Метро 2039. Приключения сумасшедшего

Автомат повис на плече русского, из кобуры вынырнул пистолет.

— Прощевай!

Я так и не понял к кому он обратился, всё дальнейшее произошло в мгновение ока.

Сеня, мексиканец, чёртов телепат потерявший друзей уже с куском трубы несётся к нашему окну. Кошмар, ставший явью. Грязное оборванное воинство во главе с чёрным «генералом» медленно обступало северную сторону Белого дома, охватывая нас непроницаемой живой стеной. Сотни опустившихся, превратившихся в животных представителей гордого племени Хомо Сапиенс, доведённых проклятым инстинктом выживания до низших пределов человеческого бытия.

Чёрные, белые, азиаты и ещё чёрт знает кто. Палки, трубы, камни, покорёженные детали машин — всё, чем можно размозжить череп. У одного тощего качающегося от ветра доходяги даже имелся автомат, правда, держал он его за ствол, очевидно рассчитывая использовать вместо дубины.

— Удачи!

Пистолет вывалился из резиновой перчатки Семёна, кувыркаясь, полетел в грязь.

Санчес круглыми от ужаса глазами наблюдал его безумное падение, кинулся подбирать смертоносный кусок металла.

— Удачи! — словно робот повторил я.

В следующее мгновение меня схватили Сенькины крепкие руки, развороченный оконный проём метнулся в сторону вместе с ужасами постъядерного Вашингтона.

Сгинули: безумные «дикари», телепаты, булькающие лужи. Пропали вместе с серостью развалин, растворились, будто ночной кошмар после тяжёлого пробуждения. Я думал, сейчас проснусь, прогоню этот страшный сон, выйду, наконец, на лужайку перед своим домом, улыбнусь восходящему солнцу. Глупец.

Проклятая действительность. Удар по черепу о выступ стены, безумный бег за Семёном по развороченным помещениям президентской администрации.

— Не отставайте, док!

Слова друга окончательно вернули меня на грешную землю. Жаль. Жаль, нельзя повернуть время вспять. Кусок арматуры чиркнул вскользь сапог, ногу стиснуло болью. Плевать. Пустяки. Впереди мелькает спина русского богатыря, где-то далеко позади отчаянно поёт пистолет. Один, два, три.

Чтоб окончательно не свихнуться, зачем-то считаю выстрелы. Сеня дал, все-таки мексиканцу шанс, дал, хотя мог просто прикончить. Я б наверно так и поступил, отомстил бы за Клару, Джека, за свою поломанную судьбу.

— Четыре, пять, шесть.

Сколько, интересно ему осталось? Немного, пару минут…

Уверенно, словно на тренировке, Сеня проскочил под перегородившим коридор лестничным пролётом, протиснулся в полуметровую дыру в подвальное помещение.

— Не думал, что меня будет прикрывать президент!

Сдавленная противогазом фраза товарища сменилась удалым смехом.

— Вот оно истинное служение народу.

Я тоже улыбнулся. При всей трагичности, всё так, как сказал Сенька. Власть предержащие всегда загребают жар чужими руками, прячутся за спины как последние трусы, в то время как тысячи возведших их на вершину отправляются в мир иной. Неожиданно, как по мановению волшебной палочки, представился бледный от страха Санчес, палящий пистолет в его трясущихся руках. Огромная толпа «недовольных» избирателей, с десяток трупов около ног разжиревшего главы Америки.

— Семь, восемь, девять.

Я кое-как пролез сквозь дырку в подвал, не спеша потащился за русским вниз по ступеням. Удачи, господин президент. Выстрелы едва слышались, отбивая последние секунды жизни нашего, с товарищем, заслона. Жаль, что вот так, хотя…

— Девятнадцать!

На несколько ступенек пониже меня Сеня замер. Маленький карманный фонарик вспорол сгустившуюся тьму, выписывая на облупленных стенах замысловатые зигзаги.

— Остался один.

Один. Я понял его с полслова. Один патрон в патроннике пистолета — страшный Рубикон, за которым притаилась смерть. Санчес обречён, осталось выбрать: или растерзают хищники в человеческом обличии, или…

Грянул выстрел. Семен, молча, кивнул, нарисовав лучом на голубой облезлой краске огромный двухметровый крест.

— Идёмте, профессор, окончена наша миссия.

— Интересная история, Виктор, занимательная. Признаться такого я раньше не слышал!

Седой собеседник устало поднялся, закрыл толстый потёртый блокнот.

— М, да!

Маленький, похожий на зажигалку диктофон, сухонький старикашка небрежно сунул в боковой карман потрёпанного пиджака, туда же спрятал синий огрызок карандаша.

— Я, свяжусь с вами, Виктор, — он мгновение помедлил на пороге моей скромной обители, порылся свободной рукой в висевшей на плече котомке.

— Жизненно! Такое читатели любят. Прекрасный материал для нового романа.

Старикан вынул из вороха вещей пожелтевшую обтрёпанную книгу, разгладил морщинистой ладонью загнувшуюся обложку.

— Хочу вам подарить, — он помялся, — хочу подарить свою книгу.

Старичок почему-то покраснел, нервно переминаясь с ноги на ногу.

— Моя первая, уж необезсутте, последний роман раскупили, а эта почти раритет.

Довоенное издание.

Я глянул на ворох бумаги в его руке, представляя, сколько народу её прочло.

Наверно, Дмитрий неплохой автор, коль живёт на Павелецкой. Богатая станция.

Бывал там однажды: частота, порядок, пальмы в кадках, даже фонтанчик есть.

Одним словом — прибежище толстосумов и пройдох. На богатея Дмитрий не тянет, одет словно бомж, а пройдоха.… Хотя всё возможно.