Месседж от покойника

Тут, только тут должна была произойти передача Чаши — больше негде. И неужели же никто в это время не вышел на балкон? Свежим кладбищенским воздухом подышать, покурить, наконец? Олег вышел из машины и неторопливо пошел вдоль ограды, глядя на дома — совсем близкие, просто рукой достанешь. И увидел на балконе метрах в двадцати тлеющий огонек сигареты.

— Добрый вечер! — поздоровался Потемкин.

— Вечер! — прозвучало с балкона. Курильщик был удивлен и не скрывал этого.

Калифорния — страна южная, конечно, но отнюдь не Италия. Разговоры с улицы на балкон? Такого Потемкин здесь не видел. Но сейчас выбирать не приходилось.

— Сэр, вот мои документы… Я понимаю, вы их сверху разглядеть не можете. У меня к вам убедительная просьба — спуститесь, мне очень важно вас о чем-то спросить. Тут, кстати, и документы будут ясно видны.

Человек на балконе колебался только мгновение.

— Ладно, спущусь. Но тут же нет ворот…

— Не важно… Я просто не хочу, чтобы нас слышали. Разговор доверительный.

Минут через пять курильщик был внизу, одетый не по-домашнему. Джинсы и майка — но не те, в которых он только что был на балконе.

Они с Олегом стояли по разным сторонам проволочной сетки, неподалеку от фонарного столба, — освещение не лучшее, но можно рассмотреть собеседника. Курильщик — человек лет сорока, латинос, однако английский — здешний, без акцента. Значит, если и иммигрант, то очень давний. А скорее всего, рожден в Штатах. Внешне похож на мастерового, и руки подходящие — человек с такими руками вряд ли проводит дни за письменным столом. Представился как Крис. И теперь глядел на Потемкина вопросительно.

— Спасибо, что согласились поговорить. Я, признаюсь, уже и не надеялся, что сегодня кого-нибудь здесь найду…

— Я уже год здесь живу. И всегда по вечерам на балконе курю, — сообщил Крис доверительно. — Но никого, кроме охранников на их патрульных грузовичках, никогда здесь не видел. Да, за охранниками вашими я наблюдал. Но при этом могу ручаться, что они меня не то что не видели — они и не предполагали, что за ними кто-то наблюдает… Понятно: здесь наши дома — это уже город. Не их территория. — Крис закурил. — А вас-то каким ветром на кладбище занесло? Ночью?

— Скажите, у вас большая семья?

Крис взглянул недоверчиво:

— Вы что, о семье пришли меня спрашивать? Я один живу.

— Просто хотел узнать, часто ли вы так стоите по вечерам на балконе. Семья отвлекает…

— А, это… — Крис пожал плечами. — Нет, я — вольный художник. Меня никто не трогает. На балконе я себе оборудовал уголок для курения, здесь я сижу каждый вечер. Соседка, правда, пыталась жаловаться, что к ней в комнаты от меня дым идет, но, благодарение богу, даже в этой стране демократия еще не дошла до такой степени, чтобы запретить человеку курить на балконе.

— Многие не хотели бы жить рядом с кладбищем, — сказал Олег осторожно.

— А я вот всю жизнь делаю то, что многие бы делать не стали, — отозвался Крис. — Хотите — верьте, хотите — нет, но мне здесь нравится. Чистый воздух — это во-первых. Никогда и никто здесь ничего не будет строить — гарантия. И уличного движения не будет — где вы еще в этом городе найдете такое тихое место?.. Во-вторых, красиво. Скульптуры эти, мавзолеи, фонтаны. Все равно как я рядом с музеем живу. Но в музее народ толпами, а здесь вечерами вообще никого, а днями появляются люди, конечно, но эта часть парка старая, здесь и днем если бывают, то единицы.

— Я вас хочу спросить…

— Кажется, я уже знаю о чем.

Крис аккуратно затушил сигарету о столб, оглянулся — куда бы выбросить — и, не найдя ничего подходящего, спрятал бычок в карман.

— Вы хотите меня спросить, не видел ли я в последние дни чего-то необычного? Верно?

Потемкин кивнул и скрестил пальцы в кармане[2]. «Надо же! Кажется, повезло. Спасибо кроссвордам…»

— Честно вам скажу, я удивился, что вы только сейчас пришли. Ну я не вас лично имею в виду, это понятно. Но на следующий день после того, как это случилось, я ждал, что полиция будет ходить в нашем доме по квартирам, опрашивать… Но никого и ничего.

— После того как что случилось?

— Смотрите сюда. Это было около двух недель назад. Могу потом по календарю точно число назвать. Приехали сюда двое на микроавтобусе. Время было позднее — половина первого, не меньше. Мне не спалось чего-то… В это время здесь никого не бывает — охранник раньше здесь проезжает, а потом уже до рассвета — никого. Выглянул я тихо на балкон, услышав мотор. Из машины вышли двое, оба плотного сложения. Один, повыше, вроде бы в костюме даже. Второй — с виду вроде работяга, как я.

Аккуратно вытащили через заднюю дверь длинную бандуру. Что за бандура — понятия не имею, они вон там остановились, метрах в тридцати — деталей не увидишь. В свете фонаря было похоже на то, что она обернута в мешок черный пластиковый, для мусора. И, видно, тяжелая. Потом тот, что пониже, перелез через забор, а тот, высокий, аккуратно так ему эту бандуру передал.