Мое стихийное бедствие. 1 часть

Я не знаю, что такое четырнадцать лет… много это или мало? С Артёмом была разница в десять, но назвать это семьёй я не могу. У родителей разница в семь, и мама всегда уважала отца, как к ней не относись. Да и Тимофей Анатольевич меня даже как девушку не воспринимает, лишь как очень глупую студентку, которая при нем не может связать нормально и пары слов, так что шансов все равно нет. Но хочется верить.

Подходим к группе, там какой-то трэш уже: все суетятся и разбирают подшитые дипломные. Мою папку приносит мало знакомый мальчик, которому приходится улыбаться и хлопать ресницами, как все эти четыре года. Его хочется забыть или никогда не видеть, а он всё старается улыбаться и сверкает своими странно расширенными зрачками. На что он надеется? Верит в любовь? Со мной? Бред какой.

— Спасибо. — Забираю свое.

Он продолжает стоять и забавно смущаться, пока на заднем плане с него ржут другие.

— Нина, — решается даже, — Нина…

Я отворачиваюсь и поскорее ухожу к окну, мельком киваю старосте, что во всю зубрит свое произведение, будто еще не выучила.

Не знаю, как это можно запомнить. Мне это не интересно. Я не буду работать по специальности, зачем вообще мне этот диплом?

Если бы не отец, я бы бросила. А.. не, даже не стала бы поступать. Но тогда бы не встретила Тимофея Анатольевича… сука, я запуталась!

Лезу в смартфон, открываю сохраненные закладки. Нахожу его страницу в социальных сетях и жду, когда та погрузится…

Жив… Выдыхаю, еле сдерживаясь. Был час назад в сети.

Я не вижу его профиль целиком, у меня все эти года не хватало духу добавить его, хотя к самой добавляются тысячами так, что скоро вновь придется чистить страницу, иначе застряну в 10-и тысячном лимите.

Он был… все в порядке.

Проверяю свою почту, вижу там его письма с правками моего диплома… мне кажется, если бы не Света, он не помогал бы мне так. Зачем ему? Я все равно сдам хотя бы на тройку. Красного диплома мне явно не видать, да и к черту его.

Еще двадцать минут залипаю на его странице, улыбаясь как дура от аватарки, которую он никогда не менял.

Убираю смартфон в сумочку, беру документы с окна, когда Эрика рядом начинает отлипать от телефона, тоже заслышав шум впереди… он. И еще пятеро следом.

Тимофей Анатольевич обычно приветлив, но почему-то не в этот раз. Он не замечает старосту, уже спешащую выделиться. Да и других одногруппников не приветствует привычным пожеланиями сдать все.

Он будто не такой… никого не видит. Просто уходит в конференц-зал, пока другие преподаватели объясняют нам все, что будет происходить дальше.

Я не слушаю. Не слышу… суть не откладывается в голове. Во мне застряла мысль, что он все-таки не в порядке. И от этого кусаю губы, испортив идеальный тон розового стика.

— Нин, ты чего? — Раздается рядом голос Эрики. — Заходить пора уже.

Мы проходим, усаживаемся на стулья, смотря в спину уже сидящих куратора и всех… тех… кто они, блин? Комиссия?

Прямо передо мной спина Тимофея Анатольевича, я могу просто протянуть руку… а дальше что? Он обернется и точно не станет меня слушать.

Первой презентует свой диплом староста. Все увлечены и довольны. Куратор хвалит её выступление и уточняет, что девочка идет на красный и подает большие надежды. Под конец все задают вопросы, та улыбается и бойко справляется со всем.

А потом приходится идти мне. Может, не стоило менять фамилию на первом курсе? Мамина "Васнецова"... с папиной я была бы в конце списка.

— Следующая… — говорит Котов, совершенно не поднимая головы от своих бумаг, — Васнецова Нина Илиа аусли…

И его тон сейчас не выражает ничего. Даже презрение куда-то исчезло.

Мои руки начинают дрожать… я добираюсь до трибуны на негнущихся. Кладу подготовленный листочек. Выдыхаю и улыбаюсь, решившись посмотреть вперед. Он так и не поднимает голову. Потирает переносицу, мельком обводит взглядом зал и снова возвращается к документам. Зато другие улыбаются и берут мой диплом по очереди. Читают что-то приклеенное на первой страничке, поднимают голову ко мне, снова утыкаются в диплом, и раз от разу их улыбка становится всё слащавее и слащавее... Что там такое, интересно. Но почему мне страшно?

Я пытаюсь усмирить голос. Мне это почти удается… и хоть и не учила, но за последнюю неделю подготовки с ним успела вызубрить основу. Он и правда выправил мне весь диплом, может, поэтому не смотрит? Просто ему уже не интересно? Я хочу, чтобы он меня заметил... не знаю, зачем. Зачем?

Текст на листочке заканчивается спустя две минуты… я уже улыбаюсь шире, но он все равно не видит меня. Зато куратор переглядывается с остальными и, улыбаясь, говорит:

— Ниночка, какое хорошее выступление…

Ложь.

— Ты хорошо подготовилась, проходи на место.

Будто хотели по голове погладить.

— Подождите, а вопросы? — Решаюсь сама.

— Да какие вопросы, Нина Ильинична… — отвечает кто-то, — Вы чудесно справились.

Еще один блеф.

— Тимофей… Анатольевич… — Спрашиваю, понимая, что сейчас даже одногруппники замолчали, обратив на меня внимание. Только не он.

Его рядом за локоть одергивает какая-то женщина. Тот поднимает взгляд на нее и только после поворачивает голову ко мне.