Мир в моих руках (СИ)

Девочка осторожно повернула его, чтобы было удобно откашляться, осторожно погладила по спине. Благ застонал.

— Ох, прости! — на глазах её опять выступили слёзы, — Я не хотела причинять тебе боль! Ты и так слишком пострадал! Прости!

— Ничего… — почему-то сказал он, — Болью больше, болью меньше… какая разница?

— Да, какая разница! — она грустно улыбнулась, — Беднякам к боли не привыкать! Но она проходит, ты же помнишь?

Он не ответил… даже не заметил, что его, оборванного, растерзанного, грязного, полураздетого и обокраденного, сочли за бедняка… он никогда не испытывал такой боли… как будто вся боль его жизни скопилась, минуя его, и вылилась на него в один день… но время скоро закончится… скоро эта мука, эти пытки закончатся… скоро… почему он всё ещё жив? Почему люди так живучи, даже на пороге смерти?

До них доносились шум и песни празднующих горожан…

— Ты, наверное, расстроен, что не дошёл до праздника и не сможешь спеть? Хочешь, спою тебе?

Он промолчал, усталость накатывалась на него.

— Я спою тебе мою любимую песню! Её Камилл придумал… Камилл Облезлые усы! Ты наверняка слышал о нём! Говорят, он ещё был хранителем Равновесия! И, кажется, кто-то говорил, что он был главным среди чёрнокрылых, пока его не убили! А ещё, говорят, он был влюблён в Эррию! Ты слышал о ней? Это Посланница Небес! Он о ней много песен написал, когда она вернулась в свой мир! Интересно, в других мирах люди также бедны и богаты как в нашем? Или где-то есть мир, где у всех всегда есть хлеб и вода, чтоб поесть? Где они могут даже поесть орехи?

— Мне всё равно… — тихо произнёс аристократ

— Ты когда-нибудь ел орехи? Я — нет… но я хотела их попробовать! Мама жила в деревне в детстве… она говорила, что много орехов росло в лесу близ их деревни… — нищенка громко шмыгнула носом, — Ты не думай, что мой отец злой! Просто после маминой смерти он очень страдает! На самом деле он не хочет меня бить!

«Наивная!»

Ласковая рука вдруг вздрогнула.

— Ой, я же обещала тебе спеть! Сейчас спою… только песня грустная, ничего? Но она красивая, я её очень люблю!

— Ничего, — Благ устало улыбнулся.

— Правда? Тогда я спою тебе мою любимую песню!

Её рука, гладившая его по щеке, вдруг застыла. И вдруг полился её голос… чистый, звонкий, пробирающий до глубины души… Благ вздрогнул и растерянно посмотрел на неё: он не ожидал, что у этой грязной нищенки может быть такой голос! И что будучи избитым до полусмерти, лёжа на грязной холодной мостовой, он сможет наслаждаться чьей-то песнью…

Замерзай, малютка,

Тёплое сердце людям не нужно.