Мой Дагестан

— Дагестанскую мать. Вообще у горцев насчитывается только три песни.

— Какие?

— Первую из них поет горянка-мать, когда у нее родится сын, и она сидит над его колыбелью.

— А вторая?

— Вторую из них поет горянка-мать, когда она лишается своего сына.

— А третью?

— Третья песня — это все остальные песни.

Да, мать… Правдивый, хотя и пристрастный свидетель цветущего и увядающего, рождающегося и гибнущего, приходящего и уходящего. Мать, качающая колыбель, держащая на руках ребенка, обнимающая сына, который уходит от нее навсегда.

Вот красота, вот правда, вот честь.

Люди бывают плохие и хорошие, даже и песни бывают лучше и хуже. Но всегда прекрасна мать и песня матери.

Тех песен, которые пелись над моей колыбелью, я, конечно, не помню. Но потом я подслушал в разных аулах много хороших песен, и колыбельных тоже. Вот хотя бы одна из них:

Будешь ты, сынок, расти, силы набирать,
Чтоб у волка из зубов мясо мог отнять.

Будешь ты, сынок, расти, чтобы ловким быть,
Чтоб у барса из когтей птицу утащить.

Будешь ты, сынок, расти, чтобы все уметь,
Слушать речи стариков и друзей иметь.

Будешь ты, сынок, расти, богатеть умом,
Тесной станет колыбель, ты взмахнешь крылом.

Сыном будешь для меня — матери родной,
Зятем будешь для нее — матери чужой.

Мужем будешь для нее — молодой жены,
Песней будешь для нее — дорогой страны.

Какая вера! Нет ни одной матери, не умеющей петь, говорил мой отец. Нет такой матери, которая в душе не была бы поэтом.

Дождик в сухое лето — это, мой мальчик, ты.
Солнце в дождливое лето — это, мой мальчик, ты.
Губы — медовые соты — это, мой мальчик, ты.
Глаза — виноградные ягоды — это, мой мальчик, ты.
Имя, что слаще меда, — это, мой мальчик, ты.
Лицо, что глаза ласкает, — это, мой мальчик, ты.
Сердце, что живо бьется, — это, мой мальчик, ты.
Ключи от живого сердца — это, мой мальчик, ты.
Сундучок, серебром окованный, — это, мой мальчик, ты.
В сундучке том чистое золото — это, мой мальчик, ты.

Ты пока что колобочек,
А потом ты станешь пулей.
Станешь молотом тяжелым,
Что дробит и рушит скалы.
Станешь ты стрелою точной,
Не летящей мимо цели,
Станешь ты танцором статным
И певцом сладкоголосым.
Перед юношами рода
Бегуном ты станешь быстрым
И наездником-джигитом.
По долине ты проскачешь,
Пыль из-под копыт взовьется,
Черной тучей станет в небе.

Кто не слышал материнской песни, все равно что рос сиротой, говорил мой отец. А кто вырос без отца и без матери, все же не сирота, если пели ему над колыбелью наши дагестанские песни. Кто же мог петь, если не было ни матери, ни отца? Сам Дагестан пел, высокие горы пели, речки, текущие с высоких гор, пели, люди, живущие по горам, пели: