Милые мальчики

Зеленый свет зари. Рассвет. Закат. Ангелы воспоют твое имя. Стекут шелестом листвы волосы с плеч. И ткань омоет чистую тонкую грудь, вздымающуюся от дыхания.

Раскрыт цветок под ясностью солнечных звезд. Колеблется листва. Среди зеленого будет плясать зеленое пламя. Загорится сердце. И ветер у твоих ног. Воспоют воды о вечности.

Как приятно быть воздухом, касающимся этих губ. Пробежать пальцами среди кудрей, извивающихся громадами летних облаков. Рассветными пениями птиц, росой под белыми твоими ступнями, полуденным зноем, томлением, шепотом трав и дурманом цветов, долгими закатами, пролитыми красками, теплым бризом соленых волн и ночами, озаренными звездами – целую тебя, Красота.

Нет большего лета, чем в линиях этих рук. Мраморная тишина Античности. О древний бог, взмахни рукой – и солнце взойдет, вспомнив о древности.

Что-то есть в тебе от бабочки, взмахов ее крыльев. Послушай меня, я хочу тебе сказать…

Лето. Я хочу, чтобы было лето. Почему не может быть только лето? Эти безграничные дни с белыми ночами, эти раскаленные тротуары и крыши, сверкающие, словно грани алмаза. Чтобы сбежать, чтобы скрыться там, в водах. Среди морского воздуха, на выжженной траве. Пить это вино. Смотреть, как капля случайно скатывается с твоих губ. И твои волосы запутались, неудавшаяся Венера Ботичелли. Разметались среди травы. Пусть это длится вечно…

Этот запах почвы, рождающей жизнь. В твоих глазах огни, миллионы огней, горевших когда-либо на земле, горевших ради будущего твоих глаз. Твои теплые руки, собравшие все капли мирового пожара, разожженного ради твоих рук, тонкие пальцы, гибкие, молодые ветви деревьев. Звуки смеха – радость человечества. О, то идеал. Ты жизнь жизней, цвет цветов, песнь песней. Лучший плод прошедших зим. Прошу, свети, взлетай, дыши и не сгорай, как сгорает лето в ржавых оковах августа.

Вечная чистая слеза глаз. Проберется в сердце скорбь. И не плачь, чувствуя дуновение холодного ветра. Не верь ему. Лишь однажды поверив, никогда не найдешь дороги назад.

Ты – пламя, свет моего света. О, не умирай. Не оглядывайся, Орфей. Твои волосы все еще горят в свете этого солнца. Не нужно морщин на лбу. Я соберу слезы с глаз твоих. Я утру их своими неказистыми руками. Не нужно дождей, ливней. Если поверить, солнце не уйдет! О листья, о чем вы шепчетесь? Что затеваете? Цветок лета, о, не смотри назад. Не оступись. Сладость твоего пульса – сила жизни. Лету нет конца. Без конца!

Не лей слезы. Мир живет. Взойдет солнце, и опустится оно. Твои глаза смотрят в вечность. И нет в ней смысла, кроме них. Потому что в них свет. Свет моего света. Жар тела, твоего дыхания. Пока горит звезда, кожа будет сиять в ее блеске…

– Это моя вечеринка, и я буду плакать, если захочу… Ты бы тоже плакал, если бы это случилось с тобой…

Свет моего света. Звездные ночи, кровавые закаты, соки среди полуденного пламени, томительные рассветы, и твои волосы. Все вернуть назад. Перемотать. Разрезать. Спрятать и не давать. Я плачу в темноте. Ветры пришли. Нас унесло. Я потерял. Мы потерялись. Потому что лето умирает. И все идет по кругу. И нет твоих волос. Развеял ветер. Рассеял тень. Ни следа.

О камень, жизнь… Древность. Нет памяти о прежнем; да и о том, что будет, не останется памяти у тех, которые будут после… Но почему? Почему, когда это ты?

Облетают листья. Границы света сгорают, окрашиваясь в красный. Нет цветов. И пчелы улетели. Нет жара дня и морского бриза… Лишь я один. Моя осень.

Кто достоин лета? Кто бог, а кто раб? Ты бог грез. Виночерпий солнца. Жизнь жизней, цвет цветов, песнь песней…

Сияй в вечности, о Красота. Что тебе мои слезы? Они никого не спасут…

Только прошу: прилети ко мне сладким теплым ветром, когда зима пройдет и наступит лето. Напомни об участи осени. Тогда и я верну долг глазам небес, затерявшимся в темноте за глаза земли.

2019

От 14-го ноября

Отрывок

Nuages – Distant

Я ждал автобуса. День был такой тяжелый, безрадостный и быстрый, что как-то и ожидание само размылось. Я ехал туда во второй раз. И все внутри радовалось тому, что впереди вечер настоящей тишины.

Сейчас очень холодно. Но снега еще нет. На улицах все настолько сухое, что на миг может показаться, что стоит летнее пекло. Ни льда, ни капли влаги. Только пыль и рассыпающиеся листья. Дни стоят тусклые, серые. Всему дает окраску небо. Почти всегда над головой бетонный потолок, такой же, как четыре стены вокруг. Но солнце иногда появляется: неохотно поднимается в восемь утра и лениво взбирается вверх, чтобы после часа дня стремительно рвануться вниз и упасть к четырем. Его путь занимает не больше одной пятой небосвода. Когда я сижу на парах, я могу видеть, как оно едва-едва выглядывает из-за стройки за окном и снова прячется за ней. Печальные дни. Даже в безоблачные часы все выглядит мертвым, опустошенным, серым. Целые пустоши за окном, перерезаемые речкой и тонущие в холодном свете ледяного солнца. Такой должна выглядеть земля в последний свой день перед апокалипсисом.