Мир сошёл с меня

И это безумие. Настоящее безумие без преувеличений! Ты стираешься, и больше не за что зацепиться. Некому пожаловаться. Некого обвинять. Ты умираешь. Мгновение за мгновением Пустота сжирает тебя. А ты мысленно орёшь от боли и бредишь ночами, пока видишь размытые сны, в которых она, Разрушительница Идеалов, стоит в раздумьях и не знает, как сказать тебе, что беременна. От тебя. Это твой ребёнок. Ваш. Ваше маленькое счастье, готовящееся прийти в этот мир.

О, этот первый отцовский разряд тока, пронизывающий твоё тело! «У меня будет ребёнок! И от кого… От неё! От той, которую люблю до самых оснований своей души! От той, что пытается сказать важную новость, но не решается. Сомнения, страх: “А вдруг ему это не понравится? Вдруг он отвергнет ребёнка?”

Глупая! Да как?! Как я могу отвергнуть чудо, ниспосланное мне удивительной Вселенной?! Ни за что и никогда! Иди ко мне, я обниму тебя! Иди скорее, глупая моя, вечно себе всё накручивающая и от этого же сама страдающая! Иди ко мне, любимая! И больше ни слова! Дай мне тебя обнять и раствориться с тобой в этом счастье, прилетевшим к нам не то с Небес, не то откуда-то ещё! Теперь мы будем вместе! Будем вместе всегда!»

Но Пустота тут как тут.

Открываешь глаза – и она, разинув широченную пасть, отрывает от тебя кусок помясистей. Ты лежишь один в постели, тяжело вздыхаешь, сглотнуть нечем: горло – залитая песком скважина, грудь – средоточие жутких катаклизмов, голова – послевоенные руины.

И снова всё по новой. Пустота, пустота, пустота… Одиночество, безумие и тоска. Невыносимая тоска, от которой ты рассыпаешься и уже окончательно теряешь надежду на спасение.

Спасения не будет. Будет Пустота. Сухая, одинокая и безвыходная. Это твой личный ад, в который тебя будто приволок сам сатана. Чем ему приглянулся именно ты из семи миллиардов – вопрос для очередного бреда, где каждый следующий виток мыслей походит на подслушивание чужого разговора в соседнем помещении. Слышно, но разобрать, в чём смысл обсуждаемого, невозможно. И все эти слова, наседая одно на другое, выстраиваются в несуразную уродливую конструкцию, от которой хочется блевать.

П у с т о т а.

Семь букв чёрной меланхолии. Семь букв отчаяния, граничащего с психическим расстройством.

Пустота.

Тёмная пустыня.

Без воздуха.

Без света.

Без тепла.

И без надежды – последнего лучика души.

И ты всё больше становишься этой Пустотой. Она превращает тебя в себя. Ей весело. Бесконечность развлекается как может со своими жертвами. И куда бы тебя ни понесли ноги – к одноразовым девушкам, сомнительным приятелям, антидепрессантам, наукам или духовности – она всегда внутри тебя. Будто вшита в твой генетический код неизменной программой. Эволюция ли постаралась или просто ошибка Бога – пожалуй, не важно. Важно, что в один день она сожрёт тебя. Окончательно и безвозвратно.

Вот что такое Пустота.

Поэтому если я когда-нибудь услышу от кого-нибудь, что у него депрессия, или он испытывает состояние внутренней пустоты, то я предположу, что у человека, возможно, просто плохое настроение. Депрессия – настоящая депрессия, про которую, мне кажется, я мог бы написать отдельную книгу, – это совсем другое.

Это полное поглощение тебя Пустотой. Твоей личности. Твоей души. Твоей индивидуальности. Всего, во что ты верил и знал как себя. Всё это умирает.

На выход!

Я долго верил в чудеса,

Что вот секунда – и Забвение!

И нет тебя, и нет меня —

Прям роскошь, счастье, изумленье!

И нет причин страдать, болеть

И видеть горы горя.

Ведь всё закончилось: «Поверь!

Свершилась чья-то воля!»

Я так хотел мучительно, ужасно,

Покинуть этот странный бренный мир,

Где всюду вывески «Опасно!»,

Где просто одиноко, страшно жить.

Но как гласит премудрая картинка

В недрах вездесущего VK:

– Что-то я разочаровался в этом мире.

– Это может каждый дурак!

Ты ей очароваться попробуй

И Р а д о в а т ь с я!

Пытаюсь я, конечно, через силу

Счастливым быть и сильным – убедить.

Но каждый раз – лишь шаг по илу:

Ложь неспособна что-то изменить.

Тогда я вновь тихонько оседаю,

Как пыль, на плоскости своей.

Я оседаю – и тихонечко мечтаю,

О чём мечтаю? Чтоб скорей…

Как в детском садике, бывало,

Я ждал последним: ну когда

Придёт же, наконец-то, моя мама

И заберет с собой меня.

Вот и сейчас я об одном мечтаю,

«Артур!» – мечтаю чтоб окликнули меня.

И все Артуры на планете головы подняли.

«Тот, что Дарра», – уточняет голос, я

Тихо, медленно приподнимаюсь…

«На выход!» – долетают чёткие слова.

И сердце апокалипсисом пылает. Улыбаюсь…

Ведь это – самые последние слова.

Пожалуй, вот она – моя великая мечта.

Артур Дарра

Февраль 2018

Послесловие

Это мой честный взгляд на вещи. То, что я чувствую и думаю в текущий период своей жизни. Весь этот сборник – моё признание, что я совершенно потерян перед тем коварным и громадным непониманием, которое я ковыряю мелкой киркой каждый новый день.