Медвежья скрипка

А они с бабушкой-медведицей, оказалось, и правда вынырнули — прямо из озерца под березовыми корнями! Вот бабушка стоит на берегу, отряхивается. Брызги так и летят с косматой шкуры. Надо бы и ей отряхнуться…

Девочка мотнула рогатой головкой — и в тот же миг снова стала обычной девочкой со скрипичным футляром в руках. А рядом с ней стояла, улыбаясь, баба Даша в своем беленьком платочке. Никакая с виду не медведица. Только глаза все блестели зеленовато, лунно.

Навстречу им от избушки шла… Старушка? Женщина? Девочка? Трудно было понять: она будто была все время разной. Или наоборот, все время одинаковой — и старушкой, и женщиной, и девочкой одновременно.

У нее не было на голове платочка, как у бабы Даши. Только волосы сияли золотом, блестели сединой — или, может, серебром?

А если смотреть краем глаза — становилась она роем пчёл, золотым, жужжащим. Но совсем не страшным. Теплым.

— Здравствуй, Мать пчёл, Лесная хозяйка! — баба Даша вышла вперед, обняла золотую и серебряную женщину.

— Здравствуй и ты, Медвежья мать, Дева лесная! С чем пожаловала? Деду твоему охотничьей удачи послать? Или, может, захворал он?

— Дед мой хорошо поживает, — покачала головой баба Даша. — По мне только скучает, а так — хорошо. Внучку названую я тебе привела. Помоги ей, Матушка-заступница! Кроме тебя, некому.

Мать пчёл словно только сейчас заметила девочку. Посмотрела удивленно.

— Такая маленькая! Как же она сюда добралась? Ко мне ведь и большие не все долетают.

— А ты погляди, — улыбнулась довольно баба Даша, — погляди, матушка, что у нее в руках! Играет она. И хорошо играет. Я хоть и не слыхала, а чую. Такие всегда к тебе доберутся. Только вот беда — песню свою потеряла. Надо вернуть.

— Песню? — нахмурилась Мать пчёл. — В таких-то летах — песню потерять? А впрочем, чего у людей теперь не бывает. Дорогу в лес потеряли. Дедов своих — и тех позабыли. Теперь вот у детей песню отнимать стали. Всё им неймётся…

— И не говори, матушка, — вздохнула баба Даша. — Я как увидала — так сердце зашлось. Ее ведь чуть перкеле за собой не увели, не в доме твоем будь помянуты! Так поможешь?

— Трудно помочь, — покачала Мать пчёл золотой головой. — Кто свой путь потерял — должен на полночь идти. И оттуда уже новым путем вернуться.

— Как — на полночь? — баба Даша даже рот рукой прикрыла. — Такая-то маленькая? Уж этого ей не выдержать, тут ей и скрипка не подмога. Неужто нет другого пути?

— Нет, — струнами звенел голос Лесной хозяйки, пчёлами жужжал. — Но ты не бойся, Медвежья мать. Я ей мёда своего дам. С мёдом она и на полночь с тобой поплывет, и оттуда вернется. Только ты уж ее не оставь.

Рассыпались пчёлы, закружились — и вот уже перед девочкой живая чаша из пчёл. Висит перед ней прямо в воздухе. А в чаше — мёд. Такой золотистый, тягучий, и пахнет так вкусно…

— Отведай, внученька, лесного мёда!

Девочка вспомнила папу. Они с ним любили ходить по ярмаркам, присматриваться к мёду, пробовать. Папа всегда с пчеловодами разговаривал, так интересно слушать. А потом уносили домой баночку самого вкусного мёда на свете — липового, цветочного, сказочного аккураевого — белого, как та дорога на небе…

Она осторожно опустила пальчик в живую чашу, лизнула…

…И нет уже девочки — только полосатая рыбка-окунёк плеснула хвостиком по воде, нырнула под корни огромной берёзы. А рядом с ней — большая старая щука, зелёная, золотистая, бурая. Но окуньку совсем не страшно — это же баба Даша! Только теперь она — бабушка-щука.

— Баб Даш, а скрипка?

— Разве не чуешь? Это же зубки твои. За мной плыви, внученька! Вниз по реке, всё вниз!

Плещут волны вокруг — золотые, серебряные. Ласкают рыбий бочок. И так хорошо нестись по воде, рулить послушным хвостиком — вперед, и вниз, и вверх!

…Они снова вынырнули как-то вмиг — в устье широкой реки. И снова встали на берегу — девочка со скрипкой и старушка в беленьком платочке. Даже отряхиваться не пришлось.

Только не было здесь ни луны, ни солнца. Серое хмурое небо, будто в конце ноября. Серые волны перекатываются по отмели. Серые камни вокруг — ни деревца, ни кустика. Только серая пожухлая трава, да и та полегла на землю. Холодно — девочка начала дрожать в своем октябрьском пальтишке. И какие-то бурые, узловатые змеи словно ползут из-под земли, вздымают серую почву.

— Баб Даш, это что?

— Не узнала? Да корни же той березы! Что мы наверху видели.

Баба Даша приобняла девочку за плечи.

— Видишь, внученька — и здесь она, Мать пчёл, нам весточку подает. И здесь мы с тобой не одни.

— Ой, баб Даш! Собачка!

Девочка вырвалась из старушкиных рук и, как была, со скрипкой, бросилась прямо к серой пушистой собаке, выступившей из-за камня. С восторженным писком девочка принялась трепать ее по косматой спине, чесать за ушами, щекотать мохнатую крепкую шею.

— Собачка, собачка, собаченька! Какая ты милая!

Мама любит кошек. И на дух не переносит собак. Они грязные, они опасные. Не трогай, не подходи. А девочке всегда так хотелось. И мамы сейчас рядом нет. А баба Даша, наверное, разрешит. Она ведь сама — медведица!