Мара

Десяткин вылез из машины, и густая летняя ночь обступила его. Несмотря на то, что фары машины остались включены, они словно разбивались о неожиданную стену мрака. В трех метрах уже ничего не было видно. Правда, дышать стало полегче. Подул слабый ветерок, и листва тополей зашелестела, будто сотни невидимок шептали нечто неясное, но чрезвычайно важное.

Далеко на востоке края туч уже вспыхивали неживым призрачным светом, но гроза была еще за тридевять земель.

Старик куда-то исчез, и в душу Десяткина вновь закрались подозрения.

– Эй, дед, ты где?! – крикнул он.

– Тут я, иди сюда, только осторожно, не упади с откоса.

Валера достал из «бардачка» фонарик и посветил на голос. Аполлон Аполлонович стоял метрах в десяти от дороги, возле того самого ржавого металлического обелиска, который совсем недавно напомнил Валере торчащий из земли палец.

– Здесь, – хрипло сказал старик.

– Здесь? – недоверчиво переспросил Валера. – Ты хочешь сказать, что под этой жестянкой уже почти восемьдесят лет лежат сокровища?

– Точно, – подтвердил старик.

– Но этой могилке от силы лет двадцать, ну тридцать. И уж никак не восемьдесят. Ты что-то путаешь.

– Видишь звезду?

– А что?

– Точно такая же на гербе рода Елагиных. Перевернутая.

– Не знаю насчет ихнего герба, но могила относительно недавняя.

– Хорошо, – невозмутимо проговорил старик, – я вижу, ты не привык к физическому труду, боишься работы. Тогда я сам буду копать. Давай лопату и кирку…

– Не обижайся, – примирительно сказал Десяткин, – я просто пытаюсь логически рассуждать.

– Сейчас время не рассуждать, а дело делать. Даже если здесь ничего нет, все равно нужно проверить.

– Что значит – ничего нет?! Опять за старое?!

– Ну чего ты все орешь? Успокойся. Копать ведь буду я.

– И черт с тобой, копай на здоровье, а я посмотрю.

– Ты только убери машинку с дороги, мало ли чего… А то лучше подгони ее сюда, чтобы фонари светили.

– Это можно, – охотно согласился Валера. Он вспомнил, что совсем рядом имеется съезд в эту сторону. Через пять минут включенные фары освещали место раскопок.

Валера вылез и с интересом следил за действиями старика. Тот подошел к ветхой пирамидке и схватился руками за звезду, собираясь выкорчевать памятник.

– Тут баба какая-то похоронена, – сообщил Десяткин.

– А ты откуда знаешь?

– Написано же: «…ова» или «ева». Краской масляной. Буквы от времени стерлись. – Ничего тут не написано, – возразил старик. – С чего ты взял?

Десяткин приблизился к памятнику и стал водить лучом фонарика по его ржавым бокам. Действительно. Надпись отсутствовала.

– Странно, – удивился он, – точно помню, были какие-то буквы, только плохо читались.

– Не знаю, что ты видел, – сердито сказал Аполлон Аполлонович, – но время позднее, и ни к чему нам надписи разбирать.

Он рывком выдернул пирамидку из земли и отбросил в сторону. Потом взял кайло и врубился в глинистую землю.

– А если все-таки это настоящая могила? – нерешительно произнес Десяткин.

– Ну и что?

– Неудобно как-то.

– Что тут неудобного. Если могила, засыпем, а памятник поставим на место. Делов-то.

– И правда, – успокоился Валера. Чего, собственно, переживать. Всегда закопать можно.

Старик между тем довольно шустро для своих лет работал кайлом, а потом схватил лопату и принялся выбрасывать землю.

– Лихо у тебя получается, – заметил Десяткин, – прямо экскаватор. – Он сплюнул, потом достал сигареты, закурил.

Старик продолжал все так же методично махать то кайлом, то лопатой. В лучах фар трепыхались неведомые бабочки, летали жуки и прочая летучая мелочь. «И чего это их всегда тянет на свет? – соображал Десяткин. – Неужели им дня мало? Или они днем спят?»

Внезапно послышался шорох. Валера поспешно оглянулся, повел фонариком по сторонам. Никого. Просто ветер. Чудится. Сейчас бы выпить. В машине есть водка. Достать, что ли?

Он вновь глянул на старика. Тот уже по пояс стоял в выкопанной яме.

Помочь, что ли? Нехорошо, старик все-таки.

– Эй, дед, помощь нужна?

– Да не мешало бы.

Валера отбросил окурок и подошел к яме.

– Ладно, поработаем.

Он взял кайло и замахал им, рыхля землю. Почва оказалась твердой, как кремень. Он посветил под ноги. Непохоже, чтобы тут была могила. Кайло еле-еле разбивало неподатливый грунт.

– Ты думаешь, что мы роем в нужном месте? – спросил Валера.

– В нужном, – раздраженно отозвался старик. – А что, уже устал?

Десяткин с остервенением замахал кайлом. Он работал минут пятнадцать, потом перевел дух. Конечно, думал он, очень может быть, что за столько лет земля слежалась и вновь стала тем, чем была всегда – однородным монолитом. И все же странно…

– Давай я, – сказал старик.

Валера молча вылез и снова закурил. Поблизости вновь что-то шевельнулось. Антиквар обернулся и увидел десятки огненных точек, перемещающихся чуть поодаль.

– Что это за светляки? – Десяткин показал старику на огоньки.

– Не знаю, – равнодушно ответил тот, – наверное, нечисть вокруг нас крутится.

– Опять ты?! Когда только перестанешь молоть…

Налетел сильный порыв ветра; похоже, гроза приближалась. Пыль запорошила глаза Валере, а когда он протер их, то увидел, что горящих точек стало еще больше.