Читаем Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи полностью

Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Новелла Матвеева , Новелла Николаевна Матвеева

Зима подходит. Стало холодно,Мосты поскрипывают сваями…А я читаю Джека ЛондонаС его Канадой и Гаваями, С его каноэ, оморочками, Землепроходцами, индейцами… И вижу, вижу между строчками, Что мы не в действии. В бездействии.Что, по какой-то схеме ханжеской,Нас проучили без учебников.Что из Москвы, столицы нашенской! —Нас вытесняют, как нахлебников. Мы терпим от гостей гонение. Мы кормим всех, а сами бедствуем. Но боссы Рассылают мнения, Что НЕПОХОЖИХ мы не чествуем!Что мы не ценим в них «экзотики».Что не стремимся к ним под выстрелы…А самиНас под общим зонтиком —Всех под одну ермолку выстригли! С цветками сами; сами — с бантами — Зелёными!.. Протуберанцевыми!.. А нас — пустили арестантами Под серенькими нумерациями.Красноречивейшая «знаковость»!Рывки, ни с чем не сообразные!То — гнали нас за «одинаковость»,А то опять — за то, что разные? — Так, были ж разные?! — Нет. Не были. Кому куда, а вам — к банальности.… Мой паспортПереписан набело,Да нет уж в нём НАЦИОНАЛЬНОСТИ. А нам: Рабы! Молчать! Допляшетесь! Что было, то коровой слизано! Национальность — не про вашу честь И не про вас НЕСХОЖЕСТЬ писана!Будь вы гостями, будь шахидками,Будь ваххабитов недобитками,Не будь вы мирные прохожие, —Вы тоже (с нашими агитками)Могли бы выйти в НЕПОХОЖИЕ! И были б у вас рожи — ЛИЧНЫЕ: Заморские! Своеобычные! Приятные! Своеобразные! Не одинаковые, — разные!А вы, натуры бледно-палевы, —Не с нами в ногу выступали вы:Не покорились — вот и здравствуйте; Печаль в лице — Безродность в паспорте.…И нас же дразнятНЕПОХОЖЕСТЬЮ!И нам же хвалят её лакомость!Зачем? — у нас одно и то же всё…Но, несмотря на «одинаковость»,«Шагистика» нам запрещается(Иначе вышагнем в дивизию?).Жаль: факты — что ослы упрямые,И результаты — те же самые,Раз в «город Солнца» превращаетсяМир, загнанный в сию коллизию: Мы всё равно идём шеренгами, Да не туда, куда хотели бы. С одной и той же вилки гренками Нас потчуют в Радиотереме. У всех одна и та же мыльница… Нас в пудру смалывает мельница, Мы общим шифром закодированы… ________Мне даже в то теперь не верится,Что есть этнографы правдивые.Когда народов не останется(Ни лиц, ни слёз, ни луков прогнутых),Джек ЛондонИ как сакс прославится,И как последний из этнографов.

1 и 10 октября 2004

Лист шумит, а цветы молчаливы

Весенний дождь поёт, как примус —На тысячу эпиталам!Стекла в окне цветная кривостьЛомает каплю пополам.Долой домашней скуки привязь!Быстрее — в рощу! Знаю: тамУже витает по кустамБлагоухающая примесь

Перейти на страницу: