Мода на невинность

– Сюда, – сказал мой спутник, указывая на низенькую дверцу, на которой висел огромный амбарный замок. – Нам сюда.

Он открыл замок, и я увидела узкую лестницу, каменные ступени вели вниз.

– Бывший купеческий особняк! – с гордостью произнес Марк. – В подвале был склад, до сих пор пахнет чаем. Колониальные товары... Не чувствуете, Оля?

Я ничего не чувствовала – за столько лет здесь все должно было выветриться, пахло только тем особенным библиотечным запахом, который у некоторых вызывает тоску, а у других – дрожь возбуждения.

– Здесь у меня лежат фонарики... Идемте!

– А почему света нет? – неуверенно спросила я, заглядывая в подземелье.

– На той неделе что-то случилось с электричеством... после грозы. – Он деликатно покашлял, покосившись на меня, и стал спускаться по ступеням вниз, одной рукой придерживаясь стены. – Идемте же, Оля! Разумеется, я вызвал мастера, но он пришел пьяный, с сигаретой в зубах... а вдруг пожар – категорически нельзя курить в библиотеке!

– И что? Заставили бы выбросить ее.

– Я заставил. Но, видимо, при этом вел себя слишком эмоционально... электрик обиделся и ушел. Теперь не знаю, что делать...

– Так помиритесь! – с живостью воскликнула я, вдруг вообразив, что Марк – маньяк и специально завлекает меня в подземелье, где никто никого искать не станет...

– Это так унизительно... – запыхтел он.

Длинная каменная лестница, закручиваясь спиралью, уходила глубоко под землю.

Наконец я почувствовала твердый пол под ногами.

– Но как же мы будем искать нужную книгу, ведь практически ничего не видно! – с отчаянием воскликнула я, шаря фонарикам по стеллажам и ящикам. – Марк, вы уверены...

– Абсолютно! – с пафосом воскликнул мой спутник. – Это, считайте, мой дом, я тут на ощупь могу ориентироваться. Здесь Платон, здесь Данте, здесь Зощенко и Трифонов... – Он наугад выхватил несколько книг с полок и потряс передо мной. – Я вам все, что угодно...

Он опять куда-то полез, напевая бравурную мелодию. Я снова посветила фонариком вокруг.

– Боже, какое огромное помещение... И столько стеллажей! – воскликнула я, шаря лучом в темноте. – Марк, Марк, но неужели тишинская библиотека имеет такие огромные фонды, на абонементе, я заметила, книг гораздо меньше!

– Здесь я прячу особо ценные экземпляры, – с гордостью ответил Марк. – Что ж, вы думаете, я все должен держать на абонементе? Ну уж дудки! Читатели совершенно не имеют представления... – Он стал почем зря ругать нерадивых читателей, которые портят книги и забывают их вовремя сдавать, а я уже окончательно решила, что он самый настоящий маньяк. Книжный маньяк.

– Как выглядел ваш француз на медальоне?

Я примерно описала рисунок, цвет мундира, обшлагов – словом, все то, что помнила. Мы пришли к выводу, что доблестный Франсуа Боле, один из предков рода Ивашовых, скорее всего, был мамлюком. Что не генералом – это точно, потому что все портреты известных наполеоновских генералов мы нашли – Мюрата, Даву и прочих.

– Вряд ли его портрет рисовал Делакруа или Домье. Что такое ваш медальон? Это нынешняя обычная фотография на память, ничего особенного. Серебро? Серебро не золото!

Марк перебрал еще несколько книг и заявил наконец, что пропавший медальон, безусловно, имеет свою ценность как антиквариат, но это не раритет.

– Будем копать дальше? У меня еще есть много книг на эту тему, но в основном современные, сомнительные – в которых куча неточностей. Беллетристика, одним словом!

– Нет, – печально сказала я. – В общем, можно было сразу предположить... но котенок! Про котенка я точно знаю, что это был раритет!

Марк недоверчиво хмыкнул сверху.

– Предполагаемого автора не можете назвать?

– Кто, ну кто? Фаберже мы смотрели, и тот больше по пасхальным яйцам... Кто еще...

– Кто еще из великих скульпторов? Канова, Микеланджело, Челлини, Позье...

– Вот-вот! Мне кажется, именно Челлини... я как будто именно эту фамилию слышала.

Марк достал толстенную монографию о Микеланджело – она попалась первой – и, раскрыв наугад, с пафосом прочитал несколько строк.

– Марк! – осмелилась я его перебить. – Давайте не будем отвлекаться на Микеланджело. Он, конечно, гений... но не совсем по той части. Картины, Давид, Сикстинская капелла... Вряд ли наш Мурзик принадлежит его резцу. Слишком мелкая работа. Давайте посмотрим у Челлини.

– Я не очень-то верю, что в нашем Тишинске водятся такие вещи, – неожиданно сказал Марк, глядя на меня сверху вниз со своей стремянки. – Вот если бы мы нашли рукопись «Слова о полку Игореве»... – Он сладко, мечтательно вздохнул. – Ладно, у меня тут справочник по средневековому итальянскому искусству, сейчас посмотрю.

Он шуршал и шуршал страницами, временами читая нараспев особенно понравившиеся места.

– А Интернет? – вдруг сказала я. – А что, если залезть в Интернет?

Марк страшно обиделся.