Читаем Мертвые звезды полностью

Мертвые звезды

Но он не сдастся. Он не сдавался нигде и никогда — даже когда тащил пятидесятикилограммовый тюк на жаре, со сбитыми в кровь ногами, и его насиловали каждую ночь… Он не сдастся.

Он никогда не сдастся.

Марсианская экспедиция всё-таки состоялась!

Да! Именно так! Состоялась!

Пусть и не так, как мечталось… Семнадцатая «Немезида» долетит до Красной планеты, — пусть не с людьми, пусть с подопытными кроликами, с белками-стрелками, неважно! Но долетит!

Непонятно? А всё очень просто. У ДОС орбита неустойчивая, по сути это не орбита, две разные баллистические траектории — туда и обратно, замкнутые в сильно вытянутую эллипсовидную фигуру. В крайних точках псевдоорбиты включаются двигатели — вжи-и-и-и-х! — станция летит обратно. А если не включатся? Правильно, полетит дальше… Правильно, к Марсу. Правильно, полёт семнадцатой так и рассчитан, что она пройдёт в непосредственной близости от планеты. Пятёрка, студент Стрельцов.

При удаче станция даже затормозится в поле притяжения, и… В общем, мы докажем всему миру: долететь до Марса живыми-здоровыми можно! Не на их дурацких челноках — на моих «Немезидах»!

Почему не сработают двигатели? А вот это секрет, ноу-хау. Но не сработают, уверяю.

Не жалко ли? А чего ради я должен их жалеть? Жалеть опарышей, копошащихся на трупе моей мечты?

Не должен, но пожалел… Избавил от долгого предсмертного ужаса. Они не знают, куда летят, — и не узнают никогда. Уверены — крутятся на ближней околоземной орбите, и челноки подбирают выбывших… И любуются на огромный диск виртуальной Земли на экранах. Точно так же Белка со Стрелкой понятия не имели, что вот-вот сгорят в атмосфере.

Они думали, что всё можно продать-купить, и мечту тоже… Но я их переиграл. Перехитрил. Вы собираетесь показывать многомиллионному быдлу, как мразь выясняет отношения в космосе? Пусть так, но эта мразь полетит к Марсу! И от мрази какая-то польза…

Андрей «Буравчик» Стрельцов. Монолог прагматика (мысленный)

Он психопат. Маньяк, нормальный во всём, что не касается его мании, его идеи-фикс…

А для неё он готов на всё. И не на одни лишь убийства… Готов убить пять, десять, сто, сколько надо человек… Готов заживо поджарить дурачков из «Немезиды»… Готов вновь накинуть нефтяную удавку на шею человечества, готов вновь посадить Россию на нефтегазовую иглу — ради своего ненаглядного Марса.

И — не видит ничего за пределами выбранной цели. Она освещена, как прожектором, а вокруг — темнота. Даже в своей любимой космонавтике не может разглядеть новых веяний. Аппараты, полетевшие к спутникам Юпитера, для него — кощунство, извращение светлой идеи. Нож в спину пилотируемой космонавтики. Потому что придумал не он, потому что воплотил не он… Да и что он способен придумать? Дилетант-филолог.

Он не видит, не понимает, что жизнь продолжается, жизнь идёт вперёд, просто на очередной развилке свернула на другой путь — свой крах воспринимает как крах страны, и готов на всё, чтобы вернуть поезд на старые рельсы. И будет убивать, убивать, убивать…

Чёрт возьми, отчего такая странная судьба у всех идей о всеобщем счастье? Вроде всё красиво и правильно, начнут воплощать — гильотины и расстрельные подвалы…

А ведь он не человек… Политики — не люди, проекты? Он тоже не человек. Он наша материализовавшаяся мечта. Ведь мечтали, ведь надеялись подспудно, что прилетит вдруг волшебник в голубом вертолёте, и всё исправит, и будет нам счастье.

И он прилетел. С алмазной волшебной палочкой. Но оказался маньяком. Обидно.

Самое смешное, что под алмазным небом его могла осенить и другая идея. Заявился бы, и начал строить не космическую технократию — но православную империю, или новый виток коммунизма… Поначалу, наверное, с некоторым успехом, всегда найдутся люди, готовые за большие деньги спеть-сплясать под чужую дудочку… Кончилось бы тем же. Потому что обезьяна может сидеть на спине у слона, и считать, что он идёт по её воле — до тех пор, пока им по пути. А когда дороги разойдутся, может спрыгивать, и хватать за хвост, — пойдёт дальше и не заметит.

И в Большую Зачистку мы давили гадов не по мановению его алмазной палочки, а потому, что больше так жить не могли. По крайней мере я и ребята. Хреновый ты политик, господин Моргулис. И бизнесмен хреновый. Просрал всё, что смог, филолог.

Но он психопат, и никогда этого не поймёт. Для него виноватыми будут все, кроме него. А денег и влияния пока хватает, чтобы убирать с дороги виноватых…

Он психопат… А я — мертвец. Даже если соглашусь со всем, что он предложит. Сейчас его понесло, прорвало — но наступит период ремиссии, и он поймёт, что всего этого нельзя было говорить. И отдаст приказ…