Месть

У меня ноет душа, стонет в отчаянии… Я изнемогаю от тоски, от сожалений и чудовищной боли…

Ведь я люблю. Люблю безумно, со всей доступной человеческому существу страстью, я готова отдавать себя, душу, разум, всё, что есть у меня материального, свой социальный статус, своё тело, свои руки и губы, каждую свою чёртову клетку я жажду отдать ему… Тому, кого больше нет.

Это я убила его. Убила его и себя. Это я не разглядела главного, не поняла вовремя, где на самом деле была моя самая большая опасность в жизни, её самый сокрушительный для меня удар.

Страшнее этого ничего нет: я убила человека, полюбившего меня, единственного, одного во всём мире способного на это. Пусть я сама пришла за этой любовью, пусть. Пусть эта любовь была моим чётко и безупречно спланированным возмездием, но ведь он полюбил меня, он оказался уязвим лишь потому, что был способен на это чувство. Я мстила человеку, не чудовищу.

Он стал другим, он изменился, я мстила совсем другому человеку, тому, кто был способен на любовь искреннюю, чистую, безмерную…

Быстрые шаги несут меня вдоль холодной набережной. Начался дождь, холодная морось, вонзающая острые иглы холода в моё нежное, ухоженное лицо. Лицо, созданное для мести.

Кем я была бы, не будь в моей жизни того рокового 8 марта? Обычной женщиной, скорее всего, работала бы каким-нибудь клерком или бухгалтером в небольшой конторе, а после 18:00 оголтело спешила бы домой к мужу и детям, перегруженная хлопотами, уставшая, но счастливая, потому что это и есть наше женское счастье.

Мне кажется, этот ветер продул меня насквозь. Я уже не чувствую ни холода, ни ветра, ни дождя, и, похоже, не чувствую ног, да и рук тоже… Сколько я здесь? Не помню… Волосы и небольшая одежда промокли полностью. Смотрю на свои синие руки и думаю о том, что нужно согреться, может, зайти в кафе, выпить чаю…

- А зачем? – спрашивает что-то внутри меня?

- Чтобы согреться… - отвечает другое нечто.

- Зачем?- настаивает голос.

- Чтобы не заболеть…

- Почему ты боишься заболеть?

- Чтобы не умереть от воспаления лёгких, которое мне уже гарантировано!

- А ты хочешь жить?

Пауза. Нет ответа.

- Отвечай! Ты хочешь жить?

- Наверное…

- Зачем?

- Чтобы любить…

Голос исчез, голос больше не тревожит меня, поэтому я сама задаю вслух последний вопрос:

- Кого любить?

- Люби меня! – кричит подросток в ветровке, проносясь мимо на роликах.

Возвращается:

- Люби меня! Ты такая красивая, люби меня! Не мокни, не мучай себя, не убивай, люби меня!

Я вглядываюсь в его лицо и замираю от ужаса: это его лицо, его острые, колючие карие глаза, мальчишеская улыбка до ушей, ему только 15 лет, но он смотрит на меня с любовью… Наверное, тогда в 15, я мечтала об этом взгляде, а он…

- Ты обидел меня, - отвечаю едва слышно - у меня нет голоса, я охрипла, я обессилена.

- Когда? – в мои уши врезается чужой голос.

Картинка проясняется, и я вижу совершенно незнакомого мне дерзкого мальчишку.

- Что тебе нужно? - выдавливаю.

- Который час, красотка, я уже в третий раз спрашиваю, а ты всё про любовь твердишь, я уже думал ты того, спятила!

Достаю смартфон, включаю экран:

- 18:50.

- Спасибо, красотка, - выхватывает телефон и уносится прочь.

А я стою, застыв, замерев, окаменев. В моих глазах пульсирует 18:50 и… 16 сентября.

Лихорадочно пытаюсь привести мысли в порядок, но ничего не выходит. Мимо спешит пожилой мужчина с портфелем, согнувшись, пытаясь увернуться от порывов ветра, спрятаться под огромным чёрным зонтом.

-Извините!

Он замедляется.

- Извините, не подскажете, какое сегодня число?

- С утра было 16 сентября, милая барышня. У вас всё в порядке? Вы выглядите неважно! Вам нужна помощь?

-Нннет, спасибо, у меня… всё в порядке.

Я с трудом произношу слова от холода и шока.

Лихорадочный поток трезвых, привычных в своей логике и разумности мыслей возрождает моё здоровое сознание.

Сегодня 16 сентября. Я не была у него дома, я не видела его крови, я не узнавала ничего о его смерти. Моя машина далеко отсюда, мой дом далеко отсюда. Я не смогу вызвать такси – у меня нет телефона. Но есть деньги.

Со всех ног бегу к ближайшей ветке метро. Через час ноги несут меня по лестничным пролётам элитной многоэтажки. Дверь открывает Маргарита.

- О Господи, детка, что с тобой? Что стряслось? Да на тебе лица нет! А ну ка, живо проходи, сейчас же горячая ванна, чай и постель.

- Нет! – почти кричу я, - Где Максим? Мне нужен Максим!

- Проходи, Сонечка, проходи, сейчас всё расскажу.

- Он живой? С ним всё в порядке?

Смотрит на меня ошарашено.

- Конечно живой, час назад живее всех живых был… Да что с ним будет с чертякой таким!

Долгий, протяжный выдох покинул мои лёгкие… А с ним и вся чернь, вся та грязь, что копилась в моих внутренностях всю мою жизнь.

- А где он?

- Сонечка, тебе нужно срочно согреться, ты в жутком состоянии. Детка, пневмония тебе обеспечена. Не о том думаешь, выкинь его из головы, паразита.

- Где он?