Младшая сестра Смерти

Самые чистые, редкие и глубже всех спрятанные бриллианты разом вспыхивают в голове. Родной, ни на что не похожий запах. Пепельно-русые волосы, щекочущие мое лицо. Бархатный голос, рассказывающий сказку о трех цветочных подругах, — я искала ее потом в интернете, но не нашла. И конечно, мамины руки. Их прикосновения. Все они, от шлепков до объятий, наполнены любовью. До краев и через край.

Вот и все, что смогла впитать и сохранить память трехлетки.

Да, мне было три года, когда мамы не стало.

Семь — когда случилась история с валентинкой.

В феврале все девочки в классе с подачи учительницы по рисованию заболели валентинкоманией. Они скупали картонные сердечки в канцтоварах и мастерили их сами. Они писали внутри имена мальчишек и подружек, клички котов и собак и, конечно, адресовали валентинки мамам и папам. Они шептались, хихикали, показывали сердечки друг другу или хранили в тайне.

Я тоже сделала валентинку и задумалась, кому ее надписать. Внезапно рука сама вывела заветные слова. Мне оставалось лишь спрятать сердечко понадежнее, закопать совсем-совсем глубоко, чтобы спустя долгие годы случайно обнаружить его и горько вздохнуть… Но я по неосторожности положила валентинку в пенал, а Ксюша выкрала ее, отбила мою атаку и объявила на весь класс:

— Слушайте все! Гриппка — психичка. Ага! Знаете, чего она в валентинке написала? «Мамоська, я люблю тебя. — Ксюша противно засюсюкала. — Позялуйста, велнись». А мама у нее — мертвая. Ага! Умерла давным-давно. Поэтому валентинка эта — колдовская. Гриппка ночью пойдет на кладбище, закопает сердечко в могилку, и ее мама станет зомби. Она будет каждый день приходить к школе, кусать детей и родителей, пока всех не перекусает. Ага! Из-за нее все превратятся в ходячих мертвецов!

Кто-то заревел, другие засмеялись, а прозвища Психичка и Колдунья приклеились ко мне накрепко, не отодрать. У Ксюши была богатая фантазия, и любое вранье она умела подать так, словно это информация из первых рук. Думаю, повзрослев, она стала бы беспринципной, стервозной и, скорее всего, успешной журналисткой. Что-то в ней такое было.

Вот только повзрослеть у нее не получилось.

Венечка еще крепче стискивает мою руку, но тут же отпускает, перемещает ладонь на плечо, близко к шее, и поглаживает кончиками пальцев. Я узнаю прикосновение. Мама всегда делала так, когда хотела меня утешить. Легкие, воздушные касания.

Взгляд Венечки — нет, не Венечки — блуждает по моему лицу. Щекочет и согревает, как луч солнца, пробившийся между плотными шторами. Я цепенею: не могу шевельнуться, не могу коснуться в ответ, вообще ничего не могу. В глазах встает муть, заслоняя от меня любимого призрака. Она не произносит ни слова, только гладит по плечу и шее. Каждый раз, когда пальцы касаются кожи, у меня пробегают мурашки.

С трудом разлепив губы, я шепчу:

— Я люблю тебя.

Глаза у Венечки закатываются, и он падает навзничь. Я валюсь ему на грудь, утыкаюсь лицом в холодные булавки и ору. Крик бьет из меня гейзером, безудержным и горячим. Я не могу остановиться. Ничего не вижу и не слышу. Не понимаю, где я и что происходит. Остается лишь крик.

Когда истерика отступает, я чувствую себя полностью опустошенной и обессиленной. Сквозь звон, стоящий в ушах, доносится голос Клима:

— Свиток появился. А еще твоя мачеха оборвала телефон. Выходим через десять секунд. Если не встанешь, я поволоку тебя за ногу. Отсчет пошел. Десять, девять…

— Заткнись, — бросает Хосе и подхватывает меня на руки.

Глава 11. Войти в Терновник и…

Я полностью готова к приезду Крис: умыта, напоена чем-то под названием «лече меренгада» и уже могу стоять на своих двоих, — правда, не без поддержки Хосе. Собственно, именно на нем лежит ответственность за чистоту моего лица и успокаивающую сладость в желудке. Вначале Хосе отнес меня в ванную и поплескал теплой водой в заплаканное лицо. Затем оттащил обратно на кухню и влил в рот нечто вроде густого молочного коктейля. А спустя мгновение уже несся вниз по лестнице — по-прежнему со мной на руках. Понятия не имею, как он успел все это провернуть. Не удивлюсь, если когда-нибудь Хосе станет прекрасным отцом пятерых, а то и шестерых детишек. Такая магическая многорукость и склонность к заботе не должны пропасть даром.

На улице темно, пусто и сыро. Почти так же, как в моей голове. Я даже не пытаюсь осмыслить все, что произошло. Знаю, что не получится.

Поэтому я переключаюсь на мысли, не связанные с мамой, и спрашиваю:

— Сатир… кхе-кхе… — Голос сиплый, как у фанатки после концерта любимой группы. — Вы его отпустите?

— Отпустим. — Из тьмы возникает Клим и протягивает мне свиток. — Разворачивай.

Нет уж. Я беру бумагу и прячу ее в карман толстовки. Там, конечно, и так много всего: телефон, наушники, фото отца, но свиток кое-как помещается. Надеюсь, Смерть не обидится за помятые уголки.