Я позабыл чеченскую войну.Не помню день ни первый, ни последний,Не помню даже слабое мгновенье,Прожитое в дурном ее плену.Я позабыл, как ночью плачет дождь,Стекая грязью к дну сырых окопов,Как в них, насквозь промокшая пехота,Пытается унять густую дрожь.Как лопаются, складываясь в хлам,Не выдержав огня многоэтажки.Колонны беженцев униженных вчерашних,Их слабый глас к давно минувшим дням.Я позабыл. И нужно ль вспоминатьТех черных лет кошмар переживаний,Где столько бед за каждым из названийАулов, городов и даже дат.Где память зла к былому и к судьбеИ ни одной ошибки не прощает,Где до сих пор друзья не оживают,Прижавшись к взрытой минами земле.Приходят ли ночами сны тех летИли статья газетная тревожит,Я через миг не помню и не долженВернуться в жизни прожитый сюжет.Я все забыл и больше не хочуПрижаться вновь к прикладу автомата.Я долго так считал его за братаИ столько лет не верил в тишину.Я позабыл Чечню и Дагестан,Их горных зим простуды и бураны,Глубокий снег, тяжелые туманы,Седых вершин промерзший океан.А город Грозный! Мрак его руин,Кварталы стен, разорванные в клочья,Смертельная безлюдность днем и ночьюЕго войной истрепанных картин.Я позабыл чеченскую войну.Но отчего так долго и упрямоБолят ее нелеченные раныИ лица тех, кто шел в одном строю?Они приходят, павшие в бою,И не спеша протягивают руки.Зовут с собой, забыв в своей разлуке,Что я живой. Я руку подаю.Приходят вновь. Все вместе и одни.А я так жду уже их в новый вечер.Я их забыл бы с радостью, но нечемЗаполнить душу полную войны.Из пустоты забытого никакНе отыскать ни радости, ни счастья.А может, просто жизнь была напраснойИ все сложилось в ней совсем не так.Я все забыл, все даты, имена,И не о чем уже не вспоминаю,И больше по ночам не убиваю…А там все не кончается война…А там все не кончается война…Это не книга. Это песня. Песня, под которой расписалась в своем авторстве Правда. Песня, когда звучит которая, встает на ноги зал.
И живые и мертвые.
…Мертвые, встаньте хоть на минуту. У вас же дети выросли.