Как же мне хочется погрозить пальцем своему опрометчивому мужу, отругать его, упрекнуть, напомнить, что я ведь предлагала ему поехать в больницу, и если бы он меня послушался, то все было бы в порядке.
Но я молчу.
В конце концов Отец Мальчишек – мой муж. И не мини-моррис, как его сыновья, а настоящий полноприводный. Способный самостоятельно принимать решения. Совершать собственные ошибки. И, может быть, даже учиться на них.
Взглянув на часы, он надевает шляпу, хватает колокольчики и спешит на встречу со своими танцорами.
– Будь осторожен! – машинально кричу я вслед. Он прибавляет скорость, гравий летит из-под ног, и в следующее мгновение раздается грохот падения, сопровождаемый чередой ругательств.
Я вздыхаю и иду на кухню готовить ужин.
– Я его жена, а не мама, – объясняю я плите. – Отец Мальчишек уже большой мальчик. Разумеется, он может о себе позаботиться, разве не так?
Нахожу в справочнике номер травмпункта и поднимаю телефонную трубку.
• Почистить унитаз/раковину/ванну.
• Воспользоваться корзиной для белья / стиральной машиной / бельевой веревкой.
• Очистить пылесос.
• Свернуть какую бы то ни было деятельность, которой он занят, когда давно пора ложиться спать.
• Купить открытки и подарки к дням рождения друзей сыновей. Вернее сказать, купить любые подарки. Точка. Даже для своих крестников.
• Составить меню на неделю.
• Не предлагать детям подобрать рифму к слову «дернуть» за обеденным столом.
• Вышивать бисером.
• Просмотреть каталог детской одежды и прикинуть, что понадобится в следующем сезоне.
• Компактно убрать посуду в шкаф, чтобы самые большие тарелки оказались внизу.