Мертвая хватка (СИ)

Он же стал ее первым мужчиной. И, гуляя с ним по вечерней набережной, Даша нет-нет, да засматривалась на витрины дорогущих свадебных салонов. Ну а как не засмотреться? С закрытыми глазами только пробежать и не уткнуться носом в блистательные, завораживающие платья. Особенно вон то фисташковое, оно прекрасно подойдет к рыжим волосам…

Даша мечтала. Пока не случился тот разговор, даже не с Артуром — с его армянской мамой. Которая два года благосклонно принимала «молодежь» на чай, каждый раз вздыхала, что девушка сына не пробует ее фирменные пирожки, приговаривая, что в этом вашем хореографическом училище? Нет? В студии? Неважно! Загоняли девочку до прозрачности.

А потом Артур словно случайно, вот прям невзначай, отлучился (точнее, позорно сбежал) на кухню заварить еще чаю.

За пару минут любезная родительница высказала все, что Даша старательно отрицала. Замечала же, но упорно не хотела верить.

— В провинциальном городе мальчику нечего делать, — старшая госпожа Севан щипала пирожок и смотрела немигающим взглядом. — Его талант — это Москва. И все шансы стать, как минимум, министром культуры.

— Я понимаю…

— Прекрасно. Ты хорошая девочка, но с такими женами министрами не становятся.

— Почему? — ошеломленно спросила Даша.

— Ты сама не понимаешь? — удивилась армянская мама. — Отца нет, мама вышла замуж за еврея и укатила в Израиль. Профессии как таковой нет. Чем ты будешь заниматься?

— Я…

— Ты сама не знаешь. В институте ты учишься, потому что мать заставила. У тебя глаза горят, только когда ты про свои танцы рассказываешь. Но это не профессия для жены серьезного человека.

— Неправда! Майя Плисецкая…

— Куда тебе до Плисецкой? Спустись на землю. Талантами ты не блещешь, иначе бы пошла в балетное училище, а не в эту вашу… студию для любителей танцев. Пара лет, и ты сядешь Артуру на шею, родишь детей, обабишься и объявишь его виноватым в своей несостоявшейся карьере. А так оно и будет, послушай опытную женщину!

— Я не собираюсь садиться ему на шею! — вспылила Даша, едва сдерживая слезы.

— Даже если и так, — женщина поболтала ложечкой в пустой чашке. — Допустим, пойдешь работать. Куда? Секретаршей в офис. Артур останется с тобой здесь. И что с ним будет? Через пару лет ты сама его возненавидишь — за нищенскую зарплату, за упущенные перспективы и за отсутствие шубы и путевки в Испанию.

— Ну почему сразу здесь?

— Потому что в Москве ты будешь ему обузой. Ты красивая, даже, наверное, в чем-то одаренная. Но Артуру надо в Москве устраиваться.

— Жениться на прописке? — не сдерживая ненависть, спросила Даша.

— Почему бы и нет? — пожала плечами мама, — Ты как чемодан без ручки, и нести тяжело, и бросить жалко. Найдешь себе другого, попроще. Только без обид, хорошо?

Обид и не было. Только отчаяние. Мокрое от нескончаемых слез. Липкое. С холодными пальцами на горле. Понимающий, сочувственный взгляд толстячка-преподавателя. Брошенное после занятия «задержитесь на минуточку». И пухлая, внезапно хваткая ладонь на ее талии. Горячий шепот в ухо: «Дашка, да забудь ты про этого фанфарона, ты же не для него занимаешься. Заканчивай свой универ, и устрою тебя в Тель-Авив. Дааааша! Ну не упрямься, дура чертова! Ты же понимаешь, это твоя мама замуж ускакала, а ты осталась. Так здесь и сгинешь, если будешь дальше недотрогу из себя корчить! Я ж могу… Два звонка, и хрен тебе, а не эмиграция, останешься в этой помойке, пока легкие не выплюнешь!».

Даша пыталась быть сильной. Убедить себя пережить «временные трудности». Она же умная девочка. Она справится. Надо позвонить маме. Сказать ей…

Но мама выслушала через слезы и бесконечное «за что они так?» и вынесла вердикт:

— От хороших девок мужики не сбегают. Кому надо, и из Москвы летать будет, и с собой заберет.

— Да не нужен он мне, идиот чертов! У мамаши под юбкой спрятался!

— Вот и замечательно. А с преподом зря ты так. Он в городе решает все. Ну или почти. Подумаешь, старый и толстый, тебе его что, солить? Перетерпишь пять минут — ничего не сотрется. На большее в его возрасте можно не рассчитывать.

— Мама!

— Что «мама»? Натерпелась! — завизжала трубка. — И теперь не понимаю, почему все еще вынуждена кормить взрослую дочь, которая решила заниматься какой-то ерундой! Хочешь сидеть на месте ровно — сиди за свой счет! А я не буду просить чужого мужика оплачивать твои расходы! Хочешь дальше жить одна — живи, только зарабатывай сама! Чао-какао!

Безысходность. Тотальная пустота. Черная дыра там, где обычно бьется сердце.

Звонок тети Глаши. Ворвавшийся в эту дыру, как наточенный стальной нож в смердящий кусок тухлого мяса.

— Ребенок, чем занята? — тетя Глаша старалась не называть ее по имени. Знала, что ей не нравится.

— Ничем.

— На каникулах уже?

— Ага.

— Скучаешь там одна дома, небось?

— Ну, не скучаю…

— По голосу слышно. Я чего звоню, может, ты к нам махнешь?

— Куда, на Камчатку?