Миры Артёма Каменистого. S-T-I-K-S. Рихтовщик. Пешка в чужой игре

Подтверждая свой брутальный вид, Шпора весила килограммов десять, не меньше. Но руки, словно под воздействием невидимого стимулятора, вдруг буквально налились силой и играючи зафиксировали тяжёлый аппарат на весу.

Проверяя неожиданно открывшийся талант силача, я убрал с рукояти левую руку и даже не удивился, когда Шпора даже не дрогнула, оставшись в одной правой.

– Что за хрень ты мне под нос суёшь?!

– Рихтовочный аппарат.

– Мля, Кэмел, ты сегодня до инфаркта что ли довести меня вздумал! Какой, к чертям, это аппарат?!

– Шестизубый персональный…

– Всё, чудила, достал! – перебил мужик, схватив загнутый конец Шпоры у основания вращающейся пилы, и резко потянул на себя.

Признаюсь, я не был готов к такому повороту. Рывок застал меня врасплох. Но ладонь и пальцы правой руки словно приросли к ручке Шпоры, так что вырвать у меня аппарат Митричу не удалось ни с первого раза, ни со второго, ни с третьего…

– Митрич, ты чего! – возмутился я, хватаясь левой за издёрганную кисть правой руки.

– Я те покажу! Ща ты у меня попляшешь! – Митрича заклинило на желании вырвать у меня Шпору. Его и без того злая красная рожа исказилась в безумной ухмылке маньяка. С уголков губ потянулись нитки слюны. – Кровью, сука, умоешься за свои выкрутасы!

– Мужик, успокойся!

– Кровью, сука! КРРР!.. – он дёрнул Шпору так сильно, что поскользнулся. Падая, потащил за собой вращающийся диск, и воткнул его себе в горло.

Всё случилось так быстро, что я ничего не успел сделать. Отдёрнул Шпору назад, когда из широкого разреза уже брызнул фонтан крови.

Схватившийся за горло Митрич, лёжа на полу, ещё пару секунд пытался что-то говорить. Но вместо слов изо рта вырывались только кровавые брызги. Потом он забился в судорогах, расслабился и затих. А кровь продолжала точками выплёскиваться из развороченного горла, разливаясь на полу возле головы в широкую лужу.

Зелёные строки рядом с Митричем заморгали и погасли.

– Да как так-то, – пробормотал я, растерянно озираясь по сторонам.

Из-за гула работающих конвейеров работяги у второй «Газели» не слышали нашей с Митричем скандальной разборки. Не видели убийства. И до сих пор не забили тревогу.

Но их «Газель» находилась уже в нескольких шагах от схода с конвейера. Рихтовка её бортов подходила к концу. И как только парни закончат с машиной, они обернутся и увидят труп Митрича с перерубленным горлом. А рядом увидят меня с окровавленной Шпорой в руке. Потому что её ручка намертво приклеилась к моей ладони.

Выходит, скрыть орудие убийства у меня нифига не получится. Бежать с такой дурой в руке – тоже не вариант. И ведь что обидно, Митрич же сам на вращающийся диск напоролся. Я, наоборот, старался его от него уберечь. А отвечать за смерть отмороженного психа теперь придётся мне. Вот где, спрашивается, справедливость?

В левом ухе раздался знакомый смешок. Дёрнувшись от неожиданности, я чуть не отпилил себе ногу Шпорой.

– Осторожнее, – фыркнул насмешливый голос.

Я обернулся к его хозяину, но никого рядом не обнаружил.

– Слышь, ты кто такой ваще?!

– Твой друг, – хихикнул тот же голос уже справа.

– Чё ж прячешься, если друг?

– Не прячусь. Просто такой вот я, неуловимый, – раздался голос насмешника уже из-за спины и, не дав мне опомниться, продолжил: – Поздравляю с первой победой. Красиво сработано. Эффектно, кроваво – всё, как я люблю…

Свет в цехе вдруг погас. Конвейерные линии встали. Гул от их работы стих.

– Мячик, чё за дела?

– Да без понятия, братан, – донеслись приглушённые голоса работяг с соседней конвейерной ленты.

– Принимай подарки, заслужил, – ничуть не смутившись воцарившейся темнотой, подытожил голос невидимки из-за спины.

Перед глазами тут же загорелись красные строки сообщения, ослепительно-яркие в кромешной тьме:

Внимание! Ликвидирован пустыш!

Награда за ликвидацию:

Опыт: +3. Характеристики: +12 к Удаче, +17 к Физической силе, +15 к Выносливости. Навыки: +29 к Владению Шпорой

Награда за первую персональную победу:

Опыт: +5. Очков свободного распределения характеристик: +50

Одерживайте славные победы дальше! Удачной игры!

– Понравились подарки? – выждав паузу, пока я читал, спросил насмешник.

– Братан, мне вообще не нравится эта игра. Понимаешь, я по натуре добрый парень. Не хочу никого убивать и получать за это награды.

– Тогда убьют тебя, – хихикнул насмешник.

– Ну и пусть.

– Это будет больно.

– Ну и пусть.

– Потом ты возродишься. И если не сделаешь правильных выводов, тебя снова убьют… Тебя так и так не единожды убьют, пока разовьёшься настолько, чтоб дать достойный отпор. Но я сильно в тебе разочаруюсь, если начнёшь бездарно сливать жизни на пустом месте.

– Мля, братан. Совсем ты меня запутал. Голова, как чумная, нифига не соображает. Пивка бы сейчас. Хоть глоточек.

– Оно тебе не поможет.

– А вдруг?