Место в жизни

Даже перед выходными я ее не забрал. Мог ведь, но не забрал. У меня просто вылетело из головы. Я так ждал этих выходных (работать сил уже просто не было), что совершенно не думал ни о чем кроме отдыха. Вспомнил я только в субботу, когда решил, как обычно поиграть. Первая мысль была собраться и съездить за ней, но тут позвонила подруга и развеяла все эти мысли в пух и прах.

И вот понедельник. Работа, работа и снова работа. Черт, как я не люблю понедельники. Первый рабочий день, впереди целая неделя, а сил работать, кажется, уже нет. Правда, это очень быстро проходит, но все равно… Так, что–то я отвлекся.

В понедельник я дал себе зарок, что сегодня гитару заберу с собой обязательно, чего бы ни случилось.

Вечер. Я иду с гитарным кофром в руках. Все обращают на меня внимание. Не знаю почему, но если у человека в руках гитара, на него всегда обращают внимание. Вроде ничего нет особенного, а все равно интересно.

Так вот иду я по улице и чувствую себя эдаким киношным Бандерасом. Словно гитарный кофр у меня забит оружием и стоит только кому–нибудь мне не понравиться, как он падет от нескольких десятков пуль выпущенных в него в туже секунду. На мгновенье мне даже показалось, что кофр действительно стал тяжелее.

С такими вот мыслями я шел к метро. И не успел я спуститься в переход, как тут же был остановлен представителями органов правопорядка. «Наверно, они тоже приняли меня за Бандераса», – подумал я и улыбнулся. Если бы я знал, что мне предстоит пережить в следующие полчаса…

– Старший сержант Комаров, – сказал один из них, черненький такой, с маленькими злыми глазками. – Прошу предъявить документы.

Я скорчил недовольную физиономию и полез в сумку за паспортом. Открыв ее, я полез в боковой карманчик, где обычно держу паспорт. Но на этот раз его там не было. Я поднял глаза на милиционеров, те внимательно следили за моими движениями. Перерыв все содержимое сумки несколько раз, я понял, что паспорта мне не найти. И выругавшись про себя, я сообщил милиционерам, что, вероятно, забыл документы дома.

– Так, так, так. Придется пройти с нами. Для выяснения личности, – сказал сержант.

– Товарищ старший сержант, отпустите меня. Я спешу очень, а документы действительно забыл. Да, я работаю здесь недалеко. Прописка московская. В Медведково живу.

– В Медведково говоришь? – сказал Комаров и посмотрел на двух своих коллег.

– Что возле метро Медведково находится? – вступил в разговор второй милиционер. Он был выше остальных по росту, но ниже всех по званию. На его погонах красовалась всего одна узкая планка.

«О, ефрейтор похоже из медведковских, – подумал я.– Решил проверить, ну что же давай проверяй».

– У метро? Так, рынок вещевой, рынок продуктовый, потом кинотеатр «Ладога», магазин…

– Ладно, хватит. Давай за нами, – сказал старший сержант и повернулся к своим. – А ты, Савин, будешь говорить, когда я скажу. Понял?

– Так точно, – подал голос ефрейтор.

Мне ничего не оставалось делать, как следовать за ними. Черт, куда мог подеваться этот проклятый паспорт?

Меня привели на пункт милиции, который есть на каждой станции метро. Там не было никого, кроме девушки с измученным выражением лица, крашенными мертвыми волосами и опять–таки сержантскими погонами.

– Наташ, пробей этого, – сказал ей Комаров и указал на меня. – Проходи, будь как дома.

Я подошел к столу и стал искать место, куда поставить кофр. Держать его в руках я уже устал.

– На стол положи, – сказал старший сержант. – Все равно смотреть сейчас будем.

Я подчинился. И опять мне показалось, что кофр стал значительно тяжелее. «Сейчас, и правда, откроют, а там целый арсенал. Вот будет номер!», – мелькнуло у меня в голове.

– Фамилия, имя, отчество, год рождения, адрес – скороговоркой сказала девушка–сержант.

Я ответил. После этого меня попросили вытащить все из карманов и положить на стол. В результате чего там оказались: пачка сигарет «Мальборо», зажигалка «Крикет», ключи от квартиры и бумажник.

– Что в чемодане? – спросил Комаров.

– Золото, бриллианты, – автоматически выпалил я, и тут же испугался.

– Поговори мне еще. Что в чемодане, я спрашиваю?

– Гитара! Что там еще может быть?

– Гитара? Гитара, это хорошо. Открывай, посмотрим, что у тебя там за гитара.

Я совершенно не понимал, почему он так себя со мной ведет. Раз хочешь, пожалуйста, смотри, мне не жалко. Я открыл замки, поднял крышку и уставился на милиционершу. Она оторвалась от писанины и посмотрела в кофр.

Неожиданно ее лицо исказила жуткая гримаса. Руки поднялись и зажали рот, из которого уже стал доноситься пронзительный вой. Она отскочила в сторону, споткнувшись об стул, упала, снова поднялась и бросилась за спины других милиционеров

Все произошло так быстро, что я даже не понял причины произошедшего. Я смотрел на милиционеров, а те смотрели на что–то в стороне от меня. Я смотрел на них и чувствовал, как страх погружает меня в свои мерзкие объятья. Я боялся посмотреть на то, что лежало на столе, но не сделать этого я не мог.