Мед

— Иди домой, — командует мой несостоявшийся насильник.

— Угу, — киваю и, не веря, что меня пронесло, начинаю подниматься по лестнице.

Это что такое?!

Я замираю, оттягиваю край своей футболки и офигиваю — на ткани красное влажное пятно приличных размеров, будто меня кто-то в бок ножом пырнул. Трогаю пальцами, и на подушечках остаются липкие следы. Мамочки! Не думая, я задираю майку — на коже тоже красное, но раны нет. Что, блин?..

Я медленно поворачиваюсь к мужчине и прилипаю взглядом к его торсу.

— Господи, у вас кровь… — шепчу.

— Где? — он опускает голову, распахивает кожаную куртку. — А-а это… — хмурится, глядя на пропитавшуюся кровью белую футболку. — Пройдёт.

— В смысле пройдёт? — у меня глаз дёргается.

Там далеко не немножко крови — отжимать можно. Вон уже на кармане джинсов тоже…

— Без смысла. Домой иди, — в голосе мужчины мелькают стальные ноты.

Его лицо становиться цветом верхней части подъездной стены — той, которая побелена. Пошатнувшись, он одной рукой цепляется за перила, а другой накрывает рану. Его пальцы в одно мгновение окрашиваются в алый. Не фиговое кровотечение и останавливаться без посторонней помощи оно явно не собирается.

Не знаю, что с ним, но… этот шкаф спас меня от Костика. Бросать его здесь, истекающего кровью, нельзя. Быстро спускаюсь по лестнице, беру его под руку:

— Идёмте со мной.

— Куда? — хрипит раненый.

— Поднимемся ко мне. Дам вам перекись и бинты, — веду его вверх по лестнице, жму кнопку лифта. — Скорую надо вызвать, наверное.

— Перекиси и бинтов будет достаточно.

Отчаянный мужик, но дело хозяйское. В квартиру, конечно, я его не пущу. Просто отдам всё, что купила сегодня для мишки.

Глава 6

Поворачиваю ключ в замочной скважине и кошусь на мужчину — на ступеньки присел. Вроде вламываться в квартиру ко мне он не собирается.

Да о чём я, боже?.. Бедняга не в том состоянии.

Захожу домой, достаю из рюкзака перекись, бинты, и у меня в кармане вибрирует телефон. Диспетчер такси — «Дико извиняюсь за накладку…». Ага, да-да. Это накладка едва не обошлась мне слишком дорого — никаких извинений не хватит. И ещё неизвестно, чем всё закончится…

Девушка оправдывается — водитель подъезжал, но внезапно, не объясняя причины, отказался от заказа и свалил в закат. Все в шоке и бла-бла. Мне неинтересно и другую машину уже не надо. Прощаюсь с диспетчером, но убрать телефон в карман не успеваю — Фёдя перезванивает.

— Слава богу! — выдаю в трубку вместо приветствия. — Что там у тебя?

— Родила, — с облегчением сообщает конюх. — Всё нормально.

Убила бы…

— Ну вот видишь, — улыбаюсь, — а ты кипиш устроил.

— Извини, Дин, я переволновался.

— Ладно, давай тогда, — смотрю в глазок — раненый на месте. — Я спать.

Выхожу в подъезд, а человек-гора лежит на ступеньках. Рядом валяются его бейсболка и спортивная сумка — она у него через плечо была перекинута…

— Эй? — я подхожу к нему. — Ты как?

Я перехожу на «ты» — ситуация не располагает к расшаркиваниям, да и выглядит мужчина лет на двадцать пять. Не тот возраст, чтобы я ему выкала.

— Нормально. Слабость только, — выдыхает шкаф и проводит языком по пересохшим губам.

У бедняги на лбу проступает испарина. Он ещё бледнее, чем пять минут назад. Скорую нужна, однозначно. Я достаю телефон из кармана — собираюсь набрать номер службы спасения.

— Не звони, — хрипит. — Принесла, что собиралась?

— Ой, да! — опомнившись, убираю смартфон обратно. — Вот, возьми, — сую ему в руку бинт и бутылочку с перекисью.

Он возится лёжа, голову не поднимает. Не может даже футболку задрать, чтобы обработать рану. Пытается, но ни фига не получается.

— Чёрт… — мужчина психует, пластиковый бутылёк скачет по ступенькам.

Ловлю перекись и, вздохнув, тянусь к окровавленной футболке раненого.

— Я посмотрю? — держусь за край майки, готовая поднять её.

— Не страшно?

— Нет.

Ох ты ж! У него под рёбрами швы, и они разошлись. Наверное, когда Костю месил…

— Крови боишься? — шкаф отрывает голову от ступеньки и смотрит на меня. — Дай, я сам, — пытается забрать бинт.

— Не в этом дело, — я не отдаю. — У тебя швы разошлись. В больницу надо.

— Нельзя мне в больницу, девочка, — дышит часто.

— Ты что-то натворил, да? — мне становится не по себе.

— Нет. То есть я не знаю, — закрывает глаза. — Я ничего не помню. Память потерял.

— Оу… — только и могу выдать. — Тогда почему в больницу не хочешь?

— В меня стреляли и, вполне возможно, ищут.

— Те, кто стрелял?

— Они самые. Врачи маякнут ментам, менты начнут устанавливать мою личность. Хрен знает, чем это закончится.

— Ты не знаешь, кто ты? — у меня брови вверх ползут.

— Не знаю. Не помню.

Всё это звучит как выдумка. Врёт? Не похоже.

— Стоп, — я растерянно моргаю. — Но ведь кто-то тебя зашил.

— Ветеринарша штопала, — шкаф открывает глаза. — Она не любопытная.

Точно!

— Подожди минутку.

Я встаю со ступеньки, спускаюсь на площадку и пытаюсь дозвониться нашему ветврачу. Возьми трубку, возьми — прошу мысленно, слушая длинные гудки.

— Алло, — сонно отвечает доктор.

— Здравствуйте, это Диана из «Кони-пони». Простите, что беспокою в такой час, но ситуация… — я кошусь на раненого, — экстренная.

— Что случилось?