Мертвецы

– Ну, – сказал я, осторожно вставая с пола. Я посмотрел на Фентона, чтобы убедиться, что он не слушает, все-таки разговор деликатный, все такое. Но я знал, что он не слушает. Человек не может потерять столько крови и еще оставаться живым.

– Честно говоря, – продолжал я, – я тут уже позанимался… делами, так ты, кажется, сказал? Да, занимался я ими, но меня не вперло.

– Значит, останешься вышибалой.

– У меня все путем. Я был рожден вышибалой и всегда буду вышибалой. Мне нравится, как это звучит.

– Звучит нормально. Но кто сказал, что ты останешься вышибалой?

– А?

– Я, вот кто. Я тут говорю ага или не ага, ясно? И сейчас я говорю не ага. Знаешь, почему?

Я засунул руку в карман, типа, просто так.

– Не, вроде не знаю.

– Вечно с вами, провинциалами, одна проблема – мозгов у вас нет. У вас репа вместо мозгов. Ты оказался не там и не тогда. А я не позволю никому, кто видел, как я работаю, продолжать жить.

Я обхватил пальцами ствол пистолета. Если я еще пошевелю рукой, он это точно заметит. Мой взгляд перескакивал с него на коробку у него в кармане. Я позволил ему бегать туда-сюда, выжидая нужный момент.

– Понимаешь, между мной и тобой есть разница. Я профессионал. А ты репа. Я заметаю следы и все делаю чисто. А ты шляешься тут, связываясь с чуваками, которых не знаешь, и постоянно оказываясь по уши в дерьме. И из-за чего? Из-за того, что тебе чья-то морда не нравится? Потому что ты из-за него чувствуешь себя угребышем? Ебаный…

Он заткнулся, обратив все внимание на меня. Ему пришлось, ведь у меня была пушка. И это его заткнуло, еще бы. Но потом он улыбнулся.

Я целился в него блядским разводным ключом.

– Не стреляй, – сказал он, поднимая руки и тявкая от смеха, как наглый спаниель. Потом подпрыгнул и расставил ноги, перекидывая нож из руки в руку и не сводя с меня глаз. Я убрал левую руку за спину и потянул ручку двери. Этот уебок ее запер. Он двинулся на меня.

Я отпрыгнул в сторону, зацепившись за шкаф с документами, ударился ногой и поковылял вокруг стола к окну. Он стоял у двери, следил за мной глазами и ржал. Я вытащил из кармана пистолет Мэнди и тоже начал ржать. Старушка Мэнди.

– Так кто тут профессионал, а? – поинтересовался я. – У кого тут репа вместо башки? Ну? Что?

Он прицелился, собираясь швырякнуть в меня ножом. Похоже, он знал, как это делается.

– Положи этот блядский пистолет, или я воткну нож тебе в глотку, – произнес он, не шевеля губами.

Ну, выбора-то у меня не было. Я ведь был профессионалом. Мне посрать на то, что он замочил Фентона. Но я не позволю какому-то уебану пришлому из большого города сравнивать мою голову с репой.

Я нажал на курок.

Но пистолет заклинило, или еще что. Наверное. Щелчок был, но пистолет выскочил у меня из руки и улетел под стол. Ебаные пушки. Разводные ключи так себя не ведут.

Он кинул в меня нож.

Я скорее пошатнулся, чем сделал шаг в сторону, но в любом случае оказался чуть левее, когда нож должен был воткнуться мне между глаз. У меня за спиной рассыпалось стекло.

– Везучий ты, сволочь, – сказал он, доставая что-то из кармана пиджака.

Но мне совершенно не хотелось оставаться там и давать ему еще один шанс прикончить меня. Я выбил остатки стекла и прыгнул из окна.

Это было всего лишь окно первого этажа, но я как-то не так приземлился, сначала об бетон ударилось правое плечо, потом моя многострадальная голова. Но я умудрился перекатиться, вскочить на ноги и побежать, и это было хорошо, потому что чувак как раз появился в окне и заорал:

– Эй!

Я бежал и бежал, в сторону и за угол, на маленькую стоянку. Я бежал и искал свою машину, по идее, это должно было быть не так сложно, там было всего пять машин, а золотистая «Капри» с черной виниловой крышей выделяется и из тысячи тачек. Я не помнил, тут я ее припарковал или нет, в общем, я ее не нашел.

«Ладно», – подумал я, дергая дверь ближайшей машины.

«Пиздец, как мне повезло», – подумал я, снимая торпеду и начиная возиться с проводами. «Вива» Мика Рантера, не иначе. Если есть тачка, с которой я не стану связываться, то это как раз «Воксхолл Вива». На нее просто нельзя положиться, вот в чем дело. Я знал, что у моей «Капри» есть кое-какие проблемы, но это другое дело. «Капри», как я уже не раз говорил, дарит вам чувственный опыт, почти как женщина. А «Вива» – только головную боль. И это если суметь ее завести.

Ну, удача пока была на моей стороне. Я не был уверен, какой провод за что отвечает, если честно, но как-то тачка ожила. Я направил ее на боковую улицу, утопив педаль в пол и шепча ей всякие хорошие слова.

– Эй! – снова заорал чувак, он уже стоял на дороге, загораживая мне проезд. Я газанул прямо на него. Не, а что еще было делать? Этот тупой ублюдок, напрашивался, чтобы его сбили. И еще называет себя профессионалом.

Но он как-то отпрыгнул вверх и в сторону и убрался с дороги, так что ему повезло. Я вывернул на Фрайер-стрит и поехал в верхнюю часть города. Справа как раз выезжали две черных «Марайи».

19