Многоликий. Восхождение (СИ)

Внешний вид противника вызвал лишь искреннее сожаление. Алкаш, разбойник и возможно наркоман. Хотя и маг, но слабенький… Просто ужас какой слабенький.

В его юные годы дар был более заметен – он был магом воды приблизительно среднего уровня. Возможно даже закончил какую никакую магическую школу или училище. Однако, разгульная жизнь и безмерное увлечение алкоголем нанесли колоссальный ущерб магическому потенциалу. Его дар пал жертвой бездонной чаши. Даже покров маны, состоящий из воды, насквозь пропитался спиртом, и теперь достаточно лишь малейшей искры, чтобы он вспыхнул, подобно спичке.

– Предоставляется возможность добровольно расстаться с денежками и покинуть это место на своих двоих, либо я заберу их у тебя силой вопреки твоей воле. И не думай отмазываться, официант видел у тебя сотку! Что выберешь, пижон? – равнодушно произнёс трактирщик. Судя по спокойному голосу, грабёж был для него делом будничным.

– Выберу начистить тебе рожу, съесть свой обед и спалить твою вонючую забегаловку, затем спокойно отправиться в город. Именно в таком порядке! Устроит такой расклад? – нащупав в кармане спички, коварно огрызнулся оппоненту.

– Ну раз не хочешь по-хорошему, значит будет по-плохому! Сейчас буду тебя бить, больно быть..

Напитав кулаки маной, трактирщик ринулся в атаку, но спичка оказалась быстрее… Одна искра и трактирщик полыхнул голубым пламенем.

Вместо безрассудных попыток задавить огонь, кувыркаясь по земле, горе волшебник, одолеваемый алкогольным опьянением, ретировался обратно в трактир. Пара минут и из забегаловки под аккомпанемент отборного мата высыпались явно недовольные охотники. А вот и густой дым показался – трактир постепенно охватило яркое пламя.

Эх… Уха-то ведь осталась невкушенной и, вероятно, пала жертвой пожара… Вот так всегда, самое ценное и сгорело…

– Хорошо горит! – прокомментировал приблизившейся ко мне алкаш из шумной компании.

– Так ещё бы, в нем литры чистого спирта сейчас полыхают… – с грустью добавил второй.

– Это точно… – подтвердил я.

– Ты, кстати, кто такой? – до того наконец-то дошло, что в компанию втиснулся лишний.

Но Многоликий лишним никогда не бывает. Свой среди чужих и свой среди своих! Гласил Кодекс!

– Так охотник! – импровизировал я. – Ты чё не узнал братишку, братишка?

– Я Кирпич! Командир Альфачей! Думаешь бойцов в лицо не знаю!? – закипел тот на ровном месте. Невротик какой-то! Ему с таким самообладанием надо не водку пить, а пустырник! Да и кликуха у него странная. Неужто кирпич на голову падал? Судя по небольшой вмятине на лысине – так оно и есть.

– Это он Валеру поджёг! Я в окно видел! Убить гада! – выкрикнул один из компании и, активируя доспех, двинул в мою сторону.

Ну а я, не дожидаясь драки, последовал примеру трактирщика и ретировался прямиком в горящее здание! Но не просто так я решил дымом подышать, а с одной конкретной целью – накинуть на себя внешность трактирщика в стороне от чужих глаз!

Маны мало и вышло, конечно, погано, но в целом пойдёт. Сомневаюсь, что бухие мужики вглядывались в его внешность.

– Мужики! – в образе трактирщика вылетел из горящего здания и начал разыгрывать спектакль. – Этот псих заживо сгорел на моих глазах! Ну и придурок! Заскочил перепуганный и прямиком в огонь бросился! Вот же дебила кусок!

– Валера, брат! – сразу троя кинуть обниматься. Один даже заплакал, какой сентиментальный…

– Бл*, мужики, что делать то теперь? Всё баблишко сгорело…. – грустным голосом проговорил я. – Да бог с этими деньгами… Но даже опохмел сгорел… Теперь не знаю, как завтрашний день переживу… Так и сдохну без выпивки… – голосом полным трагизма добавил: – Не займете немного? Кто чем может!

– Конечно, брат! – отозвался главарь. – Собутыльник он не только, чтобы водку пить, но и чтобы помочь в трудную минуту… Сколько же там бутылок водки сейчас горит… Горе то какое… А ну мужики, кто чем может скиньтесь!

Вот они и скинулись! Собрали аж сорок два рубля и одну пивную крышку! Не густо, конечно, но всё равно приятно.

Распрощавшись, мужики ушли, а я выдохнул. Ну слава богу. Ещё б немного и мана бы кончилась. Не ловно бы бывшло…

Оставшуюся дорогу до города шёл пешком. И всё было нормально, никто больше на меня не кидался и убить не пытался. Лишь изредка я вздыхал от тоски по потерянной возможности отведать аппетитной ухи...

Яркая надпись «Санкт-Петербург» и вот мы уже в портовом районе города.

Судя по карте, любезно предоставленной за два рубля мужиком продающим газеты, большая часть портового района – территория боевых действий. Это не удивительно: ведь это настоящий лакомый кусочек, кладезь богатств, за владение которым неустанно сражаются аристократы с местными бандитскими группировками, коих немало в подобных «неблагополучных» районах. И судя по блокпостам, расположенным прямо посреди улиц, разбитым дорогам и колючей проволоке – противостояние в самом разгаре.