Мир, который без меня. Альтернативный гей-роман. Книга 1.

Рой подумал, что еще не успел себя почувствовать.

— Я столкнулся с поездом?

При чем здесь поезд, он и сам не знал, но ощущение столкновения не покидало.

— Вы ничего не помните?

Ответить на вопрос оказалось еще сложнее, чем себя чувствовать.

— Вы упали с моста.

— Надеюсь, не на железнодорожные пути?

— В реку.

— Ах, да. В реку. Кажется, припоминаю. Как в реку? Не думаю, чтобы умел когда-либо плавать.

— Вы должны благодарить юношу.

— Наверное, мне станет лучше, если вы скажете, что он русалка.

— Он сам чуть не погиб, вылавливая вас.

— Вылавливая меня, — неопределенно повторил Рой. — Хорошо, если не сетью.

— Что, простите?

— Нет. Нет. Это я так. Наверное, я был настолько обдолбан, что лишился памяти.

«Вы и сейчас немногим лучше», — успела подумать медсестра, но решила остаться с этой мыслью наедине.

— Я должна сделать вам укол.

— Почему люди так любят причинять друг другу боль?

— Отчасти, потому, что нет другого выхода.

— Видно, и у меня не было, раз я решился…

И в этот момент Рой вспомнил все. Все верно. Мальчишка там на мосту. Неужели он прыгнул за ним?

— Где он?

— Мистер Маккена, о ком вы спрашиваете?

— Мальчик. Я все помню. Я отдал ему часы.

— Часы лежат в ячейке с другими вашими вещами, — удивилась медсестра, — если, конечно, вы не носите по двое сразу.

— Как с другими вещами?

— Офицер полиции, видимо, решил, что бездомный подросток украл их у вас.

— К чертям собачьим все ваши уколы! Я чувствую себя как никогда превосходно!

Рой проворно соскочил с кровати, опрокинув стойку с капельницей, и решительно направился к выходу.

— Где мальчик?!

— Простите, мистер Маккена, но вам нельзя вставать. Доктор…

— Я сам в состоянии решить, что мне можно, а чего нельзя! Передайте вашему доктору, чтобы он катился к черту! Если не сможете, я сам это сделаю!

— Куда вы?! — медсестра растерянно замельтешила по палате, но Рой уже был в коридоре.

— Я спросил, где мальчик?!

— Вернитесь в палату, мистер Маккена! Его нет! И если вы желаете услышать мои объяснения, вам следует вернуться назад и успокоиться!

— Кажется, я только этим и занимаюсь!

— Мы связались с миссис Маккена. Понимаете, это дорогой госпиталь. Здесь не принято…, — она осеклась. — Миссис Маккена отказалась оплачивать счет за бездомного… Как только высохла его одежда, он ушел.

— Вы попросили его уйти! Отобрали часы и выкинули, не оказав помощи!

— С ним все в порядке…

— Кто бы сомневался! А миссис Маккена случайно заодно не отказалась оплатить и мою страховку?!

— Она была здесь и подписала необходимые бумаги.

— Отлично! Засуньте себе в задницу эту страховку и принесите мои вещи!

— Без разрешения доктора Фолера я не смогу вам помочь.

Выдержав натиск негодования, доктор Фолер все же смог взять себя в руки. Он старался говорить спокойно, хотя лицо его зацвело ярко-красными пятнами.

— Вы, друг мой, пьяница и наркоман, — выдал он, все же преодолевая определенные трудности, — и ваше поведение характерно в данном случае…

— Ни хрена мое поведение не характерно! Ваше – да! Вы получите страховку, и больше я вам ничего не должен!

— Вы, мистер Маккена, хорошо известны, как дебошир с большими, так сказать, странностями…

— Чудно! Значит, поведение мое вполне характерно для меня!

— Для человека, кончающего с собой…

— Я уже далеко не мальчик, чтобы кончать с собой! Обычно я кончаю с другими! — Рой рассмеялся. — Это возбуждает куда больше! Попробуйте! Думаю, вам понравится!

— Ваш диагноз…

— Мой диагноз — это плод вашего больного воображения и того счета, который вы мне выставите! И, кстати, протрите очки, чтобы в другой раз лучше разглядеть диагноз! А, как бывший врач, я сам могу навскидку оценить ваше здоровье. Ожирение третьей степени, одышка, повреждение печени. И проверить бы вам сердечко! Потливость и шумное дыхание! Вы - как прыщавый косметолог, убеждающий меня в том, что мне жизненно необходим ваш чудо-крем!

Рой ждал уже вторую ночь. Время, как изжеванная жвачка в волосах, тянулось до бесконечности. Нет, определенно кто-то приклеил стрелки к циферблату. В машине нечем дышать. Пересыщенный никотиновый кумар почти одурманивает. И спина ноет. А, впрочем, это неплохо. Во всяком случае понятно, что пока еще жив. Коллапс. Пробка задохнувшегося существования выбита, жизнь вспенена и рвется из узкого горлышка. Какого черта?! Раз выжил, давай карабкайся, греби! Трупом ты еще успеешь стать! Шесть. Половина седьмого. Организм расслаивается, как плохо смешанная суспензия. Хочется кофе, спать, какая-то ненасытная тварь подсасывает желудок, и все это отдельно друг от друга и вместе одновременно. Излом ночи. И не ночь уже, и не утро еще.

Энди ступил на мост. И отчего вода все-таки пахнет болотом? Спешить некуда, да и не спешить - тоже. Закуток под дорожным полотном и картонка. Завтра выходной, но выспаться не удастся. Понедельник. Чудно. Не как у всех. Еще минут сорок, и машины понесутся сплошным потоком, сотрясая и мост, и картонку, и его самого. Парень достал пачку сигарет. Последняя. Прикурил. Не получилось. Ветер задул огонек. Все правильно. Другого и быть не может. Энди повернулся против ветра, прикрыл зажигалку ладонями.