Мистер Дориан Грей (СИ)

Спать не хочется совсем. Слишком много, очень много мыслей в голове. Я извертелась вся, попробовала все возможные и невозможные позы — тщетно. Злясь на отсутствие сна, когда он нужен больше всего, кутаюсь в халатик и понуро шлёпаю на кухню, варю кофе. На тумбочке у балконной двери вижу пачку сигарет… Даже она пахнет парфюмом Дориана. Беру одну и поджигаю, закуриваю и чуть покашливаю от обилия горечи и дыма. Никогда не любила сигареты. Просто ненавидела. Но они обладают одним хорошим действием — усыпляют, как и кофе. Многих этот напиток бодрит, меня же наоборот вгоняет в сон. Нервы. Я переживаю за него. Я это чувствую. Так значит, отец не поддержал Шона… Мне в голову приходит заманчивая мысль, выкинув недокуренную сигарету, я делаю крупный глоток обжигающего кофе и потираю шею. А может, мне как и его отцу стоит рассказать о них, тогда и ему будет легче раскрывать свои карты? Ведь это не честно, требовать от него чего-то, а самой молчать, как партизан? Господи, как я раньше обо всём этом не додумалась?! Слышу, как раздаётся пиликанье домофон-аппаратуры, и вздрагиваю.

Кого это могло принести во втором часу ночи? Дориан бы зашёл, наверняка, без посторонних звуков. Как в каком-то полусне, допиваю кофе и подхожу к панели, вшитой в стену. «Дориан Грей, посетительница. Личность не установлена, имя не установлено», — раздаётся голос робота. Высвечиваются два слова: «соединить» и «игнорировать». Нажимаю первое и слышу плачущий, дрожащий голос:

— Дориан, пожалуйста… Спасите меня, если слышите… Мне некуда больше идти. Откройте.

— Вы кто? — тяжело сглатываю, дрожа от некоторого волнения, смешанного с ужасом. Женский голос. Незнакомый. Надломленный.

— Я… Доминика. Наверное… у меня неверная информация, извините.

— Нет, Доминика, — сглатываю, — Здесь правда живёт Дориан Грей. Лифт сейчас откроется.

Странное, злое чувство поднимается по груди, когда я нажимаю на слово «впустить гостя». Женщина. К нему. Ночью. Плачет. Дыхание утяжеляется. Я выхожу в холл, чтобы встретить пришедшую и явно нуждающуюся в помощи. Я не должна злиться на неё за то, что сейчас она оказалась в трудном положении… Но против моей же воли сердце скребут ревнивые кошки. Когда двери кабинки открываются, воздух пропадает от ужаса, а по коже бежит странный холодок.

В комнату входит избитая, дрожащая девушка лет двадцати, если не меньше. Худая, она прижимает к себе сумку и какую-то чёрную папку. Её волосы спутаны, колени разбиты в кровь. Ноги вымочены в лужах, — следствие недавнего дождя.

— Проходи, — робко шепчу, чуть приближаясь к ней. Она с боязливым любопытством рассматривает меня и делает шаг в сторону. Запугана. –Не бойся меня, я…

— Вы сабмиссив Дориана? — я широко распахнутыми глазами смотрю на неё.

— Кто? — чуть слышно спрашиваю.

— Он вас как-то по-другому называет? Но сути же не меняет, верно?

— Я не понимаю, о чём вы говорите, Доминика. Дориана сейчас нет, поэтому вы… пожалуйста, проходите. Я отведу вас в ванну, сделаю чай, вы поспите, а потом… всё расскажите.

— Он позволяет своим сабмиссивам называть себя Дорианом? — злость кишит во мне оттого, что я не понимаю, о чём она.

— Пожалуйста, идём, — не обращая внимания на её речи, завожу за руку в гостиную. Показываю, где находится душ и тогда она кончает лепетать о каких-то сабмиссивах. Даю ей халат, выхожу из ванной.

Быстро, с некоторой тревогой расстилаю ей постель в гостевой комнате, готовлю йод и мази. Возвратившись на кухню ставлю чайник. В ожидании, пока он греется, звоню Дориану — бесполезно. Второй раз — тоже бессмысленно. От нечего делать открываю в мобильнике браузер, чтобы просветить себя — с кем меня спутала девушка? Возможно, это какой-нибудь секретарь в его компании? Сабмиссив. Что это за должность? Я хмурюсь, вводя буквы в поле поиска. И жалею сразу же о том, что нажала кнопку «искать».

Результат меня поражает. Убивает. И лишает дара речи. Вылетаю из кухни, как ошпаренная и с замиранием сердца смотрю на кипу документов, вшитых в дело в чёрном переплёте, которое она не хотела выпускать из рук. Почему она думает, что я…. Неужели, Дориан тот самый… доминант, которому сабмиссив должен подчиняться, как я… правильно поняла?! Дрожащими руками беру папку в руки. Это не может быть правдой. Он не может быть связан с подобной грязью, нет. Это же… противоестественно, это… Он… боялся этого? «И боялся правильно», — парирует моё сознание.

— Вы скажите, когда придёт Дориан? — слышу голос жертвы и подбегаю к камину, на вытянутой руке держу папку над пламенем. Девушка часто дыша смотрит на меня. — Пожалуйста, не надо этого делать…

— Или ты мне расскажешь, что всё это значит или эта папка полетит в костёр, — дрожа от гнева, шиплю.

— Что я могу тебе рассказать?

— Правду! Почему ты подумала, что я сабмиссив Дориана? Он что… до…

— Доминант, да, — кивает она и дрожь бежит по коже. Тяжко сглатываю.

— Тебя избил… такой же доминант?