Модноверие [Авторский сборник]

– Пока не надо… – Вероника глубоко вдохнула. Она так и не открывала глаз. – Мы его найдем. Возьмите меня за руку, ведите по дороге.

Михалыч тут же исполнил просьбу, а Серега ухмыльнулся.

– Ты сейчас на разыскную собаку похожа. То есть не на собаку. Наверно, на кошку.

– Я и есть разыскная кошка. А ты – заткнись и не мешай.

Они медленно прошли сотню метров вдоль стены монастыря, тут Вероника остановилась, снова расставила руки, будто антенны.

– Вот здесь, – проговорила она, открыв наконец глаза. – Здесь он сел в машину. Дальше пешком смысла нет, тут только одна дорога. Мы его найдем!

Они наконец нашли. След привел в небольшое село. На фоне облезлых домишек и огородиков выделялся глухой четырехметровый забор, за которым прятался участок площадью под пятнадцать соток, а то и больше. Была видна крыша весьма основательного дома.

– Не нравится мне это, – вздохнул Михалыч. – Прямо какой-то укрепрайон среди деревни. Сережа, пройди-ка по избам, спроси людей, что известно. А мы с Вероникой пока дрона поднимем, глянем сверху, что там за Форт Боярд.

– Будет сделано, мастер! – охотно отозвался Серега и выскочил из машины.

Заныли винты коптера, Михалыч открыл ноутбук, а Вероника своими чуткими пальчиками шевелила джойстики на пульте.

– Приличненько… – пробормотал Михалыч. – Домик – просто загляденье, мне бы такой на пенсии… Бассейн, беседка, качели… Навес под машину… Так, а это что за столбы? Зависни на месте, я сделаю увеличение.

– Ну, что там?

– Опаньки! А это, похоже, деревянные идолы. И кострище… Девочка моя, тут по всем статьям – языческое капище на территории участка.

– Странно. Секта, что ли?

– Не знаю, не знаю…

Вернулся Серега.

– Такие дела, – с ходу заговорил он. – Хозяина зовут Гена Пузырев, но он требует себя называть Ратибор. Иначе не откликается. По деревне ходит в какой-то косоворотке, в сапогах. А когда в город едет – весь такой модный, в костюмчике. У него пару раз в неделю какие-то сборища. Люди приезжают, даже на серьезных машинах. Что делают – непонятно, но слышны песни какие-то, вопли.

– Ясно… – Михалыч протяжно вздохнул. – Все сходится.

– Как раз сегодня – сборище, – добавил Серега. – Ближе к вечеру. Так что все не случайно.

– Крестник точно там, за этим забором, – сказала Вероника. – Я его чувствую. Что будем делать?

– Вытаскивать в жестком порядке? – Серега задрал рубаху и хлопнул по кобуре.

– Нет! – Михалыч покачал головой. – Нам нужно не только вытащить, но и разобраться. Так что ждем вечера и делаем небольшую разведку. Ты и пойдешь, Сережа. У тебя хорошо получается.

– А я только за!

– Ага. Только переодеть тебя придется…

– М-да… – только и сказал Михалыч, осматривая Серегу. – Нет, спортивные штаны в берцы – еще как-то… если прищуриться. Но вот сорочка от вечернего костюма – она вообще на славянскую рубаху не тянет.

– А где взять? – развел руками Серега. – Может, Вероникиной помадой орнамент нарисовать!

– Да, проблемка… А что это за хреновина у тебя на поясе?

– Ну как же?! Они там все с ножами. А у меня только лазермановский мультитул в бардачке валялся. Тоже ведь нож.

– Похож на придурка, – вынес вердикт Михалыч, еще раз рассмотрев Серегу со всех сторон. Вероника сдержанно рассмеялась.

– Да ладно… Мне бы только войти. А дальше я их начну торкать и обрабатывать – все успокоятся.

– Увидишь крестника – в контакт не вступай. Он тебя считает и расшифрует, а это нам не надо. Я тебе скинул фото на телефон, сверяйся, будь внимательным.

– Понял, – Серега аккуратно вставил в ухо микронаушник. – Только учтите, батарейки у меня максимум на полтора часа хватит, так что могу соскочить со связи.

– Больше и не понадобится. Все, с богом. Давай, внедряйся, инквизитор.

Вдоль забора уже скопилось полтора десятка машин, и действительно, некоторые среди них были и весьма недешевые. То и дело подъезжали новые. Серега в своем славяно-клоунском наряде подошел к калитке, нажал кнопку звонка. Его сразу и без проблем пустили – благо была возможность визуального контакта и воздействия Даром.

Серега сразу выбрал незаметное место в углу участка, присел на пенек – внимания на него не особо обращали. Гости мероприятия обнимались, о чем-то говорили, хвастались ножами, но ничего значимого пока не происходило. Были и молодые, и не очень, мужчины и женщины, выглядели они вполне дружелюбно, так что повода для тревоги пока не было.

– Ты как? – проскрипел в наушнике голос Михалыча.

– Нормально… Вникаю в обстановку. Крестника не вижу пока.

– Держи в курсе.

Наконец вышел хозяин – тот самый Гена-Ратибор – невысокий, коренастый, с лохматой бородой, прямыми волосами по плечи. Как и большинство, одет был в льняную рубаху с вышивкой, широкие порты и сапоги.

– Встаньте в круг, братья и сестры! – крикнул он. – Отметим нашу встречу поклоном и добрым словом. И восславим богов наших – Ярилу, Даждьбога и Сварога. И этого… как его. Фокса. Тьфу… Хорса!

Народ начал собираться в круг, Серега тоже поспешил занять в нем место. По-прежнему особого внимания на него не обращали, потому что людей в по-дурацки стилизованных одеждах тут было достаточно.