал,
и момент поймал.
Смотри, здесь оба мы,
а ты не знал.
Тут вместе жертвой стали мы…
Ты на картины посмотри…
К нам пририсованы очки…
Хоть для меня творец их неизвестен,
твой выбор мне не интересен.
Свою картину я сняла,
твоя – висит на старом месте.
Пускай висит и дарит радость людям,
Тебе же всё равно, ты глубоко в себе
и, как всегда, ты занят самолюбованьем.
А для меня картину пусть напишет лучше.
Пусть знает —
за свою «мазню» он денег не получит.

На улице – клоун

Придя из садика домой,
я папе рассказал,
что во дворе увидел,
как дядя в клоуна играл…

То приседал он,

то вставал.
То песни пел,
а то орал.

Походкой клоунской ходил,

к чужим он людям подходил,
от шуток собственных смеялся,
а иногда и кувыркался…

Всё папа выслушав, сказал,

что: «Дядя просто так устал…»
– Я понял, папа, он устал…
Но сам подумал, не сказал:
«А красный нос-то дядю выдал».

Из Москвы в Россию

И ты бежишь туда, в Россию,
как можно дальше от Москвы,
от пробок, суеты толпы,
от громких звуков и пустой молвы.

Там, где дома не из бетона,

там, где обширные леса,
там, где сибирские морозы,
озёр карельских зеркала…

Туда, за дикою природой,

туда, за смыслом бытия,
туда, за северным сиянием.
Где русская живёт душа…

Я воскрешаюсь

Сама собой я воскрешаюсь…
И, выходя из темноты,
я ощущаю жизнь на ощупь
и делаю свои шаги…

И без друзей, без обязательств

я начинаю жизнь с нуля.
Смотрю на жизнь другими я глазами
и вижу новый мир вокруг себя.

Я воскресаю из могилы

для жизни новой для меня.
И стихотворною строкою
я заново перепишу себя…

А может быть, обман?