Минус

- Слышь, Леха, - зову, - а ты бы хотел стать деревом? Таким толстым, раскидистым дубом?

- Рот закрой-ка!

- Нет, я серьезно. По Павликовой теории?.. Я бы хотел... У меня знакомая была, еще в Кызыле, неплохая девчонка. Фамилия у нее - Хлюстнина. И она утверждала, что она из старинного дворянского рода. Ее прадеда, мол, сослали в Сибирь когда-то... Вообще, так тащилась по этому делу! У нее даже специальная полочка была, где книги стояли с закладками на страницах с этой фамилией... Хлюстнины.

- А-а, зачем мне дворянство? - Леха нехотя ввязывается в разговор. - Мне и на своем месте неплохо. Только бабок нет. Живых, нормальных бабок, чтобы чувствовать себя человеком. Хотя бы то, что я в этом театришке получать должен, - отдайте сполна, и я буду доволен. Спасибо даже скажу... А этих бы всех... деревьев этих, их, действительно, валить просто надо. Под корень, бензопилой!

- Да их и валят. Я как-то смотрел передачу про криминал. Так в одном выпуске - пять убийств коммеров, директора какого-то банка...

- Не, это не то, - Леха приподнимается на локте. - Это они друг друга валят, а надо, чтоб их народ валил. Вот тогда бы правильно было. Вот за это я на все сто! - Голос его становится все возбужденней, я внутренне настораживаюсь. - У нас вот клуб этот открыли. Как его? "Пена", да? Ну, где эти все собираются, бля, золотая ублюдочная молодежь. Вот десять кэгэ тротила туда занести - и нормал! И все четко! Согласись? Мы, значит, должны цыганку глушить, кишки прожигать, а они там... - Он замолчал, вспоминая что-то; через минуту вспомнил: - А они там, сука, "Мартини" лакают. Почему так?

- Мозги, значит, есть, - отвечаю, - чтоб деньги делать.

- Какие мозги... - Леха сморщился и уронил голову на подушку. - Просто гады или детеныши гадов. Истреблять таких надо. У них есть возможность, вот они нас и... У, с-сука!.. - Порычав с минуту бессвязно, Леха стал говорить слегка о другом: - Вот мои предаки, они в Прокопьевске всю жизнь прожили, даже вроде и не выезжали никуда. Батя шахтер и оба деда тоже... Теперь он давно уж на пенсии, инвалид второй группы. С двадцати до сорока трех работал, а потом все. Ему пятьдесят семь сейчас - просто растение. Сидит на стуле, смотрит телек. Только пошевелится - кашель на три часа. От кровати до стула, вот и все движения... И на хрена? Ради чего?.. А знаешь, как они гордятся, что шахтеры! В дыру эту как герои лезут. Чем гордятся, дебилы? На шахте все начальство каждые полгода меняется: башлей нагребут, и хрен найдешь. А эти... Если в шахте не подыхают, то лет в сорок... как мой батя... Я оттуда сразу после армейки свалил. Лучше бездомным быть, чем таким же, так же... Правильно Ксюха сказала - действовать нужно. Действовать! Убрать все это к чертям собачьим!

Спрашиваю с искренним удивлением:

- Чего ты завелся-то? Полтора года валялся, а теперь - как с печки рухнул.

- Понял просто-напросто, - отвечает Леха тоном отличника, решившего заковыристое уравнение. - Вообще-то давно задумывался, а сегодня понял... Но я слаб. Слаб, слышишь, Ромыч... И самое обидное - вокруг все слабы. Все, кого знаю. Нету ни вождей, ни настоящих героев. Шулупонь...

Мне вспомнился Абакан, тамошние ребята. Первым, конечно, - всегда пьяный и потому всегда воинственный Серега по прозвищу Анархист. В шинели на голое тело, в красном десантском берете со значком "ИРА" (Ирландская республиканская армия, дескать). В правой руке рюмка, в левой - китайский игрушечный маузер. "Мы пойдем убивать, жечь и грабить! - горланит он. - Веселые ребята, полные огненного смеха!" Да, таких, кажется, хоть отбавляй. Я тоже бесился по юности, на митинги всевозможные выходил, писал злые песни протеста. Потом надоело. А вот Леха сегодня созрел.

Смотрю на будильник. Почти четыре.

- Пора арбайтен. Спектакль через три часа. Поднимайся!

Леха издыхающе стонет в ответ.

7

Маленькая избушка на пригорке на берегу пруда. Черные, пугающе пористые от старости бревна я обил зеленой вагонкой с разобранной перед отъездом из Кызыла дачной веранды. Покрытая вагонкой избушка немного повеселела, стала внешне как бы побольше.

Если верить соседям, ее построили лет тридцать назад для одной старушки, ушедшей от женившегося сына. Построили за счет совхоза, миром, за неделю. Старушка прожила в ней сколько-то лет и умерла, а потом у избенки сменилось десятка полтора хозяев, не особенно следивших за ее состоянием, так как вскоре переезжали, подыскав место получше, жилье попросторнее.

Теперь живут в ней мои родители, думая о другой избе, крестовой, на бетонном фундаменте. Но все же пока что это их дом и мой тоже. И когда вижу нашу избушку, еще издалека, шагая от автобусной остановки, мне становится как-то тепло, я по-хорошему волнуюсь. Я будто чувствую родной запах, знакомый с детства, привезенный из кызылской квартиры.

Отец мечтает, но не особенно верит, что удастся купить большую избу, поэтому подбирает и откладывает бревна для пристройки еще двух комнат. Бревен уже набралось достаточно, только времени, чтоб приступить, никак не находится.