Мародёр

Из чахлых кустов между недостроенными гаражами на противоположной стороне дороги осторожно вышли два здоровых бугая в одинаковых ментовских куртках, …ментов, что ли, завалили? Бля, здоровые какие!… Помповик в руках здорового казался игрушечным… Хотя нет, второй, с вертикалкой, на бугая не тянет. Э, да это же Фотеев, мент бывший! О бля, защитник законности, ёпть. Переквалифицировался. Граждан мочит, понимаешь. Да и второго, по моему, я тоже в форме видел… Блин, точно! Это ж Поварский! Охранником где-то сидел. Где же? Да насрать, где… Сладкая парочка, бля. Чё-то про них в свое время говорили, хуёвое такое. А, Фотей когда-то человека грохнул, его ещё отмазали родственники-менты, типа неосторожное убийство или ещё чё там. А Поварский типа просто отмороженный, с Чечни или чё у нас там ещё было тогда… Отморозки тупо пялились на расстрелянную «Калину», Фотей перезаряжал ружьё. Лобовуха старенькой рыжей «Калины» клоками провисла внутрь салона, оставшиеся стекла были густо заляпаны кровью и мозгами. Щелкнул замок дверцы, почти сразу за ним последовал тяжкий шлепок — видимо, выпал водитель.

— Пажган, смари как я им чётко бошки снёс. У, да тут киндеры сзади. Смари, пацан шевелится. А второй двухсотый. Бля, чё-то даже неприятно как-то.

— Да хуй с ним, давай лучше глянь в багажнике чё. Я пока пойду бензин посмотрю.

— Ладно.

Поварский обошел машину, занялся крышкой бензобака.

— Фотей бля!

— Чо? — натужно каркнул второй, вытаскивая из багажника что-то тяжелое.

— Ты, мудила! Говорю же — в бак не попади! Вон, уже литров пять на земле. Давай Димона кричи, пусть, короче, подъезжает.

Зашипела рация, Фотеев покричал кому-то, что «всё ништяк и давай сюда». Через несколько минут подъехал сотый «Круйзер», весь в пулевых пробоинах, и отморозки засуетились по хозяйству… Ещё один мент. Как же, помню — на техосмотре сидел, жаба. Не, в натуре, что ни урод, то мент. Бля, ни хрена себе пушка-то у гаишника! Это же, как его, «Каштан»! Или «Кипарис», чё-то деревянное, короче. Закончив перегружать содержимое багажника и слив бензин, троица в задумчивости обступила «Калину».

— Чё, этих-то обшманаем или ну его нах?

— Да надо ба… Хуй знает, может чё хорошее есть.

— Бля, мараться неохота…

— Тогда поехали нах. А то дождик чё-то сильней пошел.

— Не, надо. Вдруг чё. — Фотей решительно шагнул к машине. — Э, Димон, хули встал. Давай, подсобни. Вытащим их.

Разложив трупы на мокрой дороге, они присели возле на корточках, брезгливо ковыряясь огромными ножами в окровавленной одежде. Ахмета почему-то аж передернуло. Бля, как эти, как их, в Африке, трупоеды-то. О, грифы, точно. У, сука, ёбнуть бы щас по вам, козлы. Из чего-нибудь посурьезней моей пукалки. Интересно, сколько вас таких ещё в фазанке засело.

— Фотей, куда ты деревянные? Хули ты на них покупать собрался? Баксы оставь, а эти-то выкинь нах. А заебись буратин попался, баксов штук пять-то будет!

— Валить он по ходу собрался куда-то. Вишь, все манатки прихватил. Интересно, а этот камушек фуфловый или стоит чевоньть? Бля, не сымается…

— А нож тебе на хуя? Хы, тормоз… О, курево! Заебись!

— Сам ты тормоз. Ладно, вроде всё. Чё, поехали? Тачку-то оставим или чё с ней делать?

— А хули с ней делать. Пусть стоит, проезд не загораживает. Хотя это, поджечь можно.

— Нахуя?

— Да хуй знает. Просто.

— Точно. Не хуй тут стоять, вон запрещающий знак висит. Товарищ водитель, вы нарушили. Ща мы вас за это накажем. А как поджечь-то?

— Да тряпку возьми, кинь. Там под тазом бензину лужа целая.

Димон присел возле трупов, брезгливо потыкал пальцем в одежду.

— Бля, на этих промокло всё уже. О, у меня в машине есть!

— Камень в неё заверни, а то не долетит.

— Точно. Фатей, а бля можешь соображать, когда хочешь! Ладно, давайте садитесь, отъедьте, щас ёбнет.