Миллион причин умереть

– Мыльного... Как в дешевых мексиканских сериалах: целый час потрясают над головой бедной жертвы оружием, вопят о возмездии, не решаясь выстрелить, потом является главный герой и спасает ее. Спасает в тот самый момент, когда она уже свыклась с мыслью о смерти. Предупреждаю сразу: спасать меня некому, с мыслью о смерти я живу последние полгода – успела свыкнуться, так что стреляй.

– Спасать некому? Хм-м... Я бы не сказал. Во всяком случае, меня зовут не Сережа, это уж точно. А он наверняка кинется защищать подобную красоту. Хотелось бы с ним познакомиться и понаблюдать, как он будет это делать.

– Что? – Внутри у нее, наверное бы, в этот момент похолодело, если бы она что-то способна была чувствовать.

– Спасать тебя! Решится ли закрыть грудью? Или, скажем, безоружным броситься на вооруженного злодея...

– Прекрати сейчас же! – Голос ее, доселе слабый и сиплый, вдруг завибрировал от злости. – Пришел убить меня, стреляй, чертова скотина! Я давно ждала тебя! Так что не медли, гад!!!

Ольга медленно повернулась и едва не опрокинула стол вместе с водруженным на него огромным тортом.

– Что за черт?! Артем?! Это ты?!

Молодой мужчина, стоящий в дверях ее гостиной, не был тем человеком, которого она помнила и которого боялась больше ста смертей. И в то же самое время он поразительно его напоминал. Тот же рост, та же гибкость движений. Те же волосы, подстриженные под «площадку». Глаза, выражение этих самых глаз – все было его. И в то же самое время этот мужчина не был Ленским Артемом. Линия губ другая. Прежнюю сменил капризно-волевой изгиб. Крылья носа стали четче и, кажется, тоньше... Подбородок... Ей он помнился не таким, а у этого ямочка посередине.

– Ничего не могу понять... – прошептала Ольга, во все глаза разглядывая гостя. – Кто вы?!

– Я? – Он медленно двинулся к ней навстречу, поигрывая пистолетом с глушителем. – А как ты думаешь? Вернее, кого бы во мне тебе хотелось видеть?

– Мне? – Она крепко зажмурила глаза, потому что он подошел к ней вплотную и жарко задышал на ухо. – Я не знаю...

– А ты напряги воображение, девочка. Подумай, ты же умненькая. Кем я могу быть вообще и кем я стану для тебя?..

Голос! Точно, это его голос. Но это фантастика! Может, у Артема был брат, имевший с ним большое сходство, хотя в его анкетных данных, кроме отца, никто не значился. Тут Ольга допускала мысль о внебрачных детях и кузенах, над которыми генетика славно поработала, наградив их такими же точно глазами, фигурой и статью. Но голос-то! Он, этот самый голос, снился ей ночами, провозглашая: «Я и под землей тебя найду и придушу, сука!»

– Артем, – обреченно изрекла Ольга и открыла глаза. – Ты жив?

С ответом тот не торопился. Обогнул окаменевшую от потрясения Ольгу и, остановившись слева от нее, запустил руку прямо в сердцевину бело-розовой кипени крема.

– Хочешь попробовать... – Он не спрашивал, он просто-напросто заставлял ее это сделать. – Ну, девочка, давай...

– А почему бы нет? – пожала она плечами и так же, как и ее гость, подхватила пальцами розочку с торта.

– Э-э-э, нет, детка, – Артем хищно осклабился. – Не оттуда, а вот отсюда...

Он протягивал ей свои пальцы, вымазанные кремом, попутно буравя тяжелым взглядом.

– Давай! Ешь!!!

Подавив в себе брезгливое чувство, она обхватила его кисть своими холодными пальцами и осторожно, так, чтобы не задеть его кожу, коснулась кончиком языка душистой взбитой смеси.

Однако это вкусно! Умопомрачительно вкусно! Воистину, люди знают, что делают. Нежный аромат ванили, легкая горечь миндаля вкупе с карамелью, и никакой тебе приторности. Кабы другие обстоятельства, Ольга с превеликим удовольствием отрезала бы себе кусочек этого вкусного торта да запила бы крепким чаем. Но...

– Нравится? – вторгся в ее мысли вкрадчивый голос гостя из прошлого.

– Нет! – Она отстранилась и отбросила в сторону его руку. – Не нравится.

– Почему?

– Твои руки...

– Что мои руки?! – Ей послышалось, или действительно его зубы заскрежетали. – Ну!!! Говори – что мои руки?!

Боже, и с чего она взяла, что этот мужчина не Артем Ленский, а человек, очень сильно на него похожий? Разве могут у кого-то еще глаза так отливать свинцом, напоминая блеск пуль...

– Что мои руки?! – взревел он и вцепился в ее плечи, будто клещ.

– Они пахнут кровью. – Ей бы и хотелось избежать пафоса, да разве такое возможно при подобных обстоятельствах. Нате, получите, гражданин киллер. – Твои руки пахнут кровью!..

На всю голову дура! И раньше дурой была, а пожив в изгнании, окончательно свихнулась. На что, собственно, надеялась, решив поиграть в Зою Космодемьянскую? На то, что он проникнется пониманием и зарыдает у нее на плече, полный раскаяния и боли? Ага, как же! Хорошо, хоть не пристрелил сразу, а лишь пару раз съездил по физиономии. Пусть в результате его рукоприкладства она отлетела в дальний угол, пусть ударилась головой (причем второй раз за день) о стену, но ведь жива же!

– Кровью пахнут, говоришь? – зашипел он змеем-горынычем, склонившись над ней. – А твои чем пахнут, сучка?! Чем твои руки пахнут, отвечай?!