Мартини для горничной

Виктор предложил приехать к нему в Лозанну. Как только будет готов загранпаспорт, а потом швейцарская виза (надеюсь, тут не возникнет никаких проблем), я сразу отправлюсь в поездку. Мысль о предстоящем путешествии волнует и радует не меньше, чем ожидание встречи с любимым. Международные аэропорты, ночное небо в мириадах огней, города, рассыпанные под крылом самолёта бриллиантовыми ожерельями, дух дальних странствий… Сердце замирает в сладком предвкушении, ведь я так давно никуда не летала…

***

В лозаннской клинике у Гриши отдельная светлая палата, но окна выходят не на озеро, а на бархатистые луга с островками тёмной зелени. Швейцарские врачи сделали невозможное – мальчуган оживает с каждым днём. Они с Витей звонят мне по скайпу, устроившись в обнимку на огромной медицинской кровати. На поручни крепится на защёлках специальный стол, на него они ставят ноутбук – и вот два красавчика уже в прямом эфире.

Гриша – знайка, умник, почемучка и мелкий террорист. Он любит викторины. За месяц я не выиграла ещё ни одной. Сегодня – вот даже не сомневаюсь! – опять продую.

– Итак, Марго, приготовься, – серьёзно говорит Гриша.

Его личико белеет у плеча Виктора, мужчины лежат на подушках, изголовье кровати приподнято. От ключицы ребёнка тянется вверх, к штативу с капельницей, прозрачная трубка. Я вижу, что для сегодняшней встречи Гриша принарядился – на его лысой головушке красуется чёрная пиратская бандана. У Виктора – за компанию – такая же. Таким образом, передо мной на экране два пирата – большой и маленький.

Да, лицо у Гриши бледное, но глаза хитро блестят.

– Марго, начнём. Чур, в интернете не подглядывать! Первый вопрос. Как звали знаменитого русского живописца Айвазовского?

Боже мой, боже мой, как же его звали?!

– Николай?

– Нет!

– Андрей?

– Нет!

Виктор беззвучно мне подсказывает.

– Так, ну-ка без подсказок! – негодует Гриша.

– Игнат?

– Иваном его звали, Маргарита! Иваном! Жаль, но за этот вопрос ты не получаешь баллов. Дальше. Назови столицу Ботсваны.

Это что за страна такая?!

– Марго, не тормози! – требует Гриша.

– Триполи?

Виктор делает страшные глаза.

– Нет!

– Аддис-Абеба?

– Нет!

Виктор опять пытается подсказать.

– Колумбия?

Виктор хватается за голову.

– Габороне, Маргарита! Га-бо-ро-не! – говорит Гриша. – Не так уж трудно запомнить!

Действительно, чего тут сложного!

А дальше… Какой материал используется для сверла бормашины? Кто нарисовал картину «Три богатыря»? Какова средняя скорость бегущего медведя-гризли? Какое давление способна создать человеческая челюсть? Что едят сверчки? Сколько месяцев живёт тарантул? Где самое жаркое место Солнечной системы? Как часто у акулы обновляются зубы?

Ох! Да, теперь я понимаю, почему Виктор так хорошо подкован во всех областях человеческих знаний и давно выучил наизусть сто тысяч стихотворений. У него огромный опыт участия в подобных викторинах. Гриша хорошо натренировал моего неотразимого босса.

– Плохо, Марго! Но… У нас есть специальный вопрос от спонсора. Угадай, кому принадлежат стихи! Вопрос задаёт спонсор. Витя, давай!

«Мы рядом шли, но на меня

Уже взглянуть ты не решалась,

И в ветре мартовского дня

Пустая наша речь терялась.

Белели стужей облака

Сквозь сад, где падали капели,

Бледна была твоя щека,

И, как цветы, глаза синели.

Уже полураскрытых уст

Я избегал касаться взглядом

И был ещё блаженно пуст

Тот дивный мир, где шли мы рядом…»

Виктор читает стихи, не отрывая от меня взгляда. Я смотрю на его губы, как заколдованная, и таю. Его голос меня завораживает, так же как и эти красивые фразы… Да, уже совсем скоро мы попадём в тот дивный мир, где судьбой нам предназначено всегда быть рядом. Мы войдём в него, взявшись за руки, заполним своей любовью его звенящую пустоту. А сейчас мы замерли у самого порога…

Но кто же автор?! Я не знаю!

– Наверное… Гумилёв?

– Эх, Марго, какая же ты глупенькая, – сокрушённо вздыхает Гриша. – Это Бунин. И запомни, он тоже Иван. Не Андрей, не Николай и не Игнат. Нет, он Иван, как и Айвазовский. Увы, Марго, увы! Ты опять набрала минимальное количество баллов!

Но хоть что-то! Меня спас художник Васнецов, нарисовавший «Трёх богатырей». Кстати, а как его звали? Неужели тоже Иваном? Ой, нет. Но я знаю, знаю! Он – Василий. Ура!

– И что? Гриш, я снова не заработала медаль? – расстраиваюсь я. – Ну вот… Я же готовилась! Старалась!

– Она же девочка, – подсказывает племяннику Виктор.

– Да, Марго, ты же девочка. А девочек обижать нельзя. Поэтому – та-дам! Лови награду! – Гриша тянется к ноутбуку, нажимает клавиши, и в то же мгновение мне в чат прилетает картинка – это моя первая Золотая Медаль, завоёванная в викторине.

– Ура! Наконец-то! – совершенно искренне радуюсь я и едва не подпрыгиваю. – Дождалась! Какое счастье! Гришечка, спасибо!

«Я тебя люблю!» – произносит Виктор одними губами.