Мир в моих руках (СИ)

Закашлявшись, он согнулся от боли. Выпавшая из рукава золотая запонка с изумрудом скользнула по грязным камням, звонко скрипнула, ободрала нежную кожу на щеке, вбилась в грязь в щели между камней мостовой. Он выплюнул кровь из разбитой губы, опять отчаянно закашлялся… Кровь утекала из распоротой ноги… Силы утекали из души… Нет, нельзя так оставлять это: мерзавцы должны быть наказаны… страшно наказаны… Он пойдёт к королю…

Закусив губу — кровь потекла сильнее, брови невольно сдвинулись от очередной порции боли — он медленно поднялся, попытался сделать шаг и упал, разбив лицо о мостовую: нападавшие не только избивали его и портили его прекрасное лицо, не только содрали все драгоценности и забрали всё золото, но они ещё и подрезали мышцу или сухожилие на ноге, чтобы он не мог двигаться, чтобы подыхал в грязи на дороге старой узкой улицы как бездомная собака. Глупая смерть! Особенно, для потомка доблестной семьи, чьи великие предки…

Тень легла на камни возле него… тень… В этот жуткий день ослепительно светило солнце, и люди шумели и радовались жизни и долгожданному отдыху на главных площадях столицы, а он, забытый всеми, лежал тут… Тень легла возле него… Человеческая тень… тень?..

Кашляя, харкая кровью, Благ приподнялся на локте.

Он стоял рядом, задумчиво играя клыком на шнурке. Тот самый парень, то ли бывший на самом деле, то ли примерещившийся ему в день, когда новый мост провалился под каретой…

— Больно? — спокойно спросил незнакомец, склонив голову набок.

Да на нём живого места не оставили! Били ногами, руками, камнями, металлическими каблуками… Да как он смеет?..

Парень присел на корточки, чтобы быть ближе к лицу истерзанного, помятого и грязного молодого аристократа.

— Больно, да? — спросил он спокойно, — Им всем тоже было больно…

— Им?.. — он опять закашлялся, поливая грязные камни мостовой алой горячей чистой кровью.

— Тем, кого избивали по твоему приказу. Тем, кого бил ты сам, ногами или словами…

— Ты…

— Двести семьдесят три… я считал… — незнакомец нахмурился, — Это те, кто пострадал по твоему приказу. Четыреста семьдесят девять: это те, кому бы ты мог помочь, но не стал… Ты даже не заметил большинство из них… Сорок девять человек — те, кого твои резкие слова пробрали до глубины души… Та молодая служанка, за которую ты не заступился в детстве, пыталась повеситься. К счастью, её снял с дерева влюблённый в неё конюх… И, между прочим, это ещё не всё!

«Он… что он говорит? Бредит? Я уже брежу?.. Это предсмертные виденья? Неужели, уже конец?..»