Миргород (СИ)

Каждая точка была выстрелом. Каждый выстрел был вызовом. И вызов был принят. Загрохотало совсем рядом. Свистнуло несколько раз. Эти, что просвистели - мимо. Карл закашлялся и медленно, аккуратно лег, опираясь рукой с по-прежнему зажатым в ней пистолетом. Пиджак, порванный на спине, лаково блестел на солнце красным и жирным на вид.

Иеро сделал шаг вперед и тут почувствовал удар, сносящий с ног, погружающий в черноту и безвременье...

- Даже и не больно совсем, - успел он удивиться, проваливаясь в никуда.

...

Это был сон? Всего лишь сон? Но с чего бы такой? Как там психологи и психиатры про сны объясняли? Сон, говорили они, всего лишь отражение реальности, действительности. Ты, мол, спишь, а мозг перерабатывает полученную днем информацию, передумывает сто раз одно и то же, показывает иногда, на чем зациклился, чего опасаешься... Вот. Вроде, не думал же еще об этом? Вроде, опасности никакой не было еще?

А может, это просто, как в книжках - чужой сон? Бывает такое в жизни?

Иеро медленно приоткрыл глаза, привыкая к солнечному свету, воробьиному гаму за открытой дверью балкона, каким-то шумам неподалеку. Это не больница, значит бой точно был во сне. Но это и не гостиница. Гостиничный номер был гораздо шикарнее и больше комнаты, в которой он спал на потертом диване, не раздеваясь, как был.

Подпоили чем-то? Вроде, нет. Не чувствуется никаких последствий отравления. И какой смысл, если руки - он поднял руки к лицу, покрутил перед собой - не связаны. И пистолет... Ему же дали пистолет - точно!

Повернул голову в сторону, и увидел его на тумбочке возле дивана.

Руки не связаны. Оружие в наличии. Ничего не понятно.

В голове было чисто и пусто, как после долгого страшного запоя, когда теряешь последнего друга или вдруг исчезает самая настоящая и на всю жизнь вечная любовь, и у тебя опускаются руки, и ничего не хочется и не можется. Только вино, ослабляющее боль, делающее эту боль тупой, как будто бьют тебя палкой по голове, но на голову намотана пуховая подушка. Удары, вроде, чувствуешь, да вот не больно совсем, как издали. Вино? Было вино, значит? А повод?

Он прислушался: где-то рядом звякала посуда, лилась вода, о чем-то негромко разговаривали двое.

- А еще у нас там внизу, в подвале, есть своя столовая. Чужие, с улицы совсем, туда просто не попадают, только свои, из нашего корпуса. Так там очень смешно бывает. Порции же большие такие, а если девушке какой не нужно много, то тогда дают полпорции. Вот полпорции для девушки - в самый раз. Подходишь с подносом на раздачу, а девочка там кричит повару, например, "плов-мальчик, суп-девочка!". Смешно-о-о...

- А мальчики, значит, всегда полностью съедают? Потому и "плов-мальчик", если полная порция?

- Ну, да... У мальчиков целлюлита же не бывает!

- А у девочек - бывает, значит? Ну-ка, ну-ка, где он тут у нас, этот злопастный целлюлит - болезнь века...

Сквозь веселую возню на кухне она шипела вполголоса:

- Тише ты, гость проснется!

Гость смущенно откашлялся, не поднимаясь с дивана.

Память ожила.

Это Карл там, убийца с лицензией. Такие тут странные порядки - убийца, преступник вроду бы, но на свободе и даже с лицензией на убийство. Он увел его с рынка. Сначала спокойно, медленным шагом, вальяжно приобняв за плечи. Потом толкнул в какой-то темный переулок, прихватив за рукав, заставил пробежаться. Снова резкий поворот. Какая-то щель между домами.

Карл прижал указательный палец к губам. Тишина и молчание, мол. В правой руке у него оказался спрятанный до того под шляпой большой черный пистолет. Вытянув руку вдоль стены в сторону светлой улицы, вслушивался, приоткрыв рот. Потом пистолет нырнул куда-то подмышку, а Карл, показав пальцами, как осторожно и тихо надо двигаться, повел Иеро какими-то длинными проходными дворами, пустырями, снова узкими щелями - кто так строит? И кто так ломает? Местами только стены, а между стенами - заросшая крапивой и бурьяном поляна. Ямы какие-то черные по краям. Вонь прогоревшего давно и намокшего костра. Какие-то обрывки бумаг, тряпки под ногами. Грязь.

- Что тут за адище? - пробормотал Иеро.

- Не адище, а скорее, чистилище.

- Вы католик? - удивился.

- Почему сразу - католик? Нет Я убийца. С официальной лицензией, между прочим.

Вот так на бегу и познакомились.

Влево, вправо, опять влево... Иеро уже не представлял, где находится. Только по солнцу узнавал, что вот где-то там река, а вот там, выходит, вокзал, которого на самом деле нет. Это уже выяснилось позже, когда дошли.

Очередной поворот, очередная темная подворотня и неожиданно тихий пустынный уютный двор, ограниченный стоящими углом двумя кирпичными пятиэтажками. Присели на качели. Долго сидели и смотрели по сторонам.