Мое стихийное бедствие. 1 часть

Открываю домофонную дверь, бреду до квартиры и перебираю сказанное двоюродной сестричкой, с которой почти год не общалась. Что тогда было? Весна? Осень? Лето? Чёрт знает... Помню точно, что сидела в её квартире, вырвавшись из дома Артёма... что я тогда ныла? Почему? А, точно, после первой с ним ночи, чёрт. Уже и забыла, как было потом мерзко...

— Чему ты удивляешься, Нина? Хватит реветь, — кажется, она тогда кинула в меня салфетки.

— Я не думала, что так получится.

Венера хмыкнула, да, точно... и села напротив в массивное кресло. Перекинула ногу на ногу, сказав то самое:

— Ясное дело, ты просто сама выбрала позицию быть маленькой девочкой. Хочешь, чтобы тебя защищали, — и что там ещё? — и за тебя всё решали.

Открываю квартиру, выдыхаю, прохожу внутрь, снимаю обувь и иду на кухню. Сажусь на стул, озираясь по этим четырём или пяти квадратным метрам. Что я тут забыла, правда? Какого черта я тут делаю, а? И за этот год ничего не изменилось? Но почему они все говорят, что это я... разве я хотела этого? Разве об этом я мечтала? А о чём я мечтала вообще? Черт, так и не разберешься.

Закрываю голову руками, закрывая глаза... Иногда мне просто хочется сдохнуть, но боюсь, что тогда меня тоже посчитают слабой. Вспоминаю про ягоды, убираю их в пустой холодильник. Нет, сегодня ничего не случилось... Какие у меня вообще причины думать об этом? Я здорова, у меня богатые предки, я могу удачно выйти за кого-нибудь и нарожать ему детишек, как мама, я могу быть какой угодно, тогда какого мне так паршиво? Я не знаю, правда. Но и не такие вроде в окно выходят.

Время бежит, слёзы так и не катятся, хоть и дышать тяжело. Нужно обновить макияж, полистать ленту, перекусить и свалить куда-нибудь. А, да, и руки... руки не трогать бы.

Нахожу в украшениях кожаный широкий браслет, оплетающий запястья в три оборота. Неплохо, едва ли кто-то будет рассматривать, что там у меня под ним. Выбираю черное платье, больше напоминающее растянутую огромную майку, подбираю под него топ, захватываю кожанку и нахожу кожаные кроссы на толстой подошве. Не так уж и дурно... Поправляю макияж. Вывожу громадные пафосные стрелки, наношу туши побольше, убираю волосы в хвост повыше, вдеваю в уши серьги-кольца. Красивая блондиночка... заставляю себя улыбнуться отражению. Не дурно.

Глаза только бешеные, но кто ж в них смотрит.

Умудряюсь связаться с Эрикой, но та похоже так и не отлипла от Таймурада. Его же так зовут, да? Быстро кидает мне добираться самой, произнося всё это срывающимся голосом. Что там Дамир сказал? Что ничего между ними не произойдёт? О, сейчас прямо слышно, вообще ни-че-го не происходит. И типа он не знал?

Добираюсь до клуба, киваю старосте, та улыбается в ответ, проходим с ней вместе мимо секьюрити. Тимофей Анатольевич точно здесь будет? Так шумно, и слишком много народу кругом. Не успеваю здесь затеряться, ребята зовут к себе. Как их там зовут? Ну, Илью вижу точно. И он меня тоже заметил. Хочет встать, надо сваливать...

Пытаюсь протиснуться куда-нибудь в центр танцпола, пробираюсь мимо не совсем адекватных мужиков и не более трезвых леди. Музыка так себе... да и место тоже, дешевое, здесь стоит быть осторожной, мало ли... Это мне не вчерашний клуб, хоть и там хватало всякой дичи.

Не успеваю об этом подумать, как за локоть кто-то одёргивает. Только бы не Илья... только бы не...

— Котёнок, ты потерялась? — Шепнул Дамир на ухо.

И приходится обернуться... В этом свете он меня даже пугает, навевая воспоминания о вчерашнем. Позади него на Тэми виснет Эрика, улыбаясь дико самодовольно, машет мне ручкой и тут же целует уже явно своего мужика в щёку. Тот отвечает так, что мне становится дурно: доходя до её груди. Я перевожу взгляд на Дамира и пытаюсь понять, как его это может устраивать. Только чёрт его разберёт, о чём он там думает. Кто он вообще? Что он за человек?

Как такому можно доверять? Мне жаль его сестру, правда.

— Нет, всё хорошо. — Улыбаюсь и пытаюсь протиснуться назад. Цепляю взглядом одногруппников, замечаю неподалеку свободный диванчик. Направляюсь туда, кинув Дамиру что-то про воду и желание пить. Хотя на самом деле хочу, чтобы тот просто где-нибудь затерялся.

Успеваю сесть и опять осмотреться, как замечаю воодушевленное подскакивание рядом той девчонки, старосты. Смотрю в нужном направлении и замечаю его. Вот, почему он так и не улыбается? Проходит к нам, кивает всем, мельком замечает меня и отворачивается от возможности сесть на свободное рядом со мной место. Действительно, я ж бракованная, заразная, дурная. Подвигает парней, садится с ними и даже о чём-то там говорит.

Чувствую, как рядом падает чьё-то тело... Наверное, Дамир, уже пришёл. Что я там просила, воду? Оборачиваюсь, желая отправить его опять, но вместо того цепляюсь за загоревшийся экран и точно не его руки: худые пальцы и даже сейчас выпирающие вены. Я вроде хотела от него спрятаться, тогда чего тут забыла? Илья набирает банальный ответ на сообщение в сером* мессенджере, прошибающее меня мурашками:

"5к переводи, всё передам у бара"