Мертвое море

            Вчера или сегодня ночью, а может, на прошлой неделе, я слышала, как она напевала в коридоре. Это непрекращающееся, безумное пение. Я взяла нож. Нож и свечу. Я остановлю это пение, или оно доконает меня.

            Я видела ее.

            Уродливое, карликовое существо в лохмотьях. Лицо белое, как у трупа. Желтые глаза. Она ждала меня в темной каюте. Я хотела убить ее. Она не разговаривала со мной. Только напевала. У нее есть кукла.  Я видела. Маленькая кукла на проволоках, которые заставляют ее танцевать. Боже милостивый, это не кукла... это мумия ребенка. У нее тоже желтые глаза. Она улыбается мне и начинает пускать слюни. Она завернута в грязное одеяло, и я видела, как под ним что-то шевелится. У куклы-ребенка слишком много ног.

            Я заперлась у себя в каюте.

            Что-то объело труп Роберта. Крысы. Должно быть, они приходили, когда я отсутствовала. Пришли и объели его.

            Ужас.

            15 (?) февраля

            Эта женщина мне не подруга. Она мне не нравится.

            Она уже не поет. Она сидит у двери каюты и свистит. Ее свист мелодичный, но жуткий. Ей нравится свистеть, когда я ужинаю. Этот свист заставляет меня думать всякое и делать всякое, чего я потом не помню.

            Почему она мучает меня? Чего она хочет?

            Почему продолжает скрестись в дверь? Возится с задвижкой.

            Я не впущу ее.

            Она хочет мою еду, но я не буду с ней делиться.

            Она и ее кукла-ребенок голодны. Пусть едят крыс.

            Роберт говорит, что нашей едой нельзя делиться.

            Это секрет, наша еда. Наша секретная еда.

            Пусть голодают.

            Голодают.

            Голодают.

            Голодают.

            На этом месте Кук прервал чтение.

            Это было ужасно, все равно, что заглядывать сквозь грязное окно в сумасшедший дом, экскурсионный тур женщины с разлагающимся разумом. Это сильно нервировало. Было кое-что, про что она не писала. Нечто жуткое. Например, про то, что она ела, а Кук догадывался, что это могло быть.

            - Зачем мне нужно читать это? - спросил он Сакса.

            - Увидишь. Читай дальше.

            - Это бессмысленно.

            - Вовсе нет. Ты все поймешь, когда дочитаешь. - Глаза у него были выпучены, лицо исказилось гримасой. - Тебе не нравится это, верно? Что ж, мне тоже не понравилось. Знаешь, каково мне было читать это? Здесь, внизу... одному... читать это безумное дерьмо. Конечно, я слышал там эти звуки. Странные звуки. Сейчас, я хотя бы здесь с тобой...

            Кук вздохнул, снова поднял дневник.

            21 (?) февраля

            Я слышу по ночам звуки, а может, они только у меня в голове.

Разные звуки. Как будто за дверью ползают змеи. Откуда там столько змей? И почему они свистят? А может, это та безумная женщина, а может, это я.

            Я в замешательстве.

            Я не знаю.