Мне давно хотелось убить

Он уже не помнил, сколько кружил по улицам в поисках места, где бы ему позволили согреться, а еще лучше – выпить. Он ненавидел снег, который, как маркесовский дождь, обещал идти четыре года одиннадцать месяцев и два дня. Ему хотелось закрыть глаза, утопая в снегу, а открыть их и тут же ослепнуть от солнца. От весеннего, майского солнца, чтобы вокруг была жизнь, жужжали пчелы, шелестела буйная бледно-зеленая листва, покачивались, расправляя стебли и лепестки, цветы, а по улицам ходили голоногие девушки в светлых прозрачных платьях, призванных сводить с ума измученных авитаминозом и уставших от неудовлетворенности жизнью мужчин. Ослепнуть на миг, потому что слепота, настоящая слепота, для художника – это смерть.

Он закрыл глаза, стоя на тротуаре и ежась от порывов ветра, несших с собой горсти все того же бесконечного, липкого и ненавистного снега, а открыл их в грязном темном кафе: он не помнил, как входил туда, и очнулся, уже сидя за столиком, покрытым красной, в пятнах, скатертью.

Кроме него, в кафе не было ни одного посетителя.

– У нас тут не ресторан, поэтому подходите и заказывайте, – донеслось из-за стойки бара. Барменша – девушка с позеленевшими от такой жизни или от некачественной краски волосами, утомленная будничной беспросветностью бытия, о чем свидетельствовал исполненный тоски и отчаяния взгляд, – лихо курила, выпуская густой дым изо рта и даже ноздрей.

Он никак не отреагировал на ее слова. Он не мог встать, потому что даже в этом действии не было уже никакого смысла. Ну, встанет он, подойдет и возьмет рюмку коньяку. Дальше-то что? Выпьет, минуту-другую поблаженствует в эйфории тепла и дауновской беспричинной радости, а потом снова накатит ТО, закрутит и бросит его в адское пламя.

– А я вас знаю, вы – художник…

Он поднял голову – барменша склонилась к нему, обдавая его запахом пива и почему-то ландыша. «Должно быть, духи…»

– Вы разве не помните меня? Я же купила у вас на улице картину? У меня сейчас дома ремонт, так я ее временно повесила сюда… – Она кивнула куда-то в сторону, и Борис, повернув голову, увидел свой пейзаж, помещенный на стене между двумя незажженными светильниками. – Лампочки перегорели… – извиняющимся голосом пояснила барменша.

Да, он вспомнил ее, она была тогда в длинном темном пальто. Она купила у него эту работу где-то в конце октября. Был холодный ветреный день, но ему нужны были деньги, и он стоял, разложив свои незаконченные этюды на парапете здания консерватории. Клочки белой бумаги, трепетавшие на этом промозглом, нещадном ветру, не кокетничая, говорили прохожим о крайне бедственном положении художника – цены, проставленные на них зеленым маркером, были фантастично низки. До абсурда. Не зря же барменша с достатком дворняги была способна разориться на этот достойный аукциона «Кристи» («Ха-ха-ха!») шедевр…

– Ну и как, нравится? – спросил он, только чтобы спросить. Чтобы не молчать, а хотя бы послушать свой голос.

– Нравится. Вы хотите что-нибудь выпить? У нас дешевле, чем в «Звездном».

– Рюмку коньяку, чашку кофе и что-нибудь легкое на закуску.

– Могу разогреть пиццу или сварить сосиски. Есть еще грибной суп, но он вчерашний. Посетителей мало.

Снег… Никогда не видела, чтобы выпало столько снега… – Она задумчиво посмотрела в замерзшее, заледеневшее окно и только спустя минуту, словно вспомнив, что она в кафе не одна, очнулась, вернулась мыслями к сидящему перед ней съежившемуся художнику. – Так что вам?

– Хлеб с маслом найдется?

– Найдется. Если бы вы подождали, я бы яичницу с сыром приготовила. Вы не спешите?

– А вы?

И в эту минуту в ее глазах загорелся огонек. Хороший и нехороший одновременно.

– Ты здесь совсем одна? Где твой хозяин?

– Нет его… – Она, смеясь, дунула на выставленные вперед ладони. – Улетел… В Москву. Я совсем одна.

А что? У вас, у художников, тоже бывают проблемы на личном фронте?

Она действовала грубо, пытаясь соблазнить его, чтобы он попросил запереть кафе, где они останутся только вдвоем…

– Вы, случаем, не маньяк?

Зачем ей этот вопрос, разве ей кто-нибудь ответит на него положительно?

– А что, похож? – Это была дешевая и ни к чему не обязывающая игра.

– Не знаю, ни разу не видела настоящего маньяка…

Бр-р… – Она судорожно дернулась, словно в кафе стало неожиданно холодно. – Розку-то маньяк убил. Изнасиловал и убил.

– Какую еще Розку?

– Да подружку мою. Она буфетчицей на автостанции работала. Хоть и не принято говорить о покойниках плохо, но она отчаянной была, проворачивала свои делишки прямо на рабочем месте. Кого только не приводила к себе, всех командированных, кавказцев разных…

– Ну и как? Не нашли, кто это сделал?

– Да разве его можно найти? Город-то вон какой большой!

– Тебя как звать?

– Оля. А вас?

– Борис. Оля, может, выпьешь со мной?

– Нет, мне нельзя… А вдруг кто придет, а я тут едва на ногах стою?

– А ты немножко.

– Я быстро пьянею. А вам сейчас принесу. И хлеб с маслом. Может, колбасы порезать?