Читаем Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи полностью

Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Новелла Матвеева , Новелла Николаевна Матвеева

Ботфорты бы мне — Скороходы!Скорей, через горы и воды,Помчал бы я, с ветром играя,В края, где живёт дорогая. Я видел её в сновиденье: В обиде, в беде, в изможденье… И, в силу былого знакомства, Простил ей всё вероломство.…На палубу лёгкого суднаСтупил я неслышно… Как чудноЕго относило волною!И снова — ОНА предо мною! Пейзажами Быстро пейзажи Сменялись на людях… Меня же Прекрасная дама так мило У ног своих сесть пригласила!Я стал уверять её с жаром,Что верен обманчивым чарам…Что скучно в Лапландии людям…Что скоро мы в Индии будем… Навстречу неслась деревенька Вся в зелени майской… ________ ДавненькоРасстались мы оба со светом.И сами не знали об этом.

Февраль 2002

Пиршество

He только вешняя фиалкаВ Элладе сладостно цвела,Но иногда и аморалкаЭлладе свойственна была.А мы привыкли прибедняться,Свою природу унижать,Чтоб на фиалку не равняться,Но аморалку — поддержать!В глубь незапамятного векаШагнув на свет Искусства грека(Какой чудесный променад!),Но взявши на вооруженьеНе творчество, а разрушенье,Не Красоту, но — разложеньеРаспутных празднеств и менад,Мы повторили бы Античность,Но, только, разница одна:В ней пламенела симпатичность.В нас — отвратительность видна.Венчай же нас, пацан, венцамиИз лучших роз! Удрал, дурак?Так увенчаемся же сами!Мы олимпивцы — так и так!Мы перепели бы Орфея(С той разницей при сходе в ад,Что он вернулся без трофея,А нас — не выпустят назад…)Эван эвоэ! Дайте чаши!Где наши всё-таки венцы?Невольник Фирс, — где тирсы наши?Где ники? оскары? тельцы?He прерывайте пир во время…Чего? (Но это не по теме!)Под миллиард подайте кружку!Чем милостей от Феба ждать, —Айда — увенчивать друг дружкуИ грешным златом награждать!..Споём про грецкий променад,Про аморалку, про менад,Про мощный хор без КорифеяИ про Элладу без Орфея!(Он слишком верен, слишком чист.Он Грецию не выражает,А тяготит и унижает!Пора поднять его на свист!)Эван эвоэ! Дайте чаши!Где наш трагический венец?Где эллинство? Где тирсы наши?Где ФИРСЫ наши, наконец?! — Фирс болен. Голод и озноб. Он хлеба не видал полгода. — А мы с утра не ели мёда: Неси ж нам сладкое, Эзоп!… То глуше клики, то звучней…А мне казалось, мне сдавалось,Что пиршество не прерывалось«От Ромула до наших дней».

Март, 2002

На приватизацию русского леса

Страна сгорела, но не вся.И решено в итогеСдать поджигателям лесаВ награду за поджоги! Рать думская не может, чтоб Вконец не осрамиться, И вору, Вместо пули в лоб, — Страну отдать стремится!

Перейти на страницу: