Манифик

Он ничего не отвечал в диалоговом окне. Он понимал, что ему нужно задать вопросы, и в то же время осознавал, что если его действительно обложили и просто ведут с ним игру, то не получит в ответ и слова правды, его просто будут заманивать дальше в то состояние, когда он окончательно почувствует себя жалким и ничтожным. Как тогда, двадцать лет назад. Он знал, что так обязательно случится, и больше всего в жизни он не хотел возврата в того, прежнего себя.

Он был раздавленным ничтожеством. Картина, которая предстала перед ним в молодости в его квартире, где его беременная жена стонала в позе собаки на полу кухни от удовольствия под каким-то незнакомым ему, отвратительным человеком с запахом кислого пота, чьего лица он не запомнил, а помнил только разбитый череп, – была выбита с обратной стороны стены той собственной личности, которую Исай выстроил позже. Снаружи стена была толстой, непробиваемой и нерушимой. Такой бы и оставалась, если бы…

Если бы не голос! Который проснулся несколько лет назад и сказал ему, что он готов. Что он знает достаточно, чтобы привести человечество к счастью. Но он плохо справлялся.

Исай сидел с широко раскрытыми глазами, опершись подбородком на сложенный замо́к из пальцев и ладоней. Он следовал мыслям, которые уводили его во тьму. Казалось, плоская спиральная пружина его понимания законов вселенной все прошлые годы закручивалась, будто набирая в себе силы. Обещая с их помощью придать огромной энергии для перерождения Исая ту форму сверхчеловека, силы которой он даже не мог себе представить. Вдруг пружина не выдержала собственного напряжения! Что-то в ней хрустнуло, надломилось. И скрученная лента его жизни сейчас разматывалась перед ним в неуправляемом потоке кинетической энергии, звеня и рассекая своими острыми краями все то, что когда-то составляло картину мироздания, разрывая его с треском и оставляя лоскуты его бытия подвешенными в пространстве.

Исай видел все происходящее своим внутренним взором. Он прикоснулся указательным пальцем к точке над переносицей. Ему хотелось, чтобы палец проник в его голову, сквозь то самое отверстие, через которое должна была прийти истина, залез внутрь и вычистил оттуда все содержимое черепной коробки вместе с ошметками того, что ему представлялось сейчас в его голове.

В диалоговом окне вновь побежали буквы. Исай вздрогнул. Тот, кто находился по ту сторону, оказывается, не оставил его наедине со своими мыслями. Он просто выжидал.

«Ты ничего больше не хочешь о ней узнать?» – выстроилось навязчивое предложение на экране.

Исай не хотел. Здесь он точно был уверен, что знает гораздо больше, чем тот, с кем бы по ту сторону экрана ему сейчас ни приходилось вести разговор. Узнать мелочи типа улицы, квартиры, необходимые для того, чтобы встретить следователя, для него не представляло труда.

Он вышел из сети.

До помешательства. Еще тогда, до помешательства, любимая женщина в шутку называла его «моя птаха» и ласково трепала по щеке. Исай провел ладонью по щетине, отчетливо почувствовал прикосновение ее пальцев. И тот запах, который кружил голову. Его сердце застучало так часто, словно она пребывала рядом с ним. Нет – не «словно». Она действительно находилась в этой комнате, просто сидела сбоку, так что Исай не мог ее видеть, лишь чувствовал ее присутствие. Слышал, как она дышит, ждал, что с ее губ вот-вот сорвутся слова. Те самые.

Он любил их и ненавидел.

Иногда они казались ему нежными, и он чувствовал в них тепло и заботу. Таял от этих слов. Ему действительно хотелось стать неоперившимся птенцом и укутаться в ее ладошки. Уткнуться клювом в складку у основания ее красивых пальцев и так провести всю жизнь. Но такие минуты обычно случались вечерами, когда на разложенном диване, смешавшись со скомканным и пропахшим сексом постельным бельем, они лежали и обнимали друг друга. Он гладил ее, едва прикасаясь, словно боясь нарушить идеальную гармонию строения ее изгибов, опасаясь неловким движением покуситься на золотое сечение ее созданного для восхищения тела, погружаясь в аромат ее кожи. Она улыбалась и позволяла любоваться собой. Называла его «моя птаха».

Порою слова про «птаху» произносились, когда он уставшим возвращался с разгрузки вагонов, чтобы поспать несколько часов и сходить хотя бы на пару лекций своего философского факультета, они раздражали его и бесили. Он им не радовался. Он их ненавидел. Он был птицей, не птахой, а птицей черной, умной, способной летать. Способной достичь неба. Он чувствовал снисхождение к себе. Пренебрежение в этих словах. Но ничего не говорил, он молчал и лишь натянуто улыбался.