Механика вечности

Впереди послышался шум мотора – кто-то ехал нам навстречу. Машина выглядела под стать безумному старику: это была допотопная модель «Жигулей», даже не помню какого года выпуска. Тарантас паралитично трясся, выстреливая из глушителя снопы искр. Ксения проводила автомобиль недоуменным взглядом. Через минуту по дороге проехала еще одна машина, затем пронеслось несколько мотоциклистов; на тротуарах стали появляться пешеходы. Проспект постепенно наполнялся движением. Город мучительно пробуждался.

Впереди замаячил вход в метро.

– Вот и пришли, – с облегчением вздохнула Ксения. – Интересно, что за станция?

Мы прошагали еще метров сто, и серые букашки на алюминиевом козырьке превратились в отлитые из белого металла буквы, достаточно большие, чтобы их можно было различить.

«Проспект Независимости».

Мы спустились по пыльным ступенькам. Кроме нас в подземном переходе никого не было. Стеклянные двери оказались закрыты, свет на станции не горел. В потемках угадывались два окошка кассы, круглая будка дежурной и ровная шеренга турникетов. Станция не работала.

– Половина седьмого, – сказала Ксения, и ее голос разметался по переходу слабым эхо.

– Мы снова вернулись не туда, – проговорил я. – И мы должны это признать.

Ксения молча взяла меня за руку и потянула наверх.

Народу становилось все больше, но вот что было странно: никто никуда не спешил.

– Сонные все какие-то.

– По-моему, просто грустные.

– Город грустных людей? – Задумался я. – В этом что-то есть.

– Зато тебя здесь никто не знает и не лезет со своим почтением.

– Может, мы в другом секторе? Не в Восточном?

Мы двинулись дальше. Машин по-прежнему было мало. Прохожие упорно не поднимали глаз, будто боялись увидеть, какая их окружает серость, и тем самым придавали пейзажу еще больше уныния.

Примерно через полчаса мы все же достигли относительно оживленного места. Проспект Независимости пересекался с другой широкой улицей, и движение здесь было поактивнее. На перекрестке даже стоял регулировщик в каске с красно-белыми полосами. В углу я увидел голубой джип с черными буквами «UN», и все окончательно прояснилось.

– Можно сразу возвращаться. Чего-то мы не доделали.

– Куда возвращаться? – Спросила Ксения.

– В две тысячи первый. Там хотя бы можно жить.

– Только не тебе.

– Тогда еще дальше, в семидесятые, шестидесятые.

– Я туда не хочу, да и не нужны мы там.

Из джипа вылез долговязый молодец в военной форме и фамильярно поманил нас пальцем.

– Это что за телодвижения? – Процедил я вполголоса.

– Давай подойдем. Ведь они здесь… хозяева, – сказала Ксения. – Ты ствол точно оставил?

– Оставил. А зря.

Вблизи солдат выглядел еще моложе, выше и костлявей. Из-под голубого берета выбивалась вялая челка альбиноса, большие водянистые глаза смотрели на нас весело и совсем не враждебно.

– Паспорт, – потребовал он, делая ударение на последнем слоге.

Тайная надежда на то, что юноша – рекрут из какой-нибудь Рязани, рассыпалась.

– Паспорт нет? – Сказал солдат равнодушно. – Так стоять.

Он что-то негромко вякнул своему напарнику, наблюдавшему за нами из машины. Тот связался с кем-то по радио и, пролаяв несколько непонятных фраз, удовлетворенно откинулся на спинке сидения.

– Сам-то откуда будешь? – Спросил я. – Спик инглиш? Уот кантри ю фром?

– Юроп, – охотно отозвался долговязый. – Можно по-русски, я понимаю. Оружие, пропаганда? Недозволенные вещества?

– Никаких веществ, – я демонстративно развел руки в стороны. – У нас все в порядке. Фрэндз, андэстэнд? Ну что, мы пойдем?

– Так стоять, – приказал он. – Сейчас комендатура и протокол, потом свобода.

Второй солдат вышел из машины и начал меня педантично обыскивать. Не найдя ничего подозрительного, он занялся Ксенией. Увидев, как он ее лапает, я закусил губу. Это была не ревность, а нечто гораздо более жгучее. Если бы так обошлись с девушкой Куцапова, он бы, наверное, не стерпел. А я ничего, я выдержу. Потому что у них есть маленькие красивые автоматы. И потому что я тряпка.

– Мадам не может жить без телевизора? – Насмешливо поинтересовался ооновец, поигрывая дыроколом.

– Я официальное лицо! – Опомнился я. – Свяжите меня с Николаем Трофимовичем из Восточного сектора.

– Сожалею, – солдат отрицательно качнул головой.

– Тогда с мистером Ричардсоном. Я требую!

– Требовать не надо. Паспорт нет – нарушение режима. Сейчас комендатура.

К нам подъехал бронированный грузовичок, также выкрашенный в нежно-голубой цвет. Сзади открылась широкая дверь, и из кузова выпрыгнули двое в черных рубахах. На плечах у них висели знакомые автоматы Калашникова, а их рукава, несмотря на прохладную погоду, были закатаны до локтей. Под эсэсовцев косят, решил я. Это могут быть только наши.

Молодчики затолкали нас в машину и подошли к ооновцам. Они перебросились краткими репликами, дружно захохотали и снова разделились на две пары: голубую и черную. Первая уселась в джип, а вторая направилась к нам.

– Подожди! – Крикнула Ксения солдату в берете. – Пульт отдай, зачем он тебе?

– Извиняйте, – оскалился он и бросил ей дырокол.