Меч истины (СИ)

- Когда мы с Эриком пришли в обитель, большая часть твоей души уже покинула тело. Предстояло потрудиться, чтобы вернуть её обратно. Что могло тебе помочь? Только меч. Уверяю, этот сделан бесскверно! Как бесскверна душа человека, посвятившего жизнь справедливости.

Я только поморщился. Мне надоело спрашивать.

- Ты заставил меня заниматься этим?

Он пристально, без улыбки посмотрел мне в глаза и, в конце концов, ответил:

- Это сделал не я.

Потом, помолчав, добавил:

- Кажется, ты в обиде на того бога, чья воля породила Правду Меча. Я могу тебе сказать только одно: его давно уже нет. Так давно, что даже следы стёрлись временем. Боги ведь тоже умирают.

Мне не было жаль умершего бога. Я жалел себя, волей других ставшего палачом и жертвой одновременно. У меня отняли нормальную человеческую жизнь и не спросили, хочу ли я этого. А теперь за это же изломали и бросили, не дав умереть нормальной человеческой смертью.

Метоса, как и прочих, не интересовала моя жизнь или смерть. Он любовался творением своих рук. Меч сверкал и горел в переливчатых бликах огня.

- В этом клинке – лучшая часть тебя, Визарий! И он будет жить ещё долго, когда ты сойдёшь в царство теней. Его предназначение – служить справедливости. Кажется, мне даже ведом его дальнейший путь – мы ведь говорим о магии и невозможном! Если, конечно, ты потрудишься доставить его в Британию.

Я не знал, собираюсь ли я в Британию. Я не знал даже, сумею ли выбраться из этого дома. Или слуги Авла Требия вынесут меня на погребальных носилках. Я спросил об этом у Метоса. Он должен видеть.

Метос ответил:

- Я уже ничего не знаю о будущем этого мира. К чему быть провидцем, если мироздание сошло с ума?

- Странно, - сказал я. Мне не было интересно, я просто испытывал досаду.

Кажется, он тоже начал злиться:

- Не более странно, чем твоя привычка умирать после каждого поединка. Что, я похож на базарного проходимца, гадающего на бараньих кишках? Мне это досталось, как тебе: старый шрам, след чужой воли. Это было во времена титаномахии, ещё до нынешнего Агона. Один бог куда более могущественный пропустил через мою голову чертовски плотный поток знания. Что-то я уловил. Как этим пользоваться? Как третьей рукой: иногда можно применить, но куда девать в остальное время – непонятно. И перед нормальными людьми стыдно.

Он уязвил меня этой отповедью, как я сам хотел уязвить его. Слепой провидец? Смешно! Агон богов, свихнувшийся мир…

- А ты тоже читал Метродора?

- Я не только его читал. Я его писал. Единственный раз решил побыть историком – и тут же ославили проходимцем! Никогда больше не наступлю на эти грабли.

- А как иначе? Ты говорил такие вещи: гнев Аполлона, камень с небес. Что, видел сам?

Он досадливо морщится:

- И представь себе – видел. Мы со Стреловержцем в неплохих отношениях, и обычно он вменяем, но в тот раз его никто не смог бы остановить. К тому же он терпеть не может Ареса, а тот всегда благоволил римлянам. Но надо же было так: сломать всю земную историю одним метеором! Бессмертные, конечно, полезли исправлять, и напортили уже окончательно.

Эрик хмыкает из угла:

- А сам-то?

- Ну, что сам? Можно подумать, мне что-то удалось. Если бы царь Великой Армении изменил Митридату в тот момент, Лукулл ещё мог расколотить Понтийского владыку. Но глупо было на это рассчитывать. Победителей не предают. Тигран очень рассердился на моё предложение.

Эрик продолжает дразниться:

- Тут кто-то вспоминал о граблях? Или я ослышался?

Метос принимает подначку:

- В тот раз я был предусмотрительнее. Сказал же тебе: если через три дня не вернусь, Алкид, наведайся в Тигранокерту.

- Ага. Только забыл добавить: и поищи меня на ближайшем столбе!

- Ну, неприятности подразумевались.

- Это я о граблях!

- Да я понял. Распятие для бессмертного – предпочтительный вид казни, имей в виду на будущее. Не уверен, что отрезанная голова прирастает. А в этом положении можно протянуть долго. Пока веревки не сгниют и гвозди не перержавеют.

Они развлекались от всей души, словно не надоели друг другу за эти века. Напустить на них Мейрхиона, что ли? В другое время я был бы в восторге от знакомства. Теперь же они мне мешали. И какой-то голос внутри говорил глумливо-участливо: «Больно тебе, Визарий? А вот эти парни говорят, что не очень!» И не пожалеешь себя – не дадут!

Метос вспоминает обо мне и добивает мудрой мыслью:

- Обычно мы сами выбираем для себя род казни, только не всегда понимаем это сразу. Меч - твой выбор, Визарий. Из этого исходи.

Значит ли это, что в моей воле перестать быть Мечом? Прекратить то, что отняло у меня здоровье, душевную силу, близких людей…

- Ты ещё можешь найти их, - осторожно сказал Метос. Всё это время он пристально смотрел мне в глаза.

Я должен тебе верить? Ты ведь сам говорил, что не знаешь всего на свете.

*