Манящая тень

Даже мои джинсы, ветровка и молния на рюкзаке кажутся невероятно громкими, пока я крадусь мимо матов. Никогда бы не подумала, что буду тайком выбираться отсюда в утро Хеллоуина, чтобы отправиться в погоню за ответами о мертвой девушке парня, которого планирую подставить. Но именно этим я и занимаюсь.

Я хочу убедиться, что моя зацепка реальная, прежде чем посвящу в нее Сэма. А еще я понятия не имею, во что мы ввязываемся. Если в то время этот чувак работал на смотрителей, то Сэм может оказаться под прицелом.

Я понимаю, что сделаю ему больно, но по крайней мере позабочусь, чтобы этого не сделал кто-то другой.

Я дохожу до двери и открываю ее, как вдруг…

– Веспер?

Я поворачиваюсь с чертовски нервным видом, отпускаю дверь и улыбаюсь Сэму, который стоит у шкафчиков. Скорее всего, он был там все время и наблюдал, как я крадусь к двери, словно идиотка.

– Счастливого Хеллоуина! – пищу я.

– Куда ты собралась? – интересуется он, снимая свитер. От этого его майка задирается, и я вижу полоску кожи, где сходятся косые мышцы.

Вдоль его плоского живота растет линия темных волос, исчезая под джинсами. Некоторые девочки в группе поддержки называли ее «счастливой дорожкой». Внезапно я понимаю, почему. Мои щеки заливаются краской, и я отворачиваюсь, поскольку Сэм явно заметил, куда я смотрела.

Глаза. Смотри ему в глаза.

Я поднимаю взгляд. Его губы слегка приоткрыты, одна бровь подскочила вверх. Он точно заметил. Я застываю. Сэм вскидывает обе брови, и тут до меня доходит, что он ждет ответа.

А ответа у меня нет.

По крайней мере подходящего.

– Гулять, – говорю я, снова поворачиваясь к двери.

– Стой, – окликает он, но я не обязана останавливаться по его команде.

Я продолжаю идти, но что-то в его голосе – звучащем почти так, будто он обижен, – заставляет меня притормозить.

– Не знала, что мне нужно отчитываться перед тобой.

Заметив его выжидающий взгляд, так и требующий объяснений, я ощетиниваюсь. Затем медленно подхожу, стараясь не повышать голос. Этот разговор не нуждается в дополнительной громкости.

Впервые за много дней я позволяю себе присмотреться к нему. Его глаза покраснели, густые брови сведены к переносице, лицо заросло щетиной.

Он прячет руки в карманы.

– Не должна. Просто я думал… – начинает Сэм, но потом замолкает, грустно улыбается и проводит костяшками по губе. – Хотя знаешь? Я не в праве расстраиваться, если ты не хочешь делиться со мной всем.

Он настороженно всматривается в меня, и его взгляд кромсает на кусочки остатки моей решимости развернуться и уйти.

Сэм подходит ближе, и с каждым его шагом я чувствую, как истончается между нами воздух. Лампы на потолке омывают изгиб его плеч белым сиянием.

Мне нужна его помощь, и он заслуживает честности. Ну, хотя бы частично. Эти доводы звучат достаточно благородно, чтобы закрыть глаза на темную, пульсирующую правду, напоминающую бьющееся сердце ядовитого растения.

Я делаю шаг, но цепляюсь ногой за край мата.

Начинаю крениться, и Сэм бежит мне на помощь. Я падаю прямо в его объятия.

Серьезно? Это самое клишированное клише из всех! «Помоги мне, я падаю!» – а затем он ловит меня, и я смотрю в его глаза. Они зеленые, с серой окаемкой и золотыми крапинками из-за бликов света. Сэм всматривается в меня. Его руки по-прежнему на моей талии, и он не спешит их убирать.

Момент, когда было бы уместно отступить, проходит, но он все так же держит меня за талию. А затем его взгляд опускается к моим губам.

На одно мгновение – всего на один миг, на долю секунды – я позволяю уголькам в моей груди разгореться, чтобы осветить очертание того, что росло в тени моего черного, предательского сердца. Просто чтобы оценить ущерб.

Как долго я мечтала оказаться с ним в такой близости? Когда это началось – ночью в кафе? Или в «Подполье»?

Я пытаюсь не позволить этим чувствам выбить весь воздух из моих легких. Пытаюсь напомнить себе, что через несколько коротких недель он возненавидит меня больше, чем кого-либо другого. Я не хочу облекать эти чувства в слова. Они слишком ужасны. Даже хуже. Они невозможны. Глупая, невозможная влюбленность.

Я вернусь домой. И сделаю так, чтобы больше никогда никому не причинять боль. Но, когда я смотрю на Сэма, всего на секунду… мои чувства уже не кажутся невозможными.

Вероятно, я все надумала, но его руки по-прежнему на моей пояснице.

Мои пальцы сжимаются на его груди.

На минуту я позволяю себе поверить, что между нами все просто.

Что он обычный парень с мускулами и щетиной, а татуировка на его трицепсе – просто глупая ошибка молодости, о которой нас всегда предупреждали родители. А я не гладиатор. Не трусиха и не разрушительница жизней. Я обычная девушка из группы поддержки, упавшая в его объятия, как героиня слащавых фильмов, над которыми мы всегда смеялись с Линдси.

Я пылаю от стыда и от острого, как бритва, голоса, рассекающего ядовитый туман, которым я дышу.

«Это не твоя история», – шипит он, словно вода на раскаленной поверхности.

Мне стыдно от мысли, будто у меня есть хоть какое-то право на Сэма.

Стыдно от мысли, что я до сих пор не отстранилась.