Меньше нуля

— Ну хорошо, дай подумать… Нам нужна неделя мира.

— Не понял? — удивился Глеб.

— Ну, как в «Илиаде», там греки пообещали троянцам несколько дней мира, чтобы они могли похоронить своих мертвецов. Ты должен пообещать, что вы неделю не будете предпринимать никаких действий против нас.

— И это всё? — Глеб был явно озадачен.

— Да, всё. Ты же сам сказал, что после публикации этих данных нам тоже может быть плохо.

— Ну да, наверное. Тогда договорились! До встречи, партнер.

Я взмахнул на прощание рукой, развернулся и пошел по набережной. В боковых затененных переулках уже начинали сгущаться сумерки. Москва готовилась вступить в новый вечер и отдаться ему со всей возможной страстью. Загорелись свечки в маленьких кафе. Из офисного центра вышла группка менеджеров, в центре нее шел мужчина лет тридцати, высокий и неуклюжий, похожий на журавля, он оживленно размахивал руками — из рукавов торчали белые манжеты с цветными запонками. Проехали две молодые девушки на велосипедах, чей-то смех взлетел над набережной. Я набрал номер Вики и назначил встречу в ресторане «Турандот».

В заведении было темно, нарочито роскошные интерьеры были похожи на музейные, казалось, из-за угла вот-вот появится старушка в форменной одежде и мягких тапочках. Я заказал двойной Jack Daniels безо льда и поймал на себе осуждающе-удивленный взгляд официанта. У него были наманикюренные ногти и дорогой красный галстук. Вика появилась через пятнадцать минут, она была в черном платье, умеренно открытом и открывающем простор для фантазий. В руке она несла несоразмерно большой мужской портфель.

— Петя, привет, что за повод? Ты решил меня повысить?

— Типа того, — ответил я, — давай закажем для начала.

Вика попросила бокал белого вина и салат с рукколой, я — вторую порцию виски.

— Есть повод выпить, — произнес я, — за новые возможности, которые перед тобой открываются?

— Ты сейчас о чем? — уточнила Вика.

— Дело в том, что я тебя только что уволил.

— Мило, — после паузы произнесла Вика, она была из тех девушек, которые, несомненно, умеют держать удар, ее рука, держащая вилку, напряглась так, что столовый прибор скрипнул по тарелке, но лицо осталось холодным. — Можно узнать, по какой причине?

— Письма, которые Лазаревич отправлял узбекским чиновникам. Глебу всё известно.

— Петь, что за бред, об этом знали все старшие менеджеры конторы…

Я остановил ее жестом.

— Всем старшим менеджерам были названы разные каналы, которые мы якобы собирались использовать для слива этой информации, тебе я сказал, что слив будет в Financial Times. Так что прости. Но это всё останется нашей маленькой тайной при одном условии.

— Слушаю, — абсолютно спокойно произнесла Вика.

— Ты не станешь звонить Стасу и рассказывать о нашем разговоре. Видишь ли, дело в том, что письма — фальшивка. Я сделал ставку на то, что они не будут звонить Лазаревичу, чтобы проверить их подлинность, так как захотят решить проблему на своем уровне. Так и получилось. Так что Стас еще долго будет думать, что у нас есть на него мощный компромат.

— Зачем тебе это?

— А вот это, зайка моя, тебя уже не касается. Выпьем?

Мы соприкоснулись бокалами.

ЗАКРЫВАЯ ДВЕРИ

Анатолий заехал за мной в одиннадцать утра, его похожая на блестящую божью коровку спортивная BMW остановилась на офисной парковке.

— Господи, ты хочешь, чтобы я залез в это? — пробурчал я. — Куда мы хоть собрались?

Салон оказался неожиданно удобным, хотя меня не оставляло чувство, что я сидел на асфальте.

— Виктор Сергеевич будет подключать к интернету миллионного пользователя, будут камеры и пара фотографов, заодно познакомлю вас. И надо еще одну тему обсудить, — коротко ответил Анатолий.

Мотор взревел, автомобиль резко рванулся вперед, едва не врезавшись в ограждавший офисную парковку шлагбаум.

— Обсудим, если останемся в живых, конечно, — произнес я, устраиваюсь поудобнее.

Через полчаса Анатолий припарковался около обычной серой многоэтажки в не самом благополучном районе. У подъезда стояли микроавтобус «России 24» со сложенной антенной на крыше и завораживающих размеров черный джип с тонированными стеклами и номерами ФСО. Два сотрудника секретной службы курили в подъезде, старательно изображая обычных жильцов. Низкорослая старушка с полиэтиленовым пакетом, проходя мимо них, сплюнула.

— Шарятся тут целый день, алкаши… — прошипела она.

— Сергеич серьезно к визиту подготовился, — я кивнул в сторону агентов.

Анатолий молча открыл дверь подъезда и жестом пригласил меня внутрь. В квартире царила суета, как всегда в российских семьях перед приемом гостей. Хозяйка дома, женщина лет сорока с внешностью идеальной домохозяйки из американской рекламы 60-х годов, выставляла на стол чашки и сладкое. Симпатичная брюнетка, которую я раньше уже видел в офисе «Радиотеха», с категоричным видом принялась убирать со стола приготовленные угощения.

— Виктор Сергеевич будет свое, — мягко сказала она, открывая безразмерную спортивную сумку.