Моё (с)нежное лето (СИ)

  Пляж переполнен, фейерверки хаотично рвут небо на цветные треугольники, девушки жгут свечи, отправляя их в крохотных лодочках по волнам. Музыка звучит отовсюду, смешиваясь с рокотом моря и взрывами петард. Самба.

  - Амор, иди опусти цветок в воду, я тебе всё приготовила, - Марсия протягивает мне белую розу, - попроси у Йеманже ребёночка.

  Молча киваю, беру цветок, отхожу подальше. Смотрю на песок, прикрыв глаза, он такой белый, и мне хочется верить, что это снег.

  - Убежим? - Рикардо обнимает меня за плечи.

  Неуверенно оборачиваюсь на Марсию и толпу родственников.

  - А! - муж махает рукой, - они даже не заметят.

  Хватает рюкзак и тащит меня за собой, увязая щиколотками в песке. Бежим к морю, где большая компания молодёжи пытается поймать свои семь волн на счастье. Мы тоже прыгаем, брызгаясь и хохоча, как безумцы.

  - Шесть! Семь! Готово! - Рикардо внезапно толкает меня в воду, я падаю и чувствую, как солёная морская вода смывает с меня этот душный и липкий день. Наконец-то прохладно.

  Я выбираюсь из моря, длинное белое платье прилипает к ногам. Рикардо кричит, что я похожа на пьяную мокрую мумию. Пытаюсь поймать его, зловеще размахивая руками, он убегает, но в итоге поддаётся, и мы, тяжело дыша, падаем на песок.

  Муж достаёт из рюкзака бутылку шампанского и пакет с мандаринами.

  - Хотел ещё сделать тот ваш майонезный салат с горошком из банки, побоялся по жаре. Но я всё купил, завтра, хорошо?

  Пробка от шампанского летит в воздух, фейерверки грохочут так, что приходится кричать.

  Муж протягивает мне крошечный кусочек бумаги и ручку.

  - Будешь писать желание? Я зажигалку прихватил.

  - Нужны же куранты...

  - Бом...Бом... Пиши быстрее, не успеешь!

  Моё желание горит ярче всех свечей на пляже.

  - Бом...

  Брют со вкусом пепла, пузырясь, прокатывается по гортани, я закашливаюсь, шампанское ударяет в нос, уши, по щекам течёт тушь. Рикардо, не преставая считать, хлопает меня по спине, и с очередным ударом завершает:

  - Бом! Успела! Теперь точно сбудется!

  Я смотрю на него, на тонкую паутинку морщин вокруг глаз, на руки с длинными музыкальными пальцами, которые всё ещё сжимают зажигалку, и внезапно вспоминаю, что же я делаю в этой такой чужой мне стране.

  - Мне кажется, уже сбылось.