Меня больше нет

Пока Ян готовил нам ужин, я набрал Ваську. Конечно же, друг не мог отказать себе в удовольствии поподкалывать меня, когда узнал, что я у Яна. Произнеся пафосно: «Совет да любовь», он отключился. От верной смерти Ваську спас вовремя появившийся Ян с аппетитно пахнущим ужином. Остаток вечера мы занимались любовью. Три раза.

20 марта

Сегодня реальность настигла меня самым жестоким образом – Ян заявил, что у него дела и ему нужно уйти. На полдня, не меньше, но, быть может, он вернётся раньше. Не подав виду, что меня это огорчило, я продолжал читать книгу, потому что в этой дурацкой квартире не было телевизора.

Без хозяина квартира была не такой уж и привлекательной. Поскучав в постели, я встал, честно попытался себя предостеречь, но таки облазил все ящички. Однако самое интересное обнаружилось под кроватью – разбитый сотовый. Надо же, я и не заметил, что у Яна другой телефон. Хотя мог бы и догадаться по изменившейся мелодии звонка.

Как телефон оказался разбитым? Я повертел в руках гаджет, казавшийся из-за большой трещины по периметру жалким. Что, если его включить? Подумано – сделано. Нехотя экран засветился белым, а затем появился логотип компании, создавшей телефон. Минуты три сотовый думал, а потом оповестил, что сети нет. Ну надо же, какое открытие. На дисплее была странная картинка, что меня совсем не удивило – это же Ян. На фоне ночного, чёрного неба возвышалось какое-то строение, то ли замок, то ли церковь, будто бы сделанная из песка. Я щёлкнул на меню и провалился в смски. Одна. Зато какая: «Тебе некуда деваться». Тупо вспомнилась старая песня: «Ты в ритме танца, тебе некуда деваться». Я нервно хихикнул. Сообщение напоминало послание маньяка. А если так и есть? Если его популярность сыграла с ним шутку? У меня тут же вспотели ладони. Клааасс. От одних дурацких мыслей. А это может быть и его любовник. Тут я разозлился. Гадать можно бесконечно.

Хватит секретов. Больше я не буду молчать. Решил что-то менять, значит, буду.

Я дождался Яна. Его улыбка сползла, когда перед его лицом помахали сломанным телефоном.

- Кто автор смс, ты знаешь?

После секундного колебания он отвечает:

- Да.

- И кто же?

Молчание красноречивее слов.

- Ладно, - я встаю, стараюсь казаться как можно более беззаботным. – Мне пора.

- Тём, - произносит он сквозь зубы, всё верно понимая. – Тебе не стоит в это влезать.

- А тебе не кажется, что я уже влез? Хватит этих недомолвок, Ян. Ты весь состоишь из секретов. Мне надоело.

- Котёнок, - примирительно говорит он, - кое-что тебе лучше не знать.

Моё серьёзнейшее выражение лица говорит лучше всего о том, что я думаю об этом. Я поставил его перед выбором: или он говорит, или я ухожу. Мне было немного страшновато от собственной смелости и реакции Яна, но иначе нельзя.

- Ладно. Я скажу тебе, кто это и отвечу на любой твой вопрос, не касающийся данной темы. Это мой отец.

- Что? Но ты же не общаешься с ним.

- Я и не общаюсь. А он вот очень хочет.

- Скажи…

- Малыш, пожалуйста, не нужно затрагивать эту тему. Я обещаю тебе всё рассказать, но позже. Нужно… немного потерпеть.

- Потерпеть? Ян! – я едва не взвыл. От его признания стало лишь хуже.

- А ты думал о том, что будет теперь с тобой? – виртуозно переводит тему он.

Думал, конечно. Всё собирался позвонить Артуру. Сколько я должен, могу только гадать. Вообще, чем больше я размышлял, тем больше понимал, что всё это было подстроено, чтобы держать меня на крючке. Только зачем?

- Звони сейчас Артуру, - Ян протягивает свой сотовый, потому что мой разрядился.

- Не сейчас, я просто… А, давай. Только ты не мог бы подождать на кухне?

- Конечно.

Он выдержанно кивает, и мне так и не понятно, задела его моя просьба или нет. Выдохнув, я нахожу номер продюсера в записной книжке и щёлкаю на нём. Два гудка и деловое: «Слушаю, Ян».

- Это Артём.

- А, наш Шумахер. Оклемался?

Теперь, когда я был в его руках, он даже не старался быть любезным. Говорил отрывисто, недовольно, словно я отвлекал его от крайне важных дел.

- Сколько я тебе должен? – стараюсь уравнять нас, обращаясь к нему на «ты», однако это лишь бравада.

- Больше, чем ты можешь себе представить, котёнок, - довольно, очень довольно смеётся он.

- Не называй меня так. Сколько?

- Ну, миллионов пять точно.

- Сколько?!

- А как ты думал? Машина новая, сорвавшиеся контракты, твоё отсутствие, мы снимать не можем. Опять же, кто твоё лечение оплатил?

Мне хотелось смеяться:

- Я пролежал в больнице два дня.

- Ха, и что?

- Это нереальная сумма.

- Ты должен её мне, - безжалостно говорит мужчина. Я слышу, что он щёлкает зажигалкой. – Теперь ты мой. Все вы такие, молодые, наивные, глупые. Читать нужно то, что подписываешь. Не садиться за руль, не имея прав. И ты подумал о больничном? Или ты думал, что просто так пропускаешь работу?

Мои ошибки слишком дороги. Я пытаюсь переварить услышанное, найти компромисс.

- Послушай, Артур, мы же можем договориться?

- Конечно. Чем скорей ты выходишь, тем скорее начнёшь выплачивать мне долг.

На заднем плане слышится шум.

- Сейчас, - говорит он кому-то. – Я занят. До встречи. Котёнок.