Мерцание. Сборник

«Что это было?.. Хотела познакомиться со мной?.. В моём сердце обитает богиня, которую я в жизни не увижу, а больше мне никого не нужно… Барышни поглядывают на меня и смеются… О, нет…», – успел осмыслить Фома.

Трамвай тряхнуло, он подпрыгнул и остановился. Гром разнёсся по окрестностям. Затем уже совсем близко что-то взорвалось, раскаленный воздух выбил окошки «европейца» и ворвался в его нутро. Контуженые и израненные пассажиры стали ползком передвигаться друг на друге. Один человек остался в том же положении, это был Фома.

Какие-то тёмные щупальца начали царственно пробираться в салон и уносить с собой через окошки визжащих от необъятного ужаса людей. Послышался скрежет металла. От транспорта отламывались части и отлетали в сторону. Огромные руки, сами по себе парящие в воздухе, ломали трамвай.

Чей-то ласковый голос обратился к Фоме:

– Что ты здесь делаешь?

– Я не знаю, мне что-то нужно…

– Что тебе нужно?

– Не могу понять, но оно где-то рядом…

– Продолжай искать…

Голос ушёл в небытие. Картины совершавшегося зла исчезли. Пассажиры были целы, трамвай был цел и двигался по своему маршруту. Только кое-кто начал задумчиво вглядываться в блондина, который бросался словами: «раскаленный воздух», «щупальца», «руки».

«Зачем эти видения? – с гневом подумал Фома. – Какой в них прок?.. Сколько ещё они меня будут мучить?..»

Задумчивый старик не вытерпел и подошёл к одиноко стоящему молодому человеку.

– Вы хорошо себя чувствуете, – начал он.

– А вам какое дело? – буркнул блондин.

– Я наблюдал за вами, могу предложить свою помощь…

– Кто вы? – перебил молодой человек.

– Я психолог, вот моя визитка…

Фома внимательно посмотрел на визитную карточку и неожиданно для себя и для других разразился басовитым смехом. Фамилия психолога была «Мздоимцев».

– Пошёл вон, старик!

– Как вы смеете?.. Погибайте!..

Оскорблённый пассажир под напором яростных очей блондина поспешил вернуться на своё место.

«Мздоимцев… Мздоимцев… К дьяволу его! Здоров я или болен, жив или мёртв? – не те вопросы, не те… Зачем я здесь? Что-то ищу… – про себя говорил Фома. – Бездна разверзается…»

На этот раз трамвай какая-то сила оторвала от рельсов и швырнула в многоэтажное офисное здание. Многие погибли. После того, как трамвай продержался в стене здания некоторое время, он всё-таки рухнул на землю, пал с десятого этажа. Погибли остальные, кроме злополучного блондина. В изломанной машине, как в клетке, лежали мёртвые тела. Молодой человек приподнялся и сел, прислонившись спиной к полу транспорта. Осмотрелся. Тот край, где сидел машинист, стал понемногу погружаться в пустоту, растворяться.

Ласковый голос напомнил о себе:

– Обрёл что-нибудь?..

– Снова ты?! Рад тебе! Думаю… Да!

– Расскажи!..

– Терпение! Эти люди скоро умрут?

– Нет! Они мертвы духом… Они продолжат влачить жалкое существование… Теперь не томи!..

– Я кое-что осознал… Наполнился содержанием… Я часть этого мира, я хочу не просто жить, я хочу меняться вместе с миром и наоборот, я хочу делать его лучше, вот моя цель! У меня планы в литературе!

– Восхитительно! Я горжусь тобой!

– Видения больше не появятся и ты тоже?

– Да… Ты мог бы быть счастлив дольше… Многие во всю жизнь не почувствуют того, что ощутил ты… Но… Прости… Это выше меня…

– О чём ты?..

Но голос больше не ответил. Всё вернулось на круги своя. Пассажиры мирно общались, а трамвай, издавая характерный стук колёс, рассекал просторы города К. Психолог стал ехидно улыбаться, он услышал новые слова от блондина: «рухнул», «мёртвые тела», «содержание».

«Я обрёл себя, я обрёл свою цель! – восклицал про себя Фома. – Буду писать романы о людях науки и искусства!»

На следующей остановке улыбчивый молодой человек сошёл и направился в близлежащий книжный магазин. У фуры, гружённой яблоками, отказали тормоза в тот момент, когда Фома переходил дорогу…

Лиман

Под солнцем сокращается лиман,

Моллюски гибнут ежедневно.

Резвятся дети, вдалеке туман,

А взрослые в грязи целебной;

Так странен час: морские гребешки

Льют, как подсолнухов отряды,

Надежды на горячие пески,

Хотя хрустят теперь нещадно…

13.09.2016

Забег

Городская ночь. По скудно освещённой улице бежал человек. Это был 25-летний парень. Средний рост, короткие тёмные волосы, марафонское телосложение. Спортивный костюм был изорван, и только левая стопа покрывалась серой кроссовкой.

Он тяжело дышал и изредка пугливо оглядывался. Позади него что-то грохотало, мяукало, рычало, свистело… Попеременно, исполненная трусости, спина бросалась жёлтыми, красными, синими и зелёными отблесками, рождавшихся где-то над крышами, вспышек света…

По воспалённому сознанию скользили мысли: «Что происходит?.. Кто меня преследует?.. Где спастись?.. Где спрятаться?..»

Треск асфальта и зданий, набиравший стихийные обороты, обозначился где-то недалеко…

Молодой человек, забыв себя, перепрыгнул через невысокий чёрный забор и понёсся по двору. Что-то вонзилось в обутую ногу марафонца. Бегун упал и, сделав несколько кувырков, вгляделся в слюнявую морду подбегавшего ротвейлера…

Что оставалось делать?..