Мир Гаора (СИ)

   Как всегда скупые односложные вопросы и такие же ответы, хмурые улыбки и настороженные взгляды. Гаор со всеми поел, отгладил и приготовил на завтра форму, переоделся в тренировочный костюм и ушёл в парк, на гимнастическую площадку.

   Было уже совсем темно, и ночная прохлада не летняя, осенью пахнет, а только-только август в начале. Луна на ущербе, но ему хватает. Он тщательно умело размялся, разогрел мышцы, прошёл все снаряды, но без удовольствия, как по обязанности. А раньше ведь помогало. Но видно, это тоже как с выпивкой: начнёшь со стакана, а потом и бутылки мало. Напиться бы сейчас. И подраться. И... и всё равно ни хрена не поможет. Даже перестрелять всех этих сволочей прямо там, в Амроксе, то... то тоже ничего не изменится. Ну, написал он про "серого коршуна", и что? Как ездили, так и ездят. Сколько он их видел в городе, да в тот же Амрокс при нём очередную партию "галчат" привезли, а "отходы" увезли на утилизацию.

   Гаор спрыгнул с перекладины и побежал на полосу препятствий. И всё-таки, зачем всё это здесь? Не для Рарга же с его парнями устроили такой шикарный полигон, в училище и попроще, и победнее было. Хотя нет, изношеннее, ну, так там по ней каждый день от первоклассников до выпускников, двенадцать рот, тысяча двести мальцов и оболтусов, и потому каждый день наряды на починку и ремонт. А здесь... он да пятёрка Рарга, ну, может, ещё из охраны... то-то всё как новенькое.

   Медленно, неохотно, но ощущение жизни, радости движения, сознания собственной силы всё-таки возвращались к нему, отступало злое равнодушие, за которым - он это помнил - его ждала серая беззвучная пустота.

   Нет, он жив и будет жить, назло им всем, нет, так легко они с ним не справятся. И вдруг всплыли в памяти давным-давно прочитанные строки: "Нет, я жив ещё... буду жить... буду счастье во тьме ловить... глубже смерти моя любовь...", нет, как там? А, вспомнил! "Выше горя моя любовь... глубже смерти моя любовь!"

   Незаметно для себя он давно сошёл с полосы и теперь бежал по дорожкам парка сквозь тёмные ночные заросли в неверно-смутном свете луны и, очнувшись, не сразу даже понял, куда его занесло и как выбраться к дому... Да, чёрт возьми, дом - это не стены, а... а Снежка, Летняк, Весенник, Кастелянши и Старшая по кухне, и... и есть у него там не друзья, а... а скажем, те, к кому он не боится повернуться спиной, кто не прикроет, но и в спину не ударит, что тоже по здешним меркам немало.

   Чтобы не плутать лишнего, Гаор залез на ближайшее дерево, оказавшееся старым раскидистым дубом с мощными ветвями, позволившими забраться почти до вершины, откуда отлично просматривался дворец. Сориентировавшись, Гаор спрыгнул вниз и побежал, скандируя про себя в такт шагам послушно всплывающие в памяти чеканные строки - спасибо старому библиотекарю, позволявшему рыться в отобранных на списание книгах.

   К дворцу он подбежал совсем успокоившись. Неясную мелькнувшую на самом краю сознания мысль о матери и "галчатах" ещё предстояло обдумать, как следует повертеть и уже тогда решать. "Нет, он жив ещё, будет жить, будет недруга злого бить..." С ума сойти, чего только не найдёшь в старых, изорванных, растрёпанных по листочкам, без обложек, подготовленных к списанию книгах.

   День за днём, день за днём, день за днём... От отчаяния к надежде... Надежде на что? Ардинайлы никого не продают. Так что на торги, на избавление... Это что, ему уже торги избавлением стали?! А потом что? О смерти мечтать будет?

   Бесконечная инспекция продолжалась. Гаор уже начинал подозревать, что Фрегор вошёл во вкус и специально затягивает процесс. Хотя... его дело рабское: вези куда прикажут, стой за хозяйским плечом с каменной мордой, выполняй приказы и не вякай.

   Амрокс излазили вдоль и поперёк. Исследовательский Центр - от первичной сортировки до утилизации "отходов" и выдачи "продуктов". Специализированный Накопитель, Хранилище биоматериалов, Центральный госпиталь как потребители "продуктов"... И Рабское Ведомство и Ведомство Крови как... как штаб - не сразу нашёл Гаор нужное слово - этой... чёрт, ведь не война же? Нет, это производство, сам ещё на своих первых торгах назвал это конвейером. Тогда не штаб, а дирекция? А кто же владелец? Фрегор, сволочь психованная, прав - это золотое дно. Так кому идет золото? Прибыль где? Или... чёрт, голова кругом. Нет, это на потом.

   Производство... Да, он заставил себя смотреть, слушать и запоминать. Как фотоаппарат или магнитофон. А понимать и чувствовать ему сейчас не положено. Иначе он точно крышу потеряет, а ему этого нельзя. Как говорил ему Седой? Никто, кроме тебя... ну, так есть, задание принято. И от Кервина. Найти то, что все знают и о чём не говорят. Я нашёл, слышишь, Кервин, нашёл. Сотни, тысячи работают в Амроксе, Центре, Хранилище, филиалах Рабского Ведомства и Ведомства Крови... Они знают, их родичи, знакомые, пользователи и потребители, все знают и молчат. Думаете, раз молчите, то этого и нет? Врёте, сволочи, я не сдался. И не сдамся.