Метро 2039. Приключения сумасшедшего

Я поднялся со старого кресла, взял у него книжицу.

— Прочту на досуге.

На досуге. Для досуга у меня на полке Толстой, Тургенев, Чехов на худой конец.

Взгляд царапнул белёные стены крохотной комнатёнки, на миг задержался на полочке для книг. Дикинс, томик Шекспира, Пушкин. Я вообще-то не любитель беллетристики, хотя среди трёх десятков книжек найдётся и Жюль Верн.

Сухонький старикашка кивнул, хлопнул ладонью по котомке.

— Ну, мне пора.

Я тоже кивнул. Признаться, он мне уже порядком надоел. Ходит, выспрашивает.

Хочет наверно разжиться на моей истории. Металлическая дверь хлопнула, визитёр исчез в переходе. И, слава богу. Всю комнату провонял табаком. Я взял массивную пепельницу — осколок хрустального плафона с соседней станции, вывалил содержимое в мусорку.

Как давно это было, будто вчера. Сенька, я, Мишка и Саша. Где они теперь?

Минуло два года, как мы расстались, и ничего. Ходили слухи, что они всё же добрались до выродков из Лонг Бич, надрали задницу по полной. Но видимо отвернулась от парней фортуна, кинула в последний момент.

Я потёр щетинистый подбородок, поглядывая на часы над кроватью. Шестнадцать сорок, через час занятие. Лучше не опаздывать. Почитаю, сегодня детишкам шекспировского «Короля Лир», а завтра займёмся Пушкиным.

Томик английского классика перекочевал с полки в боковой карман ветровки, взгляд упал на сочинение местного романиста. Дмит… …уховский. Кто же так читал неаккуратно? Полустёртые буквы обложки едва угадываются под рисунком подростка с Калашниковым — «Метро 2033».

Представляю, что он здесь накропал. Сплошное насилие, чернуха, долбаный экшен. Я повертел пухлый набор страниц, швырнул, не глядя в мусорку. Главное, чтоб про меня не настрочил какую-нибудь муть. Знаю я их, писатели — журналюги — охотники за грошовыми сенсациями. Напишут, напридумывают, наврут с три короба, лишь бы купили. Публика глупа. Ей бы хлеба и зрелищ, а на остальное чихать. Главное чтоб не выставил идиотом.

Я взялся за ручку, потянул дверь. А, в сущности, какая разница. Через месяц меня уже здесь не будет. К чёрту: Москву, Метрополитен имени вождя мирового пролетариата, местные дрязги и пересуды. Впереди Сибирь, чистый байкальский берег и девственная природа. Последний нетронутый уголок на нашей радиоактивной планете.