Мир вверх тормашками (СИ)

     Была поздняя ночь. Пригород магической цитадели видел сладкие сны. Погасли свечи в домах, закрылись поздние лавки и даже ночные кутилы успели перепиться и разбрестись по своим норам. Хозяин трактира под названием «Весёлая горка» готовился закрыть заведение: старик вооружился метлой, его помощники убирали со столов, перетаскивали под стены столы и деревянные лавки, мыли посуду, погасили очаг и тушили одну свечу за другой, однако закрыть дверь на замок им не позволял последний посетитель. Неопрятный и откровенно помятый молодой человек упился дешёвым вином и храпел на полу, пуская слюни на потёртые доски.

     — Эй, — ткнул трактирщик пропойцу черенком от метлы. — Либо плати за ночлег, либо выметайся. Все порядочные клиенты уже разошлись по своим комнатам, а бродягам в моём доме не место.

     Посетитель что-то неразборчиво промычал и попытался перевернуться на другой бок, но вдруг ему в лицо плеснули холодной воды и это событие его знатно взбодрило. Он вмиг продрал глаза, подскочил на ноги и заговорил с большим возмущением:

     — Да как ты смеешь?.. ты… ты… жалкий смертный! Да ты хоть знаешь, кого оскорбил?..

     — Да-да, — отмахнулся трактирщик и как ни в чём ни бывало продолжил подметать. — Знаем, знаем, каждый день одно и то же. Сегодня есть одна свободная комната. Либо плати, либо проваливай.

     Человек руками выжал влагу из шляпы, гордо выпрямил спину и с достоинством проговорил:

     — Хорошо, хозяин, показывай комнату, — он уже хотел было сделать шаг в сторону лестницы, ведущей на второй этаж, но дорогу ему вдруг преградил здоровенный мужлан, который подрабатывал в трактире вышибалой.

     — Нет-нет, — не отвлекаясь от своего дела, сказал старик. — Сначала покажи денежки. Ты ещё и за прошлые три ночи не расплатился.

     — Какая наглость. Да ты хоть знаешь, с кем говоришь, глупый смертный? Меня зовут Виттор, я старший ученик самого Архимага…

     — Стало быть, вернуть долг для вас не проблема, ваше магичество, — ехидно проскрипел голос старика.

     — Я обещал, что всё верну после экзамена в академии, когда получу статус полноценного мага и…

     — Враки, — не дослушал трактирщик. — Я навёл справки и теперь знаю, что выпускной экзамен в магической цитадели прошёл четыре седмицы назад. А посему выходит, что уже сейчас ты, стало быть, либо маг, либо мошенник.

     — Я… я маг…

     — Правда? Тогда наколдуй себе кошель серебра и расплатись по долгам. В чём проблема-то?

     Вит немного напрягся. Он чувствовал, что на этот раз попал в серьёзную передрягу и не видел из неё подходящего выхода. Он действительно был должен трактирщику и хмурый взгляд его мускулистого помощника не сулил парню ничего хорошего. Единственное, что он мог сделать в этой ситуации, так это призвать силу и на глазах у кредитора наколдовать какой-нибудь ерунды, чтобы тот поверил в его магические способности и согласился ещё немного подождать.

     Старший ученик напрягся, попробовал зачерпнуть в ладонь благодати из воздуха, но его пальцы лишь бессильно скользнули перед лицом. Потом парень зачерпнул грязной воды из ведра, но снова ничего не почувствовал. Вит бросился к камину и схватил рукой затухающую головешку, но только больно обжёгся и вынужден был бросить её обратно в очаг. Парень весь задрожал и едва сдерживал слёзы, такого разочарования он не мог себе даже представить. Как оказалось, ненавистный трактир находился слишком далеко от башни Архимага и на таком расстоянии проваливший испытание соискатель не мог сотворить даже самую элементарную магию.

     — Ну что? — не терпелось трактирщику. — Скоро петухи пропоют, а мы ещё даже и не ложились.

     — Не торопи меня, глупый смертный, — рявкнул Вит, уже понимая, что ничего по части магии у него сегодня не выйдет.

     — Довольно, — лопнуло терпение старика. — Парни, ну-ка преподайте этому мошеннику хороший урок.

     — Эй… эй… полегче… — кричал Вит, когда двое крепышей схватили его под руки и поволокли на задний двор. — Да вы хоть знаете, кто я?.. да вы хоть представляете, что я с вами сделаю?..

     Смертные даже не представляли. Они бесцеремонно надрали Виту бока и бросили его лицом в лужу лошадиной мочи. Дверь трактира захлопнулась, по ту её сторону лязгнул замок. Бывший ученик нахлебался грязной жижи и с трудом перевернулся на спину. Какое-то время он не мог прийти в чувства, его душили слёзы, а из груди рвались хриплые вопли. Он всматривался в жестокие небеса и собирался взвыть на луну, он не мог поверить, что это всё не сон и происходит с ним наяву. Жизнь была несправедлива. Как, чёрт подери, могло так получиться, чтобы самый лучший и перспективный ученик Цитадели, соискатель мудрости самого Архимага, мог провалить самое главное испытание своей жизни и навсегда потерять статус истинного мага, а вместе с ним и надежду на выдающуюся политическую карьеру? Такое фиаско было немыслимо, не поддавалось никакой логике, но, тем не менее – у Виттора в крови не оказалось даже маленькой искорки истинного таланта. Он не был магом, да и фокусником оказался посредственным.