Младший научный сотрудник 4 (СИ)

Этот самый Уэйпау, куда меня отправила гражданка Кончита, был, как оказалось, обособленной территорией в штате Гонолулу. Это я вычитал из проспектика, забытого очевидно предыдущими обитателями моего бунгало. Еще в проспекте сообщалось, что здесь же неподалеку расположен бейсбольный стадион Ханс Ориндж, где играет команда Гавайского университета, а также этнический парк Гавайи-Плантэйшн-Виллидж с национальными ремеслами и животным миром островов. Очень интересно…

А насчет метро это я заблуждался, никакого метро на вулканически активной территории конечно не могло быть в принципе, автобусами тут все ездили, большими, красивыми и двухэтажными. Живут же люди, невольно думал я, пока добирался до супермаркета в уэйпайском Таун-Центре, все веселые, румяные и счастливые настолько, что дальше некуда.

Это была сборная солянка, Таун-центр этот, в России такого добра много понастроили в нулевые годы. Но якорный арендатор, естественно, как и у нас, был продовольственный — огромный супермаркет… даже гипермаркет… на первом этаже комплекса, назывался он незамысловато Target, цель то есть. И являлся чуть более окультуренной разновидностью российских лоукостеров типа Светофора.

Я вздохнул и отправился закупаться продуктами питания… народу тут было мало, товары только что на полу в грязи не валялись, но кое-что выбрать вполне можно было. Кинул в корзинку по упаковке помидоров и персиков, что-то мясное, что-то молочное, каравай белого хлеба. Ну и алкоголь конечно, как же без него — выбрал относительно качественное и недорогое виски марки Джеймисон, литр сразу. А потом подумал, и пару банок какого-то пива добавил. Все вместе на пятнашку баксов потянуло Встал в очередь в кассу, она из одного человека состояла, и за мной тут же пристроился товарищ явно азиатского происхождения.

— Ваш ай-ди, — тут же пролаял кассир, углядев в моей корзинке виски.

Йокорный бабай, забыл же я совсем, что Америка не Россия, тут алкоголь с 21 года разрешено покупать, а на вид-то я даже моложе выгляжу.

— Забыл дома, — похлопал я себя по карманам.

— Тогда выкладывай виски, — не менее решительным тоном продолжил кассир.

Я в растерянности оглянулся на товарища с азиатским лицом и попросил его о помощи:

— Не поможешь виски купить, бро — у тебя наверно ай-ди есть?

— А что мне за это будет? — тут же вылетело из него.

— Бакс будет, — показал я бумажку с Вашингтоном.

— Два бакса, — непререкаемым тоном выдал он, — и мы договорились.

Я со вздохом кивнул головой и переложил алкашку в его корзинку, отдал бабки за него, а сам оплатил остальное и встал в дверях дожидаться помощника. Он через полминуты появился, обменял виски с пивом на 2 бакса и скрылся за поворотом. А я побрел в свою хижину дяди Тома…

— Эй, гай, — вдруг услышал я за спиной, — ты Питер ведь, верно?

Я резко обернулся и увидел еще одного азиата… которые все на одно лицо, но это лицо я почему-то быстро опознал.

— Цой? — спросил я.

— Ну да, — ответил он, — Цой. Мы с тобой совсем недавно в соседних камерах сидели.

— А теперь оба на свободе, — констатировал я, — пошли выпьем в честь этого события что ли.

— Угостишь — выпью, — быстро согласился он, — а далеко идти-то?

— Минут десять быстрым шагом, — ответил я, и мы почесали вдоль Уэйпау-стрит-депо. — Я тут бунгало снял на недельку.

— Почем? — сразу перешел он на деловые рельсы.

— Пять баксов в день, — ответил я, — и двадцатник сразу.

— Дорого, — тут же просветил меня Цой, — в такой дыре и трех баксов хватило бы.

— Ну значит продлять аренду не буду, — отвечал я, — через неделю покажешь мне, где тут подешевле жилье. А ты, выходит, местный, раз цены знаешь?

— Три года уже в Гонолулу живу, — сумрачно ответил он, — но теперь, сам понимаешь, в свой дом мне дорога заказана, тут же скрутят и назад в камеру засунут.

— Выходит, и ты тоже сбежал?

— Сейчас расскажу, — пообещал он, — только горло промочить надо бы…

А тем временем мы миновали жилище Кончиты и уже шли мимо шеренги одинаковых бунгало, вид почти у всех был какой-то нежилой.

— Тут мало кто селится, — пояснил Цой, — далеко от центра, бухта не очень чистая, да и соседи не очень хорошие.

— Насчет соседей поподробнее бы рассказал, — попросил я его.

— Пожалуйста, — пожал плечами он, — вон там раньше была колония для малолеток, — и он показал куда-то влево, — сейчас-то она закрыта, но на ее развалинах устроила себе стойбище кампания хиппи…

— Хиппи? — поразился я, — они еще живые где-то? Я думал, лет десять как все вымерли.

— Не все, получается, — вздохнул Цой, — частично выжили, обычно их там под сотню тусуется.

— Но они вроде ребята приличные, — возразил я, — разве что не моются и трахаются, как кролики, почему они нехорошие соседи-то?

— Воруют все, что плохо лежит, — сплюнул на красноватую щебенку Цой, — а под кайфом когда, могут и пристукнуть совсем постороннего.

— А куда же власти смотрят? — спросил я, — давно бы меры приняли.

— Сквозь пальцы они смотрят… — пояснил он, — связываться не хотят, возни много и шуму в случае чего будет огромное количество.

— А мы уже пришли, — остановился я около своего бунгало с номером 12.